El Caldero

De cuotas de género y otros sujetadores femeninos...

2012-01-19T10:16:00.000-08:00

Yo, que he nacido mujer, me puse a examinar mi carácter... Christine de Pisan

Tenía 16 años cuándo mi mamá me regaló el libro de la "Nuestros cuerpos, nuestras vidas" de las Mujeres de Rojo (Colectivo de mujeres en Boston, 1970). Recuerdo que sentí como si me pasaran una antorcha de algo importante, sin saber exactamente de qué se trataba. Provengo de una familia en donde las mujeres han sido poderosas, avanzadas a su tiempo y abiertas. Sin embargo, jamás dejaron de ser delicadas, sútiles y dulces, características que a mi pesar, no heredé.

Al pasar sus páginas, me dí cuenta que lo que quería mi revolucionaria madre es que tomara conciencia de que de las pocas cosas que podría controlar como mujer, era mi cuerpo y la forma en como yo pensaba de él. Decir las cosas por su nombre y encontrar esta plenitud en todas las decisiones que tomes en la vida en referencia a él. Aprendí que naturalmente, somos seres cambiantes, y que esos cambios repentinos que no tienen que ver con la mente sino con las hormonas, nos hacen ver inestables. Es decir, las mujeres somos mucho de química. Lo que no exime que seamos también mucho de corazón. Y aprender sobre esto, hizo una gran diferencia en mi vida.

Me ha costado mucho aprender a decir las cosas como las quiero, como las siento y como las pienso. Aprendí que para ganarse un lugar, se necesita sensibilidad e inteligencia para destacar. Que hacerle daño a alguien para ascender, en algún momento te perjudicará más que ayudarte. Que no es lo mismo tener malicia que maldad. Y que por ser mujer, en un mundo de hombres, todo me iba a costar el doble de trabajo. Estaba destinada a que cuando me inconformara por algo, alguien inevitablemente comentaría un "déjala, seguro está hormonal". Pero también entendí que esto me podría afectar tanto como yo lo permitiera. Es decir, nada.

Este no es un texto feminista de queja. Es todo lo contrario. Me declaro machista.

Estoy cansada del eterno cliché de las cuotas de género y la lucha por los "derechos" de las mujeres. Las cosas son muy diferentes ahora que en el siglo pasado. Sin embargo, si alguien está calificado para una chamba, merece tenerla. Si las funciones que se le han encomendado las realiza con conocimiento, diligencia y honestidad, no debe importarle a nadie si es gay, mujer, hombre o peso mosca. Resulta hasta denigrante y autocompasivo exigir la "cuota" como si de pagar algo se tratara, o porque no tiene mérito de ser por sí mismo.

A esto hemos llegado mujeres. A exigir algo gratis que de seguir así, nunca sabremos si realmente nos lo hemos ganado. No es sólo buscar conseguir una representación femenina. Es hacerla valiosa. Es competir contra los mejor preparados. No contra los hombres. De otra manera, seguimos luchando entre nosotras y nunca a favor. No tenemos que ser iguales. En nuestras diferencias radica el encanto, y sobretodo la inteligencia.

Y en un nivel más personal, me doy cuenta que al hombre le exigimos ser buen (o excelente) proveedor, buen padre, buen marido, buen amante, buen profesionista. Debe ser sensible a nuestras necesidades y pasar por alto las suyas por el "bien" de la pareja y de la familia. Si nosotras estamos "hormonales" debe entendernos. Pero si a él no le salen las cosas en su trabajo, que ni se le ocurra traer las broncas a casa. Debe ser comprensivo y evitar dar consejos. Solamente debe escuchar y si puede solucionarnos el problema. Nada de dominó los jueves, pero aguantar nuestros miercolitos con las amigas.

¿En què momento nos volvimos tan demandantes? ¿Es tan necesario validarnos como iguales? No nos hemos dado cuenta que a pesar de haber conseguido reconocimiento y haber avanzado en nuestra autonomía, se ha conseguido refrendar nuestra imágen de necesitadas de valor. Cuando en realidad, somos todo lo contrario. Somos madres, proveedoras, esposas, amantes, amigas, profesionistas, guerreras, es decir, valiosas de entrada. No es necesario que nos lo reconozcan a cada rato. Eso solamente nos remite a la teoría hormonal.

Así que si quieren destacar, ser felices, sentirse plenas y satisfechas, olvídense de las cuotas de género y lo que implican, en todos los ámbitos. Olvídense de sujetar a los hombres con el chantaje por el simple hecho de aventajarlos. Y por supuesto, olvídense de sujetarse a las reglas...

Carta a Dios

2011-12-30T21:14:00.001-08:00

Dios:

Me comunico esta vez en forma de carta, porque ya ves que cuando te platico a veces me hago bolas y te confundo.

Tengo tantas cosas que preguntarte. Pero mientras pienso en las preguntas, me llegan las respuestas. Sé que nada de lo que has mandado este año, es gratuito. Todo ha tenido una lección, algo que se me quedó que seguramente nunca olvidaré. Lo único que tendría que preguntarte, no sin un poco de reclamo, es porqué hay cosas que tienen que ser tan dolorosas para aprenderlas? No podrías solamente hacerme ver que tengo que aprender? Hay veces en que no he entendido nada. Y vuelve la misma prueba. Y por fin la entiendo, pero me dolió más hacerlo. Creo que piensas que todos tenemos la misma capacidad de aprendizaje, no podríamos cambiar el sistemita éste de lo que no aprendes lo repites? Te juro que ya duele mucho. Por la lección acerca de las pérdidas, de la incertidumbre y el miedo, no encuentro ninguna otra más de las que ya tengo en este año. Porqué seguirle con la apretada de tuerca? Y solamente hablo de mi en lo personal. De verdad nos quieres dar una lección a los humanos acerca de algo? Enséñanos del amor sin dolor y sin apego. Ese que a veces creemos que no existe. El que habla de plenitud, satisfacción y libertad. Te prometo que es buena idea. No entiendo todavía porque los niños tienen que ser abusados, la gente asesinada con violencia, porqué existe el cáncer, ni porqué la gente se vende por unas monedas. No entiendo la ambición del poder, ni la necesidad de dividir. No entiendo como se puede maltratar a un animal, ni entiendo porqué no ceder el paso a un coche. No entiendo esta necesidad de ser los primeros, de tener siempre más.

Imáginate si pudieramos entender el amor de esa manera. Imáginate el cambio en la humanidad. Ves?

Entiendo que cada quién tiene una historia, y cada quien decide que hacer con su pasado. Unos lo cargamos y respondemos cuando tenemos miedo haciendo daño sin querer a las personas que queremos. Otros lo olvidamos en algún espacio y vivimos como si no pasara nada, hasta que un día pasa algo. Y hay gente que decide vengarse del resto del mundo, matando, robando, chantajeando. Esos son en los que te tienes que fijar más (perdón por el tono, es mera sugerencia) porque a los que vamos por la vida buscando ser superficie plana y nos convertimos sin querer en baches, solamente mándanos felicidad y tranquilidad. A los otros, sugiero los mandes al infierno derecho. Qué mas te dá?

Dicen que nos hiciste a tu imágen y semejanza. No quiero ser irreverente, pero de verdad que ya me dió miedo. Si esa es la teoría correcta, no quiero pensar en un paraíso lleno de lo mismo que la tierra. Angelitos envidiosos, santos presumidos y vírgenes con pose de modelo. De verdad que quiero creer que nos vas a ayudar y a darnos un mejor año, con todo y elecciones. No quiero dejar de agradecerte que las precampañas sean medio prohibidas, pero si te pido que aunque suene incongruente con lo que te escribo, no seamos una república amorosa. Mejor otórganos la capacidad de ser mejores personas sin tanta prueba de por medio.

Prometo que es la primera y última carta que te escribo. Ya ví que soy mejor platicándote. Por lo menos así me entiendes aunque sea la última parte.

Gracias.

Alicia.

Por amor a la Patria... De autoconvencimientos y otras cosas peores...

2011-11-24T07:43:00.001-08:00

La película multipremiada se llama “Judgement at Nuremberg” y es del año 1961, basada en el libro de Abby Mann. Dirigida por Stanley Kramer y protagonizada entre otros por Spencer Tracy como el juez y Burt Lancaster como el nazi juzgado. La cinta se centra en los juicios sostenidos por las autoridades de los 4 poderes (Francia; Gran Bretaña, URSS y Estados Unidos) en contra de varios de los sectores de poder en la Alemania Nazi. En este caso, vemos el proceso dirigido hacia los jueces del Tercer Reich, encargados de redactar las leyes del nuevo orden y sentenciar a quienes no entraban en el nuevo régimen.

Lo interesante de esta película, se centra en los monólogos del Nazi y del Juez. En un momento determinado y en contra de las instrucciones de su abogado, que quiere salvarlo a toda costa -por el bien y la moral del pueblo alemán- el Nazi (Burt Lancaster) decide hablar y explicar sus causas:

“Para poder testificar, antes hay que entender el período en que sucedieron los acontecimientos. Después de la primera guerra, había desgracia, vergüenza, hambre. Y entonces apareció Hitler y nos dijo: “Levanten la cabeza, estén orgullosos de ser alemanes, hay demonios entre nosotros como los comunistas, liberales, judíos, gitanos. Cuando erradiquemos a estos demonios, nuestra miseria terminará”. Era el cuento del cordero sacrificado. Lo que algunos de nosotros sabíamos bien, era lo que en realidad encerraban esas palabras. Pero no hicimos nada. ¿Qué más daba si unos pocos extremistas liberales o algunas minorías étnicas perdían sus derechos?. Nos callamos, tomamos partido y efectuamos acciones. No por nosotros, sino por nuestro país. Mi abogado los quiere convencer de que no sabíamos nada. Quizás no sabíamos los detalles y lo más seguro es que aparentábamos que no sabíamos nada. Pero repito, todo lo hicimos por nuestra amada patria”

Antes de que haya una mala interpretación incendiaria, no es intención la comparación del aberrante Hitler con ningún gobernante. El tema en este caso es la justificación de acciones por el amor por la patria, argumento que siempre pesa en el énfasis del discurso, pero no vale para nada cuando no hay resultados reales. El problema reside en que las personas en el poder no viven lo que el resto de sus gobernados. Desde sus oficinas blindadas dictan las órdenes que ellos perciben serán las mejores y las publican en todo momento. No lo hacen por maldad. Lo hacen por egocentrismo y a veces por desesperación. Nadie puede ser caballero templario de la patria y lograrlo a la primera cruzada. Los períodos presidenciales duran solo 6 años, divididos en años de apoderamiento, años reformistas de supuesto cabildeo sin resultados y años de Hidalgo. Cuando se dice que el Presidente no nos dejará solos, existe un error de origen. Porque falta muy poco para que deje el puesto. Para que ceda esta lucha en manos desconocidas (o reconocidas) ávidas de llegar e instalarse, dándole tiempo a los malos de rearmarse ante la indiferencia temporal del gobernante del momento y hacer más daño sin piedad.

Una guerra inútil, porque no se han dado otros pasos indispensables para poder combatir al crimen, reforzar el país y darle certeza a la sociedad. Las anheladas reformas que hacen falta como limpiar y reformar el sistema judicial, el legislativo, vigilancia estrecha a los bancos, rendición de cuentas y transparencia verdadera, no de discurso. Tener los tamaños para meter a funcionarios públicos corruptos a la cárcel con sentencias ejemplares. Agilizar el sistema de juicios. Reducir el número excesivo de legisladores. Limpiar sindicatos ladrones. Renovación de planes de estudio y evitar que la educación siga siendo rehén de unos cuantos. Quitar el presuntuoso fuero. Algunas propuestas de las que menciono aquí parecerían inviables para algunos que nada más buscan en donde hincar el diente para seguir viviendo del erario o mantener su poder. Pero es lo mismo que decir que la gente inocente que muere todos los días son minorías colaterales. Acusarse unos a otros de no conseguir las reformas necesarias, sigue sin ayudarnos a avanzar. Lo que no hay, es voluntad real. Es un debate estéril, en donde el país es el único perdedor.

En la película, el Juez (Spencer Tracy) logra un mensaje que no tiene desperdicio en el momento de la sentencia al Nazi:

“Comprendemos la tortura de su alma patriota. Sin embargo, eso no debe opacar la tortura de millones que murieron bajo el gobierno del que usted formó parte. Si los acusados que están aquí, fueran depravados o maniacos, la tragedia sería justificada al nivel de un terremoto o una inundación. Pero el juicio que hemos presenciado, demuestra que hombres buenos – y a veces extraordinarios- no pueden con la presión de una crisis nacional, llegando a extremos histéricos como para cometer crímenes y justificarse patrióticamente por ello. Nadie que haya estado en este juicio, olvidará nunca la mutilación de un hombre por sus creencias políticas o el asesinato de un niño inocente. Qué “fácil” puede suceder esto. En estos tiempos, en mi propio país (E.U.) hay quienes hablan de proteger nuestra patria de nuestros enemigos. De sobrevivir. ¿Sobrevivir a qué?. La patria no es una piedra. No es una extensión de nosotros mismos, ni como gobernantes, ni como ciudadanos”

La patria no es solamente un estado abstracto. Es lo que nos une como sociedad. Nos otorga identidad y comunidad. Todos pertenecemos a ella y ella a nosotros. No es el lugar común de unos cuantos. Y se debe de regir con justicia, verdad y sobretodo, respetando el valor de la vida de sus ciudadanos. Hemos perdido como mexicanos el sentido de patria, nuestro nacionalismo sólo aparece cuando es 15 de septiembre o cuando gana la selección de futbol. En estos tiempos violentos, no debe haber héroes, eso no es justo para nadie. El camino del heroísmo es duro, no sólo para el protagonista, sino para los que supuestamente debe salvar. Sin embargo, nuestros “héroes” están hoy más preocupados por hacer caja chica para su campaña electoral, que por sacarnos adelante. Están más preocupados por los niveles de popularidad que por cuántos enfrentamientos hubo en la semana o sí las reformas que se encuentran en el tintero son elemento de negociación, en vez de entenderlas como necesarias y urgentes para el país. Están más preocupados por destacar sobre el contrario y ganar el puesto para la “grande” que en hacer el trabajo primario para el que fueron designados o elegidos. Son más prototipos de antihéroes barrigones que de funcionarios éticos apegados a la justicia y legalidad.

Al final de la cinta, el Juez visita al Nazi en la cárcel. El Nazi le asegura: “Nunca supe en qué momento empezó toda esta locura y en qué momento me uní a ella”.

El Juez le contesta: “Empezó en el momento en el que sentenciaste a morir al primer inocente por el bien de tu patria”.

¿Qué tanto se justifica hacer algo que es aberrante, qué podía haberse prevenido con otras acciones concretas y así avanzar hacia un Estado de Derecho en pleno funcionamiento?

En estas líneas, me refiero a la desesperanza, de cómo líderes vacíos y ambiciosos aparecen para prometernos la igualdad y seguridad aprovechándose del desánimo nacional, cómo a nadie le importa nada sino su propio bienestar. Una reflexión muy personal de cómo los hombres que anhelan paz y justicia, se corrompen en el camino cediendo a los intereses de grupo, que al final acaban siendo propios. Aparte del color del que sean sus ideas, todos tarde o temprano ceden ante la ambición.

La polarización, el resentimiento, el desánimo, vivir en ciudades caóticas y violentas, ser testigos apáticos de las acusaciones entre frentes de diferentes ideologías, la poca disposición a trabajar juntos a pesar de las diferencias, todo esto, nos hace culpables de algo que en principio nos parecía aberrante. Somos cómplices del nuevo régimen autoimpuesto: El egocentrismo y la parálisis. Ambos provocados porque nadie está dispuesto a ceder por el bien común y sí a pelear por los intereses propios, desde empresarios, jueces, sindicatos, legisladores, gobierno, sociedad y un largo etcétera.

El título de la película “Judge in Nuremberg” se tradujo en ese momento como: “¿Vencedores o Vencidos?”. Analogías aparte, ojalá que alguien realmente patriota y desinteresado llegue y nos salve de ser los segundos. Sólo espero que el precio que tengamos que pagar por avanzar no sea tan alto en ese momento. Y si no fuese así, que la Nación nos lo demande, a todos por igual…

Allegro non grato… Notas conspiradoras inmediatas.

2011-10-27T11:46:00.000-07:00

Para Chacho. En ¾…

(Yo le pediría amable lector, que me acompañe en la lectura de mi relato con la música que encontrará en el reproductor que está a un lado de este texto, reconozco mi ánimo sensiblero y cursi de antemano, por lo cual no es necesario recalcarlo. Gracias.)

De hecho, no tenía ni siquiera la menor intención de volver a escribir sobre el tema. Creía firmemente en que la herida había cerrado casi en su totalidad y lo que quedaba del dolor que me causaba, era mínimo. Unos días de extrañar, otros días de alegría nostálgica, otros de enojo con cosas recordadas que no venían al caso.

Tengo semanas pensando en cómo iba a pasar la fecha. Releí mis escritos anteriores para tratar de entender la catarsis de los días. Me dí cuenta de mi gran avance. No he idealizado, ni perfeccionado ni cambiado a modo la historia real. Trato de ser congruente con los hechos de la vida, con mi sentimiento y orgullosamente puedo decir que las pocas lágrimas que me han salido, han sido porque verdaderamente requería de algo humano, amoroso y perfecto en ese momento preciso. Como una llamada o un abrazo. En realidad, nada más.

Sin embargo, a veces creemos que somos dueños de estos reflejos y tenemos un autocontrol exacto y puntual sobre nosotros mismos. Tan egocéntricos los seres humanos. Nos sentimos tan poderosos, hasta que dejamos de serlo.

En una de estos ataques domésticos que me ocurren muy continuamente, en donde expreso desde lo más profundo y con todo lo que está a mi alcance la clase de obsesión que tengo por controlar las cosas, encontré unas cajas de discos, LP’s y Cd’s, que no llevan mucho tiempo en mi poder. De hecho, las recuperé hace un par de meses junto con apenas dos maletas llenas de lo que había sido una vida que solamente duró 68 años. Increíble a que se reducen nuestras pertenencias atesoradas a lo largo del tiempo.

No tengo una tornamesa, y por supuesto tampoco un reproductor de CD’s. Así que la tecnología a mi alcance compartía extraordinaria música con pantalla y pagos en línea por hacer. Pasar de Nat King Cole a Maria Callas en un pestañeo. De Caetano Veloso a Mozart.

Y entonces, apareció Tchaikovsky. Concierto para Violín y Orquesta en D. Opus 35. Allegro Moderato. Itzhak Perlman, Orquesta Filarmónica de Israel y Zubin Mehta.

Entre los pagos pendientes, revisar correos urgentes y mensajes llegadores, mi vista se nubló sin poder escribir ni contestar más. Adentro, las voces en la mente dijeron que se hiciera un alto y que quedarse ahí era terapéutico y sanador. El ego decía que todo estaba bien y que había que seguir adelante con las cosas necesarias y urgentes.

Sin darme cuenta, en un reflejo automático, aprieto el botón de replay, para que suene de nuevo la misma música, como para asegurar que no pasa nada. Me repito para convencerme que la herida ahí está pero que no duele tanto. Que a veces pasamos los días pensando, sin realmente pensar. Oímos la música que nos llega sin decidir en dónde cabe en el corazón. No porque no sepamos en donde. Si no porque no queremos dejarla en la memoria emocional que acciona los dolorosos botones que no queremos accionar.

Lo que escuché, no era un Allegro Moderato. Era un Allegro Non Grato. Las notas que parece ser que se pusieron de acuerdo en contra mía. Detonadas irónicamente por la armonía, me vienen a la cabeza mil imágenes que sé que ahí están, pero que no quiero recordar seguido. Porque me doy cuenta de que si duelen. Pero no quería que dolieran. No hay más que perder al primer amor de la vida de cualquier mujer, para comprender que cualquier violín agudo, experto y sentimental dolerá hasta el rincón más profundo. Ahí, en donde no hay un espacio tan grande para que quepa sin desbordarse a su antojo, a merced de una nota ligada a un recuerdo, que lo haga explotar sin miramientos ni compasión.

Me rindo ahora. Entiendo que solamente lo estaba posponiendo. Dejaré que los agudos me lleguen al alma, y los graves al corazón. Moveré los brazos para dirigir imaginariamente a la orquesta, y para enviar con todo mi amor, mi vibración mas profunda hacia donde debe estar.

A unos días, te quiero decir que no pasa un sólo

momento sin que me acuerde de ti. Sin que te extrañe con todo el corazón. Que me lo niego, porque según yo avanzo y me mantengo ecuánime. Pero en realidad, en estos casos no hay avance sin dolor. Y hasta ahora lo entiendo. Alguien debería hacer un manual de lo que pasa cada año posterior, con la llegada de cada aniversario para tomar previsiones al respecto. Ya sé, son mis ganas de control absoluto. Pero no puedo controlar ya nada más. O si. Mi acto de apretar ese botón una y otra vez para llenarme de tu música y tus recuerdos. Y entender de una vez por todas que esas dos maletas y el par de cajas, no son lo único que queda de ti porque sería negar mi propia historia, la tuya, la nuestra.

Aquí en mi alma, suena tu Allegro Vité todo el tiempo sin que yo pueda hacer nada por detener su dolorosa pero bellisíma armonía...

De la lujuria y otras cosas old fashion...

2011-10-19T18:18:00.000-07:00

Para quién dijo que había que dejarse fluír...

“Si hija, es pecado”.

Con estas palabras, se detonó mi rebeldía ante cosas que yo pensaba que sí existían, era porque alguien quería que las probara. Al final, caí en el lugar común de todo ser humano: Retar para comprobar que tienes la razón o por lo menos que el otro no la tiene. No importa si nadie se entera o si existe el infierno y lo pagarás más tarde, lo importante es que el conocimiento de lo pecaminoso es directamente proporcional a las ganas obsesivas de seguir haciéndolo y probar tu punto. Lo prohibido siempre te hace sentirte vivo. El deseo no es una consecuencia, es una potencia. El paraíso, según los católicos, es un jardín rodeado de murallas que lo protegen de los vientos ardientes del desierto al que solo entran los libres de pecado. Quiero suponer que la referencia a los vientos ardientes son todos aquellos placeres que invariablemente nos harán sentir plenos y que de entrada nos han sido prohibidos bajo amenaza de rostizarnos.

Si el muy mayor cura aquel de mi infancia viera lo que hemos hecho estos días con los 7 pecados capitales. Les dimos la vuelta, pero no por conveniencia, sino por un estricto sentido de adaptación.

Si se trata de la Gula, unos comen menos por vanidad. Otros comen en exceso por soledad. Otros ni comen y no exactamente porque no sea su deseo.

Y si hablamos de la Avaricia, este deseo de poseer es que nos lleva irremediablemente a la traición, a la delincuencia y al soborno, es decir, algo normal para nosotros estos días, así que no hay sorpresa alguna.

Referirse a la Pereza como pecado, en estos tiempos, es absolutamente inmoral. Hay quien trabaja 15 horas diarias con un sueldo miserable y desea con todas sus fuerzas un respiro en algún momento de su día.

De la Ira, ni hablar, Freud la cataloga como “conducta normal” (aunque también catalogó a la perversión como un estado ocasional en personas normales, por lo que no me responsabilizo de la tésis). Inevitable sentir ira ante la injusticia entre los hombres. Como en un atasco en Reforma durante una manifestación.

La Envidia mueve al mundo. Es como hablar de la característica principal de toda la raza humana. La cultura del “más”. Tarde o temprano, se nos antoja lo que tiene el de junto, sin detenernos hasta conseguirlo. De otra manera, no encuentro otra explicación para la proliferación de cirujanos plásticos y de asesores políticos.

La Soberbia está incluida en la raíz más profunda de todos los mexicanos. Somos los dueños absolutos de la verdad, no importa si decimos mentiras para comprobarlo. La virtud que es su contraparte, la Humildad, solo se encuentra en nuestro vocabulario para definir al más pobre. Sin embargo, ésta misma palabra expresada en boca de un político solo denota más soberbia.

Y qué decir de la Lujuria. A mi me enseñaron que encierra toda clase de deseos excesivos físicos o intelectuales. Y que involucra también al orgullo. Que podemos encontrar en ella la raíz de todos los problemas de nuestra vida, por su estado natural pecaminoso. Así que hablar de leer un libro de jalón, hacer el amor apasionadamente, darse un taco de ojo, echarse una botella de tinto y debatir airadamente con los amigos es, irrefutablemente, hablar de pecado. Es una suerte para mi haber preferido los vientos ardientes del desierto a vivir atrapada en un jardín amurallado. Aunque me esperen las llamas inmundas y despiadadas del infierno.

**Deberían inventar nuevos pecados porque los antiguos ya no nos atemorizan. Los superamos. Son parte de nuestra tremenda vida diaria. Ergo, la raza humana está condenada al infierno. A menos que a alguien con autoridad se le ocurra tirar las murallas del jardín para salvación eterna (y disfrute sin remordimientos) de todos nosotros pecadores. Amén...

Piratas Modernos y abuelos arrepentidos... Artículo publicado en Excélsior

2011-10-19T18:08:00.000-07:00

http://www.excelsior.com.mx/index.php?m=nota&id_nota=764275

Me ví el zapato... El Caldero ofrece una explicación...

2011-03-30T07:47:00.000-07:00

Dejé de escribir 6 meses. En este tiempo, un poco de mucho me pasó. Fue una decisión medio dura para mi misma y para las personas que amablemente me leían cada semana. Una especie de remolino emocional que no supe controlar hasta hace poco. El objetivo del Caldero es y será dar un punto de vista muy personal sobre muchos temas que a ustedes les pueda servir un poco como catarsis, así como lo es para mi. Temas que para mi en este tiempo, no llegaron o no quise compartir porque no había encontrado el objetivo de lo que estaba sucediendo. Perdí y recupere. No entendía y por fin, aprendí.

Byron Katie en su terapia "The Work" dice que una vez ella estaba tirada en el piso de una estación de metro completamente drogada. Cuando reaccionó, vió una cucaracha encima de su zapato. Asqueada, ahí se dió cuenta de que el zapato estaba sucio. Su ropa estaba sucia. Su cuerpo estaba sucio. Le faltaba un diente, su pelo estaba enredado y olía mal. Se vio en el espejo de un baño publico y no se reconoció. Ahí supo que había tocado fondo, que esa cucaracha la había hecho reaccionar y entender que estaba dejando en su vida pasar.

No soy adicta ni alcohólica. Pero me sentí sumida en un hoyo negro del que no salia. Muchas mujeres de mi generación nos sentimos de repente así. Un sin sentido generalizado. Un no saber de que se trata, ni que se siente ni para donde va. Por fin, leí algo que me conmovió y que cantinfleando, decía mas o menos así: "Somos lo que somos porque no podemos ser otra cosa. Si fuéramos distintos, no seríamos especiales, no seríamos nosotros, tampoco seríamos perfectos".

Así que metafóricamente, me vi el zapato, saludé a la cucaracha, le dí las gracias, logré verme en un espejo y reconocerme por fin. Gracias que también doy a ustedes por pedirme el regreso del Caldero que hoy hace sopa de letras con sustancioso caldito de corazón...

40 y 20... Intrascendencias...

2011-01-13T12:34:00.000-08:00

Una tarde cualquiera. A todos nos pasa. Sin tele por cable. Sin celular porque se cayó la red. Por lo tanto, tampoco hay internet.

Leer? Para mí es un hábito nocturno.
Cocinar? Estamos a dieta rigurosa.
Salir a caminar? Hace un frío de muerte.

Mis hijos vueltos locos sin tecnología. Yo vuelta loca sin comunicarme. En qué momento necesité de tantas cosas para ser feliz?

Sin querer, me uní a los millones adictos a los gadgets. Sin querer tampoco, hice que mis hijos se unieran a mi.

Así que, decidimos platicar entre nosotros. Poco a poco, el tema de costumbres del pasado de su madre es más importante.

"De verdad no había microondas?"
"De verdad había que regresar los cassettes para oir otra vez una canción?"
"De verdad andabas en camión?"
"De verdad que había 5 canales de tele?"

Si. Andaba en camión. Pero todo el mundo lo hacía. Era fácil, seguro y no se desviaba. Si, calentábamos la leche y el agua directo en la estufa. Si, tu sufrimiento era más grande cuando te tronaba tu novio porque la canción que era tuya y de él se tardaba en tocar. Y si, mi comunicación con el mundo exterior eran los periódicos, la tele y el teléfono normal que era con las reglas de horarios de mi mamá.

Y también eramos más inocentes. No nos sabíamos todas las teorías forenses de CSI. Sólo las que el inocente de "Quincy, MD" nos enseñaba. No despertábamos al erotismo ni a la anorexia necesaria por ver "Gossip Girl", sólo queríamos ser poderosas como "La Mujer Biónica". No hablábamos de losers ni de zorras. Y salíamos a la calle a jugar, sin miedo a que nos secuestraran o nos tocara un narco como vecino de mesa en el Café Niza. Tampoco dejamos de salir porque nos fuera a tocar balacera o cerrada de antro por Los Zetas. Porque la banda más conocida del momento, Los Panchitos, estaban en su zona y no se metían con nadie afuera de ella. Porque hacíamos viajes interminables en carretera sin riesgo alguno. Porque erámos más felices sin tanta tecnología y sobretodo, sin tanta información.

Mis hijos crecieron con esta necesidad. Y al estar involucrada en lo que hacen, se ha hecho también parte mía. Eso no es lo que me preocupa. Me preocupa que pierdan sensibilidad y sobretodo seguridad personal. Me dá tristeza que no tengan lo mismo que tuve yo y que también ya perdí, como es la libertad de no necesitar nada más que un parque adonde jugar.

Esa nostalgia por mi vida de antes, por mi tranquilidad y la de los míos, es la que ahora solamente se aloja en algún lugar común de todos nosotros, los apáticos "adultos contemporáneos", que no estamos muy dispuestos a lograr un cambio favorable como sociedad. Que ahora que tenemos las herramientas para exigir, nos culpamos unos a otros por las formas y no nos fijamos en el fondo. Cualquier manera de protesta es aceptable siempre y cuando se haga con respeto hacia los que no quieren hacerlo de esa forma. Se nos olvida que al final, todos queremos lo mismo: Recuperar lo que perdimos...

Los gatos del Español....

2010-11-22T10:03:00.000-08:00

Me enfilo hacia Ejército Nacional. Siempre me paso la salida. Pero esta vez, estoy decidida a llegar con una referencia que hasta ahora se me ocurrió. Este edificio que es prácticamente idéntico al Hospital La Paz en Madrid. Es irónico que haya sido construido por exiliados de la guerra civil y se parezca tanto a uno de los monumentos sanitarios del Franquismo.

Caminando por los jardines, llego a Urgencias. Veo una ambulancia estacionada y paramédicos bajando a alguien en camilla. Aquí te deberían de recibir con gaitas tocando "Asturias Patria Querida". Me escurro por los pasillos. Conozco este hospital como la palma de mi mano. Llego al lobby y mientras espero pacientemente el único elevador disponible, veo sentada en su escritorio a la administradora que debe estar aquí desde la guerra civil. Ante mi impaciencia, decido subir las escaleras. Cada piso es de una combinacion de colores diferente. Pero noto ciertas palabras en letreros que llaman mi atención. "Ropería" "Salida de Incendios" "UCI" al más puro estilo gachupin. Cuando llego al piso correcto, noto el olor a pescado frito de la comida. Lo único que se oye a través del pasillo son varias televisiones sintonizadas en partidos de futbol, porque claro, es Domingo. Risas y voces escandalosas. Parece más un bar de barrio español que un hospital.

Despúes de un rato y sabiendo que mi visita será larga, bajo a los jardines de nuevo a tomar aire. Como a todo el mundo, nunca me he sentido tranquila en un hospital. Siempre hay algo sospechoso en ellos, como si la mala noticia estuviera ahí esperando a salir. Veo a un grupo de doctores jóvenes fumando. Cuando me siento a hacer lo mismo, un gato se me acerca. Empieza a maullar como queriéndome decir algo.

"No hablo gato" le dije. Lo acaricio y sigue "platicando".

Es negro, pero no brillante. Ha visto mejores épocas. Sus orejas están mordisqueadas. Le faltan los colmillos. Señales inequívocas de batalla.

"Así que eres el peleonero de la cuadra eh?" Suelto una carcajada.

El gato sigue maullando. Estoy segura de que me contestó que había dejado de pelear hace mucho. Lo acaricio. El y yo tomamos el sol. Pasa un gato más junto a nosotros. Amarillo atigrado con los ojos verdes. Se echa junto a mi gato peleonero completamente en paz, sabiendo que no va a haber bronca, así que estoy segura que mi gato negro me dijo la verdad: "Ya no peleo". De repente, algo llama su atención y salen corriendo, olvidándome. La ventaja de ser animal es tener la memoria corta.

Decido regresar al hospital. Veo una chica llorando en una fuente. Tiene dos gatos a un lado, pendientes de ella. De repente, uno se sube a su regazo. Ella se sorprende y deja de llorar un momento. El gato se le pega al pecho. Ella lo acaricia y comienza a llorar de nuevo. El gato parece confortarla. El otro, a sus pies, se le mueve entre las piernas, nunca bajando la cabeza, siempre volteando a verla. Es entonces cuando más personas llegan a acompañarla, los gatos se van, otra vez, sin memoria.

Pregunto a los doctores fumones que de donde salen tantos gatos. Uno me dice que son más de 50. Que los alimentan los de intendencia y los cuidan. Les comento que ví a dos gatos consolar a alguien hacía un par de minutos.

"Si, es increíble. Hasta a los que no les gustan los gatos los acarician, yo estoy convencido de que aquí en especial si son terapéuticos. De hecho, nada más rondan por urgencias y por el asilo. Me dijeron que a los primeros los trajeron de Oviedo" me comenta un doctor de no más de 25 años con el cigarro en la mano.

Me pregunto qué sabrán los gatos que nosotros no sabemos. En este lugar en especial que parece un pedazo de cualquier parque madrileño. En donde hay paella en la cafeteria y mazapanes por kilo en la tienda de regalos. Posters de ciudades españolas por todos lados. Enfermeras que cecean. Es como si los gatos supieran del dolor, de la tragedia, de no tener un lugar propio. Como si comprendieran las lágrimas de los que se quedan. Un regalo de 5 minutos. Un consuelo en el momento adecuado. Parecen saber lo que pasa adentro, en ese lugar adonde no pueden pasar. Me sorprendió verlos echados ante la puerta. Respetando. Dejándo un recuerdo cálido a las personas que ellos mismos no retienen.

Entre los recuerdos de mi abuelos españoles y los maullidos de los gatos que reconfortan, me doy cuenta que aquí se demuestra que la gente se rehúsa a perder sus raíces. Aunque se vaya de su país y adopte otro como suyo, nunca dejará de instituir sus formas y sus tradiciones. Este hospital es un recuerdo para ellos y una memoria para sus descendientes. Es parte de lo que son y serán. De ese lugar común, lleno de árboles, en donde los viejitos solitarios del asilo comparten con sus gatos amigos. Aquí, los que reciben malas noticias, encuentran cariño en donde menos lo esperan. Parece que alguien que sabía lo que es perder las cosas que más amas, los dejó en este lugar a propósito.

Ahora entendiendo que hay reconciliarse con el pasado, abrazar el presente y dejar que el futuro llegue sin que nos pese la incertidumbre. Escoger las batallas y dejar de pelearse por cosas que al final, nunca valieron la pena. Y me lo dijo un sabio guerrero negro con su maullido...

No robarás, no matarás....porque tantito también es pecado...

2010-11-09T09:37:00.000-08:00

Estaba en la fila del cafe, distraída revisando mis correos en el teléfono cuando la vocecita de la mujer de enfrente me llama la atención. Tipluda y con acento de niña fresa falso y exagerado. Cuando levanto la cabeza, lo primero que yo tenía que notar era la bolsa Chanel Cocoon de edición límitada ($40,000) por la que yo moriría. Despúes de mi cuasi infarto y no poco sentimiento de envidia, no puedo evitar observar el outfit completo. Pants de fleece rosa escandoloso de Juicy Couture, tenis Puma negros y lentes D&G (que a mi parecer es la marca más naca del planeta). Me detengo en su pelo, con raices obscuras asomándose entre rayitos rubios de color perfecto. La veo buscar en su cartera (Ferragamo) y sacar un billete de $500 para pagar como varios cafés. Cuando extiende el billete, alcanzo a ver algo marcado en su mano. Intenté acercarme más pero la cara del dependiente me hizo detenerme. Veo que atrás de ella vienen como dos guaruras acompañandola. No estoy segura si eran sus escoltas porque le hablan de tú y vienen con tenis y jeans blanquisimos de marca los dos, con lentes obscurísimos y corte militar. Entre los tres, toman las charolas con sus bebidas y salen a la calle para subirse en una Hummer negra con plateado.

El muchacho de la caja se nota visiblemente nervioso cuando le pido mi chai latte. No puedo evitar preguntarle qué si está bien.

"Te puso nervioso la señora esa verdad?" le dije con una risa mal intencionada, el cual es uno de los beneficios que me he ganado por venir tan seguido.

"No nada más ella, le vi un tatuaje en la mano que me dió miedo" me contesta."Traía tatuada en la mano la boca del dinero, es uno de los símbolos del narco" me dice estirando la mano para enseñarme en donde se lo vió.

No sé de que me sorprendo. Si ya están por todos lados. Ya son parte de nuestra sociedad en cualquier nivel. Ya estan arraigados entre nosotros. Sus hijos estudian con los nuestros. Se sientan a un lado de ti en el café o van atrás de ti con su carrito en el super. Son nuestros vecinos. Se emparejan a nuestro coche en los semáforos con su música de banda a todo volúmen, enseñando sus tatuajes con su brazo colgado en la ventana, observando, retando, afirmando con su mirada que si quisieran, nos harían daño en ese preciso momento. Que si tu hija les gusta, no dudarán en secuestrarla y matarla despúes. Que quieren lo que tú tienes. Y no se han detenido jamás para conseguirlo. Desde el narco más tipo Robin Hood como El Señor de los Cielos hasta el más sanguinario como La Barbie.

Nos hemos convertido en un narco país, con narco modas, narco juniors, narco novelas, narco pensamiento. Nos están inculcando su cultura, su modo, sus toques de queda, la sumisión y huída cuando los tenemos cerca.

Con esto trato de hacer una reflexión de a qué huele la pobreza. Huele a orines. A humedad. A polvo en la cara. A callos en las manos y pies descalzos. A sudor seco. A unos frijoles y un par de tortillas como única comida al día. Por salir de ahí, cualquiera mataría. Por salvar a los suyos del peor destino, cualquiera se volvería narco. Por tener todo lo que siempre se ha deseado; coches, ropa de marca, dinero, mujeres y sobretodo, reconocimiento entre los tuyos. Aunque tengas que matar. Total la primera duele, la segunda sabes de qué se trata y la tercera ya la dominas. Aunque tengas que huir de la policia que no has logrado corromper, de tus enemigos y sobretodo de tí mismo. Este es el sistema que existe en México. Sin oportunidades. Sin esperanza. Sin recursos para poder salir adelante. Es más fácil aprender a disparar una pistola que intentar terminar la primaria con el estómago vacío.

Pero aún cuando tengan todo lo material y todo el respeto de las personas cercanas a ellos, aunque eduquen a sus hijos en grandes escuelas, aunque se vistan de seda y duerman en cama de oro, aunque intenten mezclarse a todos los niveles, seguirán comportándose como animales ambiciosos matando y torturando a quien se les ponga enfrente para cumplir todos sus propósitos. Nunca conseguirán lo que la mayoría de nosotros tenemos y que ellos perdieron ya. Se llama humanidad...

De reconstrucciones personales y recuerdos... A un año de distancia...

2010-10-14T15:17:00.000-07:00

Hoy en la fila del banco, había un señor muy parecido a tí. Cuando lo noté, sentí que se me salía el corazón. Entre la repentina falta de aire y las ganas de llorar, me salí de ahí. Estoy segura de que si me hubiera acercado me hubiera dado cuenta de que no te parecias tanto a él. Igual son estas ganas locas de verte y platicar contigo.

Este año que ha pasado desde que no estás, han sucedido muchas cosas que estoy segura me has escuchado platicarte. Te hubieras emocionado con los mineros chilenos, con un par de anécdotas de Madrid, con un cordero al Malbec de 6 horas que me quedó fabuloso y con algunas más de mis tarugadas. Hubieras odiado el Mundial y odiarias aún más el sonsonete de Shakira.

Y extraño siempre platicar, pelearme contigo y llamarnos cuando algo de la tele es interesante. O algún libro que leíste. O algún reclamo hacia mi (normal) que tenías pendiente. Yo no sé que pasa, pero los lunes, miércoles y viernes suena el teléfono invariablemente a la hora que tu llamabas. Siempre pienso que eres tú y mientras descuelgo, mi proceso mental me regresa a la realidad. Hay tantas cosas increibles que me pasan y estoy convencida de que eres tú el que me las manda. Quiero creer que aún me escuchas y que aún me ves. Yo por lo menos me hago a la idea de que estamos cerca y como cuando era chiquita yo estaba convencida de que tenía super poderes, que si cerrara los ojos super fuerte y me concentrara, te podría tener cerca.

Sin embargo eso no pasa.

Ya soy grande y me doy cuenta de que mis poderes se esfumaron cuando crecí y de que ya no puedo traerte de vuelta. Doloroso recuerdo de mi recién adquirida medianía de edad.

Hoy, este día que me ha rondado en la cabeza por semanas, llegó. No quería. Es como irme deshaciendo del diurex que sostiene mis pedacitos. Si, el dolor empieza a sanar. Quien diga lo contrario, miente o necesita terapia. Lo que queda es la nostalgia y el querer ver y tocar a quien perdimos. Este dolor no está para quedarse. Solo está ahí para recordarnos la medida en que amamos. Y mientras más crece nuestro amor y agradecimiento por compartir juntos la vida, el dolor va desapareciendo poco a poco. Sé que a mi me falta mucho para dejar la tristeza a un lado y entonces avanzar a esa plenitud que te dá el amor y que se ayuda de los recuerdos. Buenos y malos. No soy de la idea de perfeccionar idealmente la manera de ser de las personas cuando mueren. Pienso que hay que recordarlas tal como eran. Todo ese conjunto ede vivencias nos evita caer en el sufrimiento innecesario.

Qué puntada tuya de morirte en día de muertos. Es como si todas las ofrendas de la ciudad fueran para tí. Dime la verdad, lo pensaste. Probarás del tequila y del mole de todo el mundo. Ya sabías que yo nunca pongo altares. Así que andarás de pachanga por todos lados. Mi viejo sabio. Nadie nunca te ganó a nada.

Asi que, mi querido bigotón, espero que no estés dando tanta lata allá en el cielo. Recuerda tu mal genio y controla por favor tu temperamento. No te quejes si las nubes están más blancas de lo normal o si a Dios le falta una recortadita de barba, ya te conozco y de verdad que te estoy oyendo. A los ángeles les gusta reirse y ser felices, así que echale ganas, no te vayan a mandar a cuidar a los cantantes de banda norteña o peor, a los de cumbia. Espero que estés escuchando a Queen y a The Smiths. O un poco de Mozart. ¿Te acuerdas como nos gustaba descubrir armonías en las canciones modernas que eran de lo más clásicas? Supongo que con tus chistes y bromas la estarán pasando super, así que confío en que estés en el lugar adecuado y ya te quieren mucho. Si les cocinas un curry, ya la hiciste. Ojalá tengan una cocina enorme, para que cuando todos estemos allá, nos la pasemos increible haciendo fiestas con bohemia y flores como nos gustaban. Y seremos jóvenes de nuevo. Ya con eso podremos bailar y cantar. Dicen que en el cielo, eso es lo que pasa.

Si, ya pasó un año. Pero descubrí que si cierro los ojos, así, fuerte, fuerte, no te puedo traer de regreso, pero por lo menos te veo un ratito, lo que me dure el suspiro...

La envidia que ojalá moviera al mundo. Historias con final feliz...

2010-10-13T09:34:00.000-07:00

Para Lore Rivera. Mi spin doctor favorita...

El 18 de febrero de 2006, explotó la mina de Pasta de Conchos. Recuerdo que decían que era imposible sacar a los mineros porque el lugar estaba lleno de gas. Los familiares se turnaban entre el dolor y el reclamo. Aún y cuando la sociedad exigía respuesta pronta, el gobierno quizás ya cansado en su último año, nunca exigió a los dueños ni a la industria minera mejores sistemas y regulaciones. Se simularon actos de rescate, miles de teorías y al final, nada sucedió. Así y cuando fuera imposible, a muchos de nosotros nos pareció que hubo negligencia y apatía por parte de todos los involucrados.

Conocí a Vivian y a Alejandro en Bariloche. Alejandro es un hombre por demás serio, muy alto y correcto. Vivian es una mujer extrovertida, hermosísima y sumamente educada. Los dos son chilenos. Me han platicado de su país incansablemente con un orgullo que siempre me ha encantado. Hemos sido amigos de dos veces por año, cuando los hombres organizan estos viajes de negocios y que solamente las mujeres disfrutamos. Cuando fué el temblor en Santiago, fue un alivio saber que no les había pasado nada. Una de las cosas que más me maravillan y he aprendido de mis amigos acerca de su sociedad civil, es su órden y congruencia para conducirse. No sé si se deba a los años de dictadura y régimen marcial, lo que los ha hecho ser uno de los países más avanzados en América Látina. No sé si esto ha logrado que un presidente de ultra derecha como Piñeira haya llegado al poder. Porque muy dentro de ellos anhelan esa mano dura a la que están acostumbrados. No sé tampoco si esto mismo haya sido la base para que los 33 mineros rescatados entre ayer y hoy hayan podido organizarse y sobrevivir.

Muchos medios han comparado el rescate de los mineros como la carrera espacial, como lo de las Torres Gemelas o como el tsunami dn Tailandia. Quizás la comparaciones del evento sean demasiado grandes, porqué este evento en sí, tan local, tan mediático e importante, es mucho más grande que los anteriores. Nos llenamos los ojos de tragedia. No estamos acostumbrados a finales felices.

Muy dentro de mi corazón, siento envidia pura por la felicidad del pueblo chileno. Porque se han recuperado de una dictadura infame, aún y cuando los restos del adiestramiento militar sigan siendo parte fundamental de su sociedad. Porque su economía es sana, porque son pioneros en los sistemas de pensiones y de limpieza de ambiente, porque se recuperaron de un terremoto en donde el gobierno fué el primero que habló y actuó. Porque tienen un presidente, que muy aparte de mi opinión, trabajó hasta el cansancio por sus trabajadores y decretó medidas para garantizar la seguridad en la industria minera.

Porque este martes 12 de octubre, el día que empezó el rescate milimétricamente planeado de los 33 mineros atrapados, en México sufrimos. De norte a sur de nuestro país, nos sacude la ira de la naturaleza o la ira de la violencia criminal. No tenemos un plan milimétrico, ni siquiera en sistema binario, para contrarrestar nuestra tristeza. Este dolor nacional, no se traduce en más muertos, ni más narcomantas, ni más detenciones, ni más políticos corruptos. Este dolor viene de nuestra incapacidad de hacernos oir, de poder actuar a plenitud, de leer a nuestro dirigente máximo aceptar que no "la estamos haciendo" y de alabar las acciones del gobierno chileno como si fueran propias, de vivir en la impunidad y la suciedad. Aventaron la toalla por nosotros. Esta tragedia mexicana no tiene para cuando terminar.

Lo único que yo desearía es encerrarnos a todos en una cápsula Fénix para que alguien nos saque del fondo en medio de "vivas" y "bravos". Lo único que deseo es que mi país y nosotros, tengamos un renacimiento con alegría. Porque ya no veo la luz al final del túnel...

Mi causa es la de todos... Afuéremonos*...

2010-09-27T19:37:00.000-07:00

En la vida tienes 3 opciones para enfrentar un problema:

La primera es entender el origen, atacarlo de raiz y ser propositivo.
La segunda es protestar y chantajear para evitar tu responsabilidad.
La tercera es permanecer apático y seguir adelante.

"He decidido que voy hacer un bloqueo de alguna calle como protesta. Estaba pensando en hacerla en mi calle para reclamarle a los vecinos que dejan sus coches afuera que no lo hagan, que sus perros se acaben mis jardineras o que el policia de la caseta se duerme en las noches. Luego pensé que no era lo suficientemente llamativo. Así que decidí que la iba a hacer en Viaducto e Insurgentes, para reclamar entonces acerca de lo angosto de los carriles, que el Metrobus va lleno, que no hay vuelta a la izquierda y de que los que venden cosas en los semáforos no traen pistaches. Pero me dí cuenta que yo ahí parada en ese crucero se podía malinterpretar. Entonces decidí que iba a cerrar Reforma frente a la Diana. Me acostaría en el carril central de la avenida. Protestaría porque cada vez que veo a la Diana me dá envidia con ese cuerpazo. Y porque los triangulos esos de los camellones me chocan. O porque la luz morada del Angel se vé horrible. Claro que sopesando los inconvenientes, lo único que ocasionaría sería que me atropellaran. La verdad, me acordé de que en el Zócalo los mítines también salen bien. Si me paro exactamente en medio, puedo gritar que estoy protestando porque no veo bien la bandera desde abajo, porque no puedo entrar a Palacio o porque la Catedral se ve chueca. La bronca es que me pueden ganar el lugar porque todo el mundo quiere estar ahí. Así que, en un profundo acto de reflexión, he decidido hacer un campamento. En una esquina o en un camellón. Así como aquel de la esperanza que tan chido les salió y tanto sirvió. Me cuelgo de la luz, pido que me ayuden, boteo diario, me pongo en los semáforos a repartir panfletos y la policia ni me tocará. Colgaré pancartas que digan "No a la violencia del gobierno en mi contra". Haré declaraciones escandalosas y aprovecharé para decir mentiras 100 veces hasta que me las crean. Manipularé la ley a mi favor y claro, repartiré lana entre policias para que no me toquen. El chiste es protestar aunque no tenga de qué, porqué para este momento, ya se me olvidó cual era mi propósito. También se trata de molestar a las personas para que me noten y se unan a mi causa o por lo menos tener publicidad gratis. Apuesto que juntaré mil personas que piensen igual que yo. Les conseguiré un pretexto para que no vayan a trabajar. Pero de que protesto, protesto. Y de que molesto, también. En una de esas me hago diputada o hasta senadora y ahí mi protesta sin protesta, será de lo más redituable. Y si hago negocios sucios o lo que sea, no importa, siempre habrá alguien que me ayude a afuerarme..."

El gran problema de México es la impunidad. Es la corrupción a todos los niveles, esa que empieza con nosotros como ciudadanos y termina en el gobierno. La famosa "charola" que pensamos había desaparecido, aún existe aunque no la pongan en el parabrisas del coche. Legisladores gastando a manos llenas en viáticos, guaruras, coches blindados, secretarias, celulares y hasta operaciones estéticas. No existe la transparencia ni la rendición de cuentas. Es negar que su origen viene de la sociedad civil. Es negar su compromiso y su responsabilidad con los ciudadanos. Es alargar resoluciones y periodos legislativos para poder irse de vacaciones. Es dormirte en las sesiones. Es aprobar la exención de impuestos para legisladores. Es seguir provocando el desprestigio de la clase política aceptando presuntos delincuentes como diputados y ayudarlos a tomar protesta para protegerse en el fuero. Es mentir cuando hablan de frente a una cámara y por atrás llegar a acuerdos con los "rivales". Es proteger a líderes sindicales ladrones, pagarles paleros, asociarse con ellos para tener votos y mantener una relación a modo para seguir regodeándose en el poder. Es olvidarse del sentido del deber y pasarse las leyes por el Monumento a Reforma. Es en pocas palabras, no tener madre...

*Afuerémonos se refiere al fuero, ese poder celestial que recae en la clase política mexicana. No es correcta en ningún sentido gramático. No existe como verbo aunque sea usado frecuentemente sin estar incluído en la RAE. Fué usada en este texto meramente como referencia. Obviamente, es una broma. El fuero. Y también la palabra.

II.- Barranca del Muerto, entre Insurgentes y Revolución...Última reflexión hipster

2010-09-15T06:15:00.000-07:00

La marimba en una plaza empedrada, rodeada de árboles y ver a la gente caminar.

Las ventanas altas con filo de cantera, en una casa color azul eléctrico rodeada de nopales.

El cilindrero, el pajarero y el afilador. No incluir en este rubro al que vende tamales oaxaqueños.

Los buñuelos con miel de piloncillo, los chiles en nogada y el tequila añejo.

Las tornabodas, los chilaquiles y el asesino Payaso de Rodeo.

La Selección Nacional aunque pierda.

Jorge Negrete, Joaquín Pardave, Pedro Infante y Maria Felix.

Paseo de la Reforma en Navidad.

Los Reyes Magos en La Alameda.

El América, los Pumas y Las Chivas. Y todo lo que conlleva.

Miss México, XE-TU, Chiquilladas y Cachún Cachún Rá Rá

El 12 de Diciembre de cada año.

Queso Nochebuena y tortillinas Tia Rosa.

Oir el Himno Nacional.

El Informe Presidencial y los besamanos.

Los Miguelitos, Cazares, Chocorroles y demás porquerías necesarias.

La cochinita pibil, los tacos al pastor y una orden de costilla con queso.

Los Multicinemas Viveros y Chiandoni.

Danesa 33, Burger Boy y la Vaca Negra.

Zabludovsky narrando el temblor.

Los festivales OTI y Siempre en Domingo.

Los volcanes nevados en diciembre.

El Castillo de Chapultepec, iluminado.

Chichen Itzá, Tulúm y el Tajín.

Siqueiros, Rivera, Tamayo y Dr. Atl.

El desierto de Coahuila, la Cola de Caballo en Nuevo León y la cajeta de Celaya.

El Ajusco y sus quesadillas.

El Baazar del Sábado en San Angel, el Café La Parroquia en Veracruz y el Valle de Guadalupe con su vendimia.

Renuncio a perder mis recuerdos. Renuncio a perder mi historia. Renuncio a no sentirme orgullosa de ser mexicana. Renuncio a festejar a mi país solamente por su Bicentenario de Independencia. Renuncio a ver con tristeza el futuro. Renuncio a ser apática ante este derrotismo general. Tengo muchas cosas porqué sentirme feliz. Y tengo muchas cosas porqué seguir pensando que recuperaremos la paz. Tanto en las calles, como adentro de nosotros mismos.

"Un soñador en cada hijo te dió"...

II.- Nostálgicos Nacionales. Reflexiones Bicentenarias

2010-09-13T12:03:00.000-07:00

Mi mamá tiene la mala costumbre de traerme cajas de cosas inexplicables que ella guarda en su casa. Unas veces, la caja se vuelve sorpresa. Hay cassettes, libros, ropa y demás porquerías que eran mías y de repente aparecen para volverse un golpe de recuerdo. Otras veces son cosas que ella cataloga como "buenas y que tú deberías tener" como copas, jarrones cursis que jamás voy a usar ni me gustan. Pero las cajas que más me preocupan, son las de cosas que realmente le pertenecen: Es como si se quisiera deshacer de su pasado o quitar de su espacio lo que la hace recordar. Espero esos "tesoros" regularmente.

Ayer Domingo me trajo una caja pequeñita. Me dijo que por favor le echara un ojo más tarde. Que no me iba a quedar con el contenido. Más tarde, la abro y descubro que son fotos de familia, algunas en blanco y negro, otras en ese color pathé tan especial.

Algunas fotos son de mis abuelos en la plaza de toros. Otras son de ella y mi papá. Otras son mías de pequeña, con patines de cuatro ruedas amarrados a los zapatos o en bicicleta con rueditas a los lados. Fotos de todos juntos. Fotos de uno sólo. La fachada de casa de mis abuelos en Peztalozzi en la del Valle. El Fiat de mi papá estacionado en la calle, con él parado a un lado. Sentados en casa de alguien con la reja hacia la calle. La sala de mis abuelos con esos dos cuadros enormes (horribles) de ellos en onda muy british. Es como si de repente, el sentimiento de tranquilidad me invadiera. Fotos que no había visto nunca. Gente que ya no está conmigo. Encontrando ese punto de felicidad que nunca me ha dejado en realidad.

Le hablo a mi mamá. No puedo evitar la curiosidad de traerme algo que no me voy a quedar y además querer que lo vea yo sola.

"Esa es tu herencia y la de tus hijos" me dijo emocionada. "La unión que teníamos, la tranquilidad en las calles, el vivir con menos, el ser más sencillos, más educados, el respeto por los demás"

No puedo evitar irritarme un poco.

"Má, cómo va a ser mi herencia? Cómo quieres que sea la de mis hijos? Nos estamos hundiendo en el lodo y la mugre?"

200 años de ser una gran Nación. Pero no tengo que irme más allá de 30 años para saber que vivíamos en paz. Que teníamos respeto y caridad por las personas. Que cedíamos el paso al manejar. Que pedíamos las cosas por favor. Que confíabamos. Que podías caminar sin miedo por las calles hasta cualquier hora. Que era más fácil vivir sin tantos trámites. Que el último sentido de decencia, lo perdimos cuando nadie pudo frenarse ya. En actitudes, en el "vale madres", "me vale wilson" y el chinga tu madre. Ciudadanos educados con civismo y con reglas. Entender que exigimos resultados del gobierno, pero también nos comportamos como flamantes ciudadanos de tercera.

Es como habernos dejado en manos de alguien. Y como decir "yo primero" y olvidarnos del sentido de comunidad. De qué sirven nuevas vías de comunicación (como la supervía Santa Fé-San Jerónimo) si no tenemos cultura vial ni cívica? No sería mejor invertir en tener ciudadanos educados y con reglas a seguir, una autoridad incorruptible, respetuosa y firme al mismo tiempo? Como antes...

"Esa es tu chamba, y yo sigo haciendo la mía" me contestó mi madre, con toda esa sabiduría que le caracteriza....

I.- Gagaísmo... Una pequeña reflexión hipster....

2010-09-02T08:53:00.000-07:00

"I'm tough, I'm ambitious, and I know exactly what I want. I became an overachiever to get approval from the world. If that makes me a bitch, okay." Madonna

Recuerdo cuando Madonna era el escándalo en los 90's. Con su libro "SEX", con sus videos provocadores, con su vestuario y coreografías pasados de tono. Me maravillaba la capacidad que tenìa de sorprender y de reinventarse, siempre pensé que después de ella, no habría nadie más que pudiera tener ese efecto en la gente.

Lady Gaga parece que intenta llenar ese vacío. Digo que lo intenta porque nuestra capacidad de sorpresa ha disminuido. Más que representar a los "rechazados" o "losers" como ella misma lo dice, representa la vorágine de excesos y rapidez con la que vivimos. La cultura de lo desechable. El wannabismo.

Exceso de comida, de información, de gadgets, de relaciones. La tendencia de vivir "oversexed". La sensación de que moriremos pronto y necesitamos probar todo lo que existe. Dejar de ser "naive" para ser "kitsch". De definir a la gente a través de referencias como "DINKs" (double income no kids) o los famosos "NiNis" o "AB" (Adult Brat). Cuando en algo se valoraba la capacidad de observación, ahora se valora la capacidad de ser observado, admirado. Ese juego con el que nuestros hijos han nacido y que nosotros como adultos descubrimos y jugamos a diario. Nunca imaginamos que hubieramos tenido tal capacidad de hacernos escuchar.

Y con las redes sociales estamos pasando de ser aldea global a vecindad virtual. Hemos descifrado que la vida se trata de rapidez de información, lo que dá poder disfrazado de credibilidad. Parafraseando a Frank Herbert: "El que controla la información controla al mundo". Tenemos una necesidad brutal de exponer nuestras ideas, de demostrar quienes somos, que podemos ser diferentes o mejores que los demás. Quizás diciendo que vamos en contra de la corriente aunque no sea lo que realmente pensamos, logremos el respeto que tanto anhelamos. Aún a costa de nuestras creencias y convicciones. Presentándonos siempre en tendencia, siempre cool. Aún a costa de nosotros mismos... Como esos vestidos de Lady Gaga... Indecifrables...

De aquí del otro lado..... Quién manda en realidad?

2010-08-20T20:48:00.000-07:00

Para América Pacheco con todo mi cariño.

"Y cuantos años tiene ya aquí?

Lo veo fruncir el ceño. Sigue marcando mis compras en la caja registradora. Veo que toma aire.

"Ya diecisiete años señorita y no me dan ganas de regresar nunca, fué bien difícil pasar, estuvo bien ruda. Toda mi familia ya está completita aquí. Todos legales. ¿Pa' qué regresamos? aquí tenemos todo. Allá trabajaba de camionero. Muchas horas y poca paga. Acá, trabajo de 8 a 3 de la tarde y gano mucho, tengo una casa, tengo un cochecito, tengo Medicare y mis dos hijos ya están en el college. Ni las tortillas extraño. Acá las hacemos igualitas. Además, si quiero algo de allá, me paso a Tijuana."

Noto como el acento que le escuché al principio medio pocho se torna más norteño mientras me habla de Santiago, Nuevo Léon, lugar adonde nació. Veo en su cara una mezcla de disgusto y satisfacción. Como si añorara su tierra y como si no. Como si la nostalgia no tuviera peso en su vida. Pero ahí está, escondida.

"Sabe que?" Leo su nombre en su gafete. "Felipe?"
"Me parece muy bien que esté feliz y aquí tenga todas las opciones que allá no tuvo, ni sus hijos tendrían, además, para como está el país, a usted le hubiera tocado toda esa violencia, aquí vive tranquilo" le comento tratando de ser empática y recordando que calladita soy más bonita.

"No na' mas a mi, mis hijos seguro ya serían narcos. Y no uno doctor y el otro arquitecto que es pa' lo que estan estudiando. Nunca les hubiera podido dar lo que tienen aquí. Aquí vivo tranquilo pero pasan otra clase de cosas. A veces se ponen los güeros rudones, pero no siempre. Your total is $27,70" me contesta.

Le pago y me despido. Le extiendo la mano en agradecimiento porqué lo que me contó me emocionó. Se quedó viéndola dos segundos extrañado y me la dió con un apretón fuerte y una gran sonrisa. Creo que debe ver pasar aquí a muchos paisanos que viajan retacan sus carritos de super y se maravillan de la tienda. Pero ninguno le debe hacer plática ni mucho menos un reconocimiento por haber pasado de todo antes de tener el "American-would-almost-be-perfect-if-I-wasn't-mexican-way-of-life".

Bajo en Tijuana con mis 5 maletas, mis 3 hijos y mi mamá. Prácticamente, vengo de jefe de familia. Tomo el taxi mexicano que te lleva a la garita, que te baja con todo y petacas y te espera del otro lado para llevarte a tu destino. Mi viaje me lo cobran en dólares. 90 usd por el trayecto completo. Los taxis tienen doble placa. Las de allá y las de acá. Pasan por un carril especial. Nadie les revisa el interior. Solo les revisan su permiso y pasan. Ellos no cometen errores ni violan la ley. Saben que se les terminaría el negocio.

Espero pacientemente una hora de fila para poder llegar con el oficial de aduana. He observado gente en ropa deportiva en bicicleta, de ambos países. Como si pasear en Tijuana fuera idílico. Y gente que cruza a San Diego con visas legítimas, pero que no son de ellos. Ví como tiraron a una chica al suelo, así como en las películas. La esposaron y la llevaron a un cuartito. El oficial se ha de haber reido de mi cara de susto y me explicó que por lo menos 4 veces al día, detienen a estos "scammers" que intentan pasar con visas prestadas. Y lo peor es que no los deportan inmediatamente. Los llevan a la cárcel un tiempo para que "aprendan". Escucho como los oficiales son amables pero gritones. Mientras salgo con toda mi tribu, escucho como uno le dice al otro "I'm tired of this, man, this people are killing my liver". Yo prefiero correr a la salida antes de pensar que se referían a mi y a mi problemática y cargada prole.

Veo el contraste entre Tijuana y San Diego. Dividido por una montañita y una cuenca. Hay unas casas en un cerrito en Otay que ven hacia los dos lados. Se vé la bandera monumental de México y del otro lado la norteamericana. De repente, alcanzo a ver la montañita con la barda de púas en medio y las dos banderas ondeando. De foto. Un lado hacinado, el otro limpio, desértico, listo para ser planeado y explotado.

No puedo evitar notar a todos mis compatriotas turistas. Porque nos hacemos notar afuerzas. He visto nuestro comportamiento en muchos lados del mundo. Pero no sé porqué aquí somos especialmente mamilas. Debe ser porque sentimos California como nuestra y robada por los malditos güeros. Y la tratamos de reconquistar con nuestros capitales que insistimos en gastar cada determinado tiempo en cantidades industriales de ropa que nunca acabaremos de usar. En el último gadget que lo más seguro es que botemos en 3 meses cuando salga uno nuevo. En mantelitos y cochinaditas para la cocina. Edredones, cojines, corbatas. Unos zapatos que eran medio número más chicos pero estaban en oferta. Y que cuando llegamos a casa los arrinconamos en el closet y los regalaremos en un año cuando nos acordemos de ellos. Con la etiqueta puesta. Gastamos y gastamos. Y blofeamos y fanfarroneamos. Y nos sentamos en los restaurantes carísimos y pedimos cantidades exhorbitantes de comida. A veces ni le entendemos al menú, pero pedimos lo más caro. Y como no nos gustó, porque como no sabíamos que no era filete sino lengua de res, lo dejamos. Gritamos para que nos oigan que nos la pasamos padrísimo y somos felices. Así vivimos. En el desperdicio y el exceso. Que se nos note lo pudientes, que caray. Y obedecemos las reglas de tránsito, de comportamiento y de respeto que en México ni por equivocación acataríamos. Porque de regreso a nuestra casa, la realidad es otra. Violenta. Triste. Endeudada. Pero también apática, de poco respeto y tolerancia hacia los demás.

Y estos migrantes, que sufrieron recorrer todo el país para llegar a la frontera, que fueron victimas de polleros que los pasaron en trailers escondidos o abandonándolos en el desierto a su suerte, que se escondieron de la migra y de los minute nazi men, que están luchando contra las leyes racistas y contra el subempleo, viven mejor que nosotros. No es nada más por ganar mejor. Es calidad de vida. Es tranquilidad. Es capacidad de desarrollarse. Por eso luchan para quedarse allá. Porque nosotros ni nadie luchamos ni por ellos ni por nuestro país. No es sólo "estamos limpiando la casa y por eso se ve el polvo". Es que nadie ha pensado en darles una oportunidad para reintegrarse al país y que tengan las mismas oportunidades que tienen allá. Pero si ni siquiera podemos salir a la calle con la certeza de que no nos pase ningún acto violento. Entre eso que deberíamos ofrecer, incluye el civismo del que carecemos. Y nos quejamos de las leyes que los deportan de regreso, porque en realidad no los queremos aquí. Cuantas veces has pensado: Ya somos muchos!!! Qué allá se queden!!! Aquí como le hacemos!!! (sic). Confesemos. No piensas eso cuando escuchas a los políticos defender a los migrantes, en parte por buscar popularidad electoral y en parte porque no hay que ofrecerles, solo la miseria a la que estaban condenados antes de irse para el otro lado. O la delincuencia organizada que los está esperando.

Días despúes, veo la noticia de la ejecución del Alcalde de Santiago, Nuevo León, Edelmiro Cavazos. Don Felipe, el cajero del Whole Food's en University City, Santiagüiño de nacimiento, tiene toda la razón: "En México, señorita, ya no sabemos quién manda. Aquí si lo sabemos y por eso respetamos"...

Que 11 años no es nada....

2010-07-04T08:50:00.000-07:00

Cuando lo conocí un 3 de julio, no pude sino caer pérdidamente enamorada. Tenía cara de Bernardo. Pero le pusimos Jorge como al hombre que fungió como mi padre sustituto. Ya desde antes de nacer, Jorge era un guerrero porque aguantó un embarazo con muchas dificultades. El decidió aferrarse a mi y yo a él. Sus 11 años de vida han transcurrido entre 4 gripas, miles de raspones, un brazo roto y un humor ácido increíble que nos anima a todos los que lo rodeamos día a día. Quizás ésta sea la característica de esta familia. Rondamos entre la hipersensibilidad y el humor negro.

Recuerdo cuando iba a cumplir su primer cumpleaños. Hicimos comida pero también lo celebramos votando. Yo había entrado a los grupos panistas (si, yo también creía en el cambio como muchos que ahora niegan haber votado por el PAN) que repartían estampas, camisetas, se vestían de jeans y camiseta blanca. Debo confesar que tengo aún guardada la hebilla que dice "FOX" y por la cual luché con uñas y dientes por ella porque estaba cotizadísima. Cuando le pegué la estampa a mi coche que decía "FOX", mi papá la arrancó y pegó una de Labastida.

La generación de mis padres no creía en el cambio. No creían en la sociedad civil. Ellos habían sido los testigos silentes de los desmanes del gobierno. Del 68 que fué amenizado con balas y las Olimpiadas. De las devaluaciones que los hicieron almacenar comida o aguantaban la reetiquetada de precios, pero no decían ni reclamaban nada. La generación que inventó las mordidas, el pasarse los altos, el "me vale wilson" (frase recurrente de mi mamá). También fueron los que jugaban en la calle hasta que se hacía de noche. Los que no tenían miedo por no cerrar su casa. Los que para hacerse de algo, tenían que ahorrar y ahorrar para poder comprarlo porque no había créditos. Los que tuvieron ese México que con problemas económicos, una guerrilla oculta y mil cosas más, irónicamente, vivían con tranquilidad.

Esa era la generación que dudaba si aguantaría el cambio que proponíamos los demás.

Recuerdo las palabras de López Dóriga el día que ganó Fox: "Ha terminado el tiempo electoral. Ya estoy en capacidad de darle los resultados de la elección presidencial". Esas palabras me cimbraron hasta el fondo. No había manera de saber nada si no era una llamada por teléfono. Tiempos sin Twitter ni FB. Sin mensajes por celular. Sabíamos del invento de exit poll que había lanzado el PAN: "Vistanse con jeans y camiseta blanca". Una especie de uniforme panista en esos días. Ví a muchísimas personas vestidas así. Cuando anunciaron la ventaja indiscutible de Fox, empecé a llorar. Recuerdo haber dicho que con él de presidente esperaba tener un país mejor para mis hijos. Que aprendieran a trabajar por su país y a amarlo con todo el corazón. Mi papá que estaba sentado junto a mi, atinó a decir "Ya veremos, no les creo nada".

10 años de gobierno del cambio. Así con minúsculas. Como su esfuerzo por cambiar al país. Como las reformas que necesitamos y que no salen. Como cumplir las promesas de campaña dichas a dos días de las elecciones para ayudar a su partido. Como el combate a la inseguridad. Me dá pena con mis hijos explicar todos los días las cosas que pasan. Las ganas de hacerse rico y poderoso en lugar de trabajar por su país. El miedo en que vivimos porque no hay nadie con pelotas que haga nada. Ya llegué al punto de no importarme si roban o no. Esté país ha sido saqueado durante décadas. Y sigue siendo rico. Lo que quiero es que trabajen para nosotros. Quiero un Jefe de Estado. No un líder de partido en el poder. Quiero una policia efectiva. No me importa si está unificada o no. Quiero que todos vivamos en paz. Eso es lo que le prometí a mi hijo cuando cumplió un año.

Lo siento Jorgito. Esa promesa de un país mejor no te la voy a poder cumplir. Pero te prometo de verdad cariño, que muchos lo seguimos intentando... Feliz cumpleaños.

No nos falle.... Patriotas de closet?

2010-06-25T07:59:00.000-07:00

"Es guapísimo el Guille, pero no la hace eh?"
"Es argentino en realidad, no se siente mexicano, me cae"
"Es el arma secreta de la selección argentina"

Me encanta como en este país criticamos todo lo que sea necesario. Si es un sí, pues no. Si no, porqué no? Si se trata de un no rotundo, es un ya veremos quién puede más. Cuál es la diferencia entre un mexicano nacido aquí y un mexicano por adopción? La verdad, el segundo se quedó aquí por cualquier motivo. Pero está aquí y se hizo mexicano. Mientras otros (incluyéndome) queremos salir corriendo no por falta de amor al país, sino por miedo y hartazgo Carecemos de patriotismo fuera de tiempos mundialistas. Los gringos adonde estén se sienten orgullosos de su país. Debe ser una de las ochenta razones por la que no los soportamos. En México criticamos la injusta Ley Arizona pero nos olvidamos que aquí también tenemos nuestro verso cotidiano: La criada, el indio, pinche naco, mugre muerto de hambre, canijo izquierdoso. el new rich, el wannabe. Y nadie voltea a la frontera sur adonde los inmigrantes sudamericanos sufren de todo para poder llegar a su destino. Votamos por un presidente panista en el 2000 porque aunque era ranchero, también era guerito, altote, católico, medio kitsch y se veía gente bien, porque prometía el cambio urgente que necesitabamos. El día que Fox ganó las elecciones, se escuchó un grito anónimo en el Angel: "No nos falle". Lo de despúes es una complicada historia gris. Y que además se complicó mucho más en estos años de gobierno azul. Promesas de campaña cumplidas a medias como la de derogar la tenencia, la que por cierto, tiene letras chiquitas en su estrenado decreto, dándole las oportunidades a los Gobiernos locales de decidir la tenencia local para no vaciar la caja chica de las campañas 2012. El Gobierno Federal tampoco tiene muchos recursos más que puedan ser populares para conservarse en el poder. Dejamos pasar 10 años otra vez, perdimos oportunidades, se abrieron más espacios para la impunidad y el crímen. Además de esto, nos perdimos la oportunidad de habernos vuelto realmente una activa sociedad civil, con sentido de comunidad y solidaridad. Porque a muchos de los políticos de ahora ya no les interesa fingir que trabajan, como a los políticos de antes, ahora abiertamente buscan hueso fácil. Apenas ahora nos damos cuenta de lo que perdimos por dejarnos llevar por la división a la que nos empujaron. Debemos entender que no son los de arriba y los de abajo. Todos somos mexicanos. Como haya sido que lo seamos. Por amor o por necesidad. Con Mundial o sin él. Con un sentimiento que nos exalta con un gol y que ojalá recordáramos más seguido a la hora de tratar a las demás personas que también viven aquí y sufren igual o peor que nosotros. Que son por nacimiento o naturalizados. Qué mas dá. Ese sentimiento de superioridad mal entendido, que sólo expresa todo lo contrario se llama racismo. Y acordarte de lo que tu país no te dá, pero no estás dispuesto a trabajar por él se llama mediocridad, la cual parece ser la escencia de todos nosotros. El ya merito. El ahí la llevo. El yo te hablo. El que trata mal a la gente que considera inferior. El del acomplejado. El que ya perdió esperanza. El de los ratones tristemente verdes que nos quisieron vender como águilas negras...

Así que, "No nos fallen" el Domingo, por la higiene mental nacional...

Ensayo sobre mi ceguera... Bipolaridad Mundialista

2010-06-20T19:52:00.001-07:00

"Gooooool de Chíchaaaaroooooo!"
"Graaaaaan penalty de Temoooooo, graaaandeeee!"

Ejercito la memoria. Hace mucho que no sentía tal emoción. Escuchar el estadio cantar el Himno y el Cielito Lindo me erizó la piel. A esto nos remitimos. A buenas noticias esporádicas. A esperar resultados que nos den alegría. Evitar pensar a toda costa en las "plenitudes del pinche poder" o la muerte de Monsivais. A esperar un resultado que nos dé esperanza y nos eche a la calle a festejar. A tener pretextos como "Ganó la selección jefe, pos como quería que regresara a chambear?". A oir el "ta ta ta ta" al unísono de los claxons de los coches. A ponerle ruido alegre a esta ciudad que cada vez se ahoga más en corrupción, carencias, fastidio, dolor. Hartos de desenmarañar telarañas. De buscarle ruido a los triunfos y a las buenas acciones de las personas. Aguantar fracaso tras fracaso, balacera tras balacera. El día más sangriento: el día del partido inaugural. El siguiente día más sangriento? aún no lo sabemos. Porque aún no pasa. Y la única manera de recuperar nuestro sentimiento de dolor e impotencia normales es acordándonos que también sabemos reirnos y enaltecernos con un maldito gol.

Y cuando el Mundial se acabe? Y si México es descalificado?

Volveremos a la polaridad? a ser disfuncionales entre nosotros? como una gran vecindad adonde todos nos echamos chismes, mentiras, ataques, pasamos encima del prestigio de los demás, buscando por donde herirnos unos a otros? Y lo peor, creyendo que así deben ser las cosas.

Así como recordamos nuestros viejos tiempos, la movida ochentera, la música, la ropa, los dulces, las series de TV y demás cosas que nos hicieron ser los adultos de hoy, así mismo no podremos recordar cuando eramos solidarios y no nos atacábamos tanto?

Podría pensarse que somos capaces de no ahogarnos en esta ceguera, que no nos deja vernos unos a otros. Que matamos con el silencio las buenas acciones que podríamos tener entre nosotros. Que buscamos sin encontrar y encontramos sin buscar, como principal motivo, sin pedirlo. Recordar que ahí estamos, con voz y acción. Los de arriba, los de los hilos, los que pretenden moverlos, ya lo saben...

Con la solidaridad que nos caracterizó siempre. Sin el odio entre nosotros. Sin el rencor ni la envidia y mucho menos, la apatía. Y si tuviera que hacerme el ciego para acompañarte, como escribió Saramago, lo haría sin pensarlo...

Por cierto, tiembla Sam's, Little Pea has it...

El paraíso. Ecos de Gijón...

2010-06-09T08:06:00.001-07:00

Para Miguel Cane. Compañero de aventuras. Creador de sirenas...

III.

"Shhhhhhhhh, ten paciencia, se pone mejor"
"Pero, ash, a mi me gusta platicar en el cine"
"No es cine en forma, guera, de todas maneras me choca cuando alguien habla durante la pelicula"
"Ay pero si ni me oyes"
"Pero te leo, es como si te oyera darling"

Sábado. Era algún Sábado de noviembre. No tenía nada que hacer mas que buscar la compañía de mis amigos en linea.

En mi wall de facebook aparecían varios posts de Miguel Cane. Anunciando cinito de terror sabatino. De alguna manera, me había convertido en su fan. Lo leí en el wall de alguien. No recuerdo de quién. Me dió tanta risa ese thread que decidí mandarle un friend request. Me sorprendí cuando recibí su confirmación, Miguel Cane and Alicia Alarcón are now happy friends. Decidí vencer la timidez y aplicarme en cada request que mandaba, las "tareas" de la semana. Mande mis 25, mi portada de disco, contesté la trivia de literatura, sin gogglear nada.

Dios! cada update que ponía con su trivia se volvía más dificil. Llevaba yo buen récord. Lara? Uy mi favorita. Ms. Dalloway? que alma tan torturada. Hasta Bridget Jones (la cual confieso que es mi alter ego). Cuando llegamos a la novela sudamericana, yo, dejé de jugar, porque mi conocimiento es muy básico. Pero el jamás dejó de animarme a escribir. Algo le latió a mi amigo que junto con Sandra Hussein me hacian manitas de cochino virtuales. Hoy lo agradezco como no tienen idea. De esas torturas diarias, nació este blog. Primero con el nombre de La Olla. Despúes, alguien me dijo que la comida que le servía le hacía pensar que yo era bruja. Así que entonces el nombre cambió a El Caldero. Si, como el de las brujas. Alquimia escrita.

Nuestras wall fiestas. Eran increíbles. Pero bailé con Cane sin conocerlo. Cantamos "Procura" (Adrixx favourite) de lejos. Tomaba yo un Quick diciendo que tomaba mojitos. Y lo mejor. Rompiamos la semana en Lunes. Cada quién desde su cama.

Cuando nos conocimos, no me defraudó. Me dió un abrazo que no se me olvida. Aparte de mi amor profesado por Sandra Hussein, él es una persona especialísima para mi. Me ha dado muchísimas cosas que no pensé recibir. Y por ahí alguien me dijo que espera lo inesperado, para que suceda. Y lo mejor es que sucede. Así, namás. So meant to be.

Han pasado dos años de eso y descubrí en él no sólo al crítico de cine, mordaz y con humor negro (y excelente coreográfo), sino a un gran ser humano, que es capaz de hacer todo para que sus amigos se sientan felices. Pero también de darte la palabra dura y el consejo adecuado, ese que nadie te dice, que lo sientes como un mazo en la cabeza y que te hace reflexionar aunque no quieras. Y aunque no estés de acuerdo, siempre habrá algún momento en que su voz o sus letras ronden tu cabeza.

Es el caballero que te dá el brazo cuando caminan en la calle. Que te compra regalos para halagarte. Que se preocupa por que no te mojes con la lluvia o que no tengas frio. Que te dice lo hermosa que eres todo el tiempo. Que te despierta con música de The Clash igual que con los Beach Boys. Que te pone dedicatorias en sus libros que te sacan lágrimas. Que cuando te mira así, también llora contigo y no te deja caer. Que ayuda a empezar y a terminar. Y en el proceso, escucharás anécdotas que invariablemente adoptarás como tuyas no sin antes llorar de risa. Que entiendes que lo teatral nunca ha sido más real. Que comparte todo lo que tiene sin recelo ni limitación. Que te explica a ti misma con todas tus referencias, no fallándole a ninguna.

Por todas esas razones, algunas de nosotras dejamos de ser hadas o sirenas para convertirnos en mujeres y, aunque seamos como Bridget, él nos hace sentir Grace, Greta o Ingrid...

Feliz cumpleaños...

No manches Má....

2010-06-05T10:43:00.000-07:00

"No manches guey cuando me besó" decía Karina en la mesa. "Shhhhhhh, ahí esta Alicia, idiota" le contestaba Roberta.

Este diálogo era lo que yo escuchaba del comedor desde la cocina. Había ocho adolescentes más cuatro preadolescentes sentados a mi mesa. Las ocho adolescentes, hermosas, espigadas, aplicadas en la escuela pero con boca tepiteña. Los preadolescentes, todos hombres en los 11 años, las veían con cara de extásis. Con esa cara de que les empiezan a importar más las camisetas pegaditas que la guitarra eléctrica o el futbol. Pronto les gana el "pre" y se lanzan al jardín a jugar y nos dejan solas.

"Ya las oí eh? les voy a lavar la boca con jabón y les voy a amarrar las manos" les contesté. No sin antes atacarme de la risa. He visto crecer a estas niñas. Las conozco desde bebés cuando sus mamás y yo las llevábamos a estimulación temprana. A mi no me quedaba de otra, porque con gemelas, les hice un favor al meterlas a la escuelita desde los 2 años. Me quieren porque les hablo derecho y no oculto nada. Porque conmigo se van derechitas cuando estan en mi casa o me toca llevarlas a algún lado. Porque yo no las regaño, sino que me las tupo. Ahí está la diferencia. Les hablo como se hablan entre ellas. Y la verdad, funciona. Aunque me tenga que soplar toda la vida de Justin Beaver o la reseña del mas reciente capítulo de "Sixteen and pregnant".

Confieso que me abruma tener tantos niños en casa. Pero a medida que pasa la tarde, encuentro siempre ese punto en común sobretodo con ellas que me hace divertirme mucho. Sacar esa adolescencia tardía que muchos tenemos y que no debería ser un obstáculo sino una coincidencia con nuestros hijos.

Con mi manía de estar checando Twitter a cada rato, descubro que ese día hay una vigilia en el Angel por los bebés de la Guardería ABC. No puedo evitar comentárselos a mis compañeritas de relajo.

"Es que no manches Alicia, pobres mamás"
"Si wey, imaginate que todas ellas trabajan y no tenían adonde dejar a sus hijos"
"Esta cañón y además creo que el gobierno no ha hecho nada para ayudarlos"

Me sorprendo de los comentarios. Estas niñas tienen consciencia civil. Pero lo más importante, es que están sentadas a mi mesa. Que no les ha pasado nada porque un comando se haya metido al antro adonde estaban. Todas conocieron a Silvia Vargas porque iban en la misma escuela. Vivieron como comunidad estudiantil su secuestro, ellas recién llegadas a la secundaria. Muchas eran amigas de Fernando Martí. Todas ellas vivieron nuestra psicósis como padres con las redes sociales, con las salidas, con los celulares, con lo que estamos viviendo como sociedad. Mis hijas en lo personal han vivido mi ira y mi miedo. Y asi han crecido, adáptandose a lo que hay. Como nosotros al SIDA, a la caída del muro y a las devaluaciones. Entre ellas tienen códigos de seguridad y formas de convivencia.

Y lo más importante, insisto, es que las tengo sentadas a mi mesa. Las he visto crecer. No han corrido peligro.

Nos advirtieron que habría muertes. Que era una dura batalla y que la íbamos a ganar. Todas las miradas están puestas en esa lucha en específico. Y los demás casos cuando los culpables son personas conocidas? o afiliadas a algún partido? o con relaciones poderosas? o familiares de alguien importante?

Entonces ahí, la justicia sigue siendo personalizada, nunca pronta

Nadie merece llorar por la ambición de los demás. Nadie merece tener que exigir justicia por un hijo muerto, asesinado o secuestrado. Nadie se levantó un día con la idea de perder a su hijo para joder al gobierno. Nadie merece vivir en peligro.

Nadie merece vivir en la tristeza por un "No manches, má" que no escuchaste...

Erga Omnes. Amén.

2010-05-26T11:46:00.000-07:00

II.-

Roma es una ciudad en la que te puedes perder fácilmente, pero también es sencillo regresar al camino. Es una ciudad caótica. Contrario a Madrid, adonde te sientes en casa, en Roma sientes que estas de juerga permanente con tus amigos.

El día de la visita al Vaticano llegó. Sin saber por donde entrar a San Pedro por la cantidad de gente y sillas que veía, por increíble que parezca acabé a 40 metros del Papa en un evento de peregrinos y bendiciones en latín. Sin quererlo yo. Formada en una fila para entrar a la Basílica acabé en otro evento espléndido de marketing papal. Después de quejarme un poco, intento reirme de la situación y tomo el lugar al que me manda el guapo de la Guardia Suiza. Despúes de varias burlas y frases como "la Iglesia te llama de regreso" y un terrible "Te vas a quemar si te echan agua bendita"de mis acompañantes, decido comportarme antes de que me saquen (cuanta incongruencia de mi parte, lo acepto) y tomar fotos.

Varios sacerdotes leían mensajes en diferentes idiomas al Papa. En ellos mencionaban a los grupos peregrinos de todo el mundo que estaban ahí. Como era de esperarse, todos gritaban y brincaban cuando escuchaban su mención. Entonces el Papa en ese idioma contestaba. Cuando llegó el turno del idioma español, mencionaron a unos de España, otros de Perú y cuando llegaron a México, dijeron "Peregrinos de la Diócesis de Apatzingán en México". Como nos encanta el relajo, decidimos pararnos y gritar. El Papa nos volteó a ver. Estabamos relativamente cerca. Alcancé a ver una sonrisa en su rostro. No había otra opción más que ser Apatzinganeses, si ellos estaban atrás, podrán estar tranquilos que fuimos dignos representantes porque el Papa nos notó.

Recorriendo la basílica, cuando me acerco al altar principal, decido sentarme un momento para apreciarlo bien. A mi lado había un grupo de mexicanos rezando en voz alta. Me doy cuenta que tienen las manos entrelazadas entre ellos. Antes de que nadie me diga nada, mi curiosidad me gana y decido pasarme a la banca de atrás para escuchar que dicen. Un señor mayor y canoso era el que oraba en ese momento:

"Por favor señor, que pronto aparezca el Lic. Fernández de Cevallos con bien y ayuda a nuestro Presidente a sacar al país adelante, que se acaben los secuestros y la delincuencia, que los pobres tengan pan y techo todos los días y ayúdanos a regresar con bien a nuestro hogar. Amén".

Estos eran los Apatzinganeses, a los que yo representé hasta adelante. En un lugar adonde cualquier fiel católico hubiera dado cualquier cosa para estar ahí. cerca del Papa. El mismo que cuando estaba a cargo de la Doctrina de la Fé (antes la Santa Inquisición), vino a México por órdenes del anterior a investigar los casos de pederastia. Y que cuando regresó con la certeza de los crímenes, le ordenaron guardar silencio contra su voluntad, pero en cuanto tuvo el poder, quiso redimir esa no sentencia, aunque el daño estaba hecho. Es el mismo Papa, Benedicto, que la semana pasada dijo "El perdón debe existir, pero jamás estar fuera de la Ley".

Así como hay dioses, hay versiones de la ley.

Supongo se refiere a esa ley en México que nos ha probado ser personalizada. El Gobierno no intervino ni lo hará en las denuncias contra curas pederastas demostrando el poder que la Iglesia tiene. La PGR obedece a la familia del Jefe Diego en cuanto no intervenir, cuando la familia de cualquier persona secuestrada son advertidas siempre que tienen que denunciar obligadamente. Chela Lora ahora es víctima, cuando hace mas o menos un año, un muchacho si fué catalogado como criminal por arrollar y matar a un polícia y llevarse el busto de Juan Pablo II en Insurgentes. Hay diferentes fieles para las diferentes fés que existen. La del dinero, la de la corrupción, la del ocultamiento. El Delegado que acepta dinero para seguir construyendo en zonas protegidas. El Diputado que puede hacer lo que le venga en gana cobijado en el fuero, incluído insultar a sus representados, el Procurador que por brillar y ascender, crucifica, exhibe y concluye sin razón.

Pero también existe el fiel a la honestidad, al amor por su país, al que ya está dispuesto a no callarse y denunciar.

Estas personas que yo oía orar por mi país, no son más distintas a cualquier ciudadano mexicano. Todos a nuestra manera, desde nuestra fé personal, desde nuestras creencias personales, deseamos, oramos y pedimos que las cosas se compongan.

Ergo, todos somos de Apatzigán...

Ecos de Madrid y las vidas paralelas...

2010-05-22T07:33:00.001-07:00

I.-

"Perdí algo que quiero mucho" Me decía Sybilla cuando nos encontramos en el lobby del hotel. La veía realmente consternada.

"Tu American Express? no se me ocurre otra cosa más terrible" le contesté haciéndome la chistosa.

"Tonta" Me contestó soltando una carcajada que agradecí dado lo impertinente de mi comentario. "No, perdí al hombre que amo. Nos vimos en Paris un par de días. Decidió que aquí le paraba y no quiso seguir más. Vengo sacadísima de onda, destrozada, no sé para que me invitó si me iba a tronar como ejote". Sybilla es una escritora mexicana que vive en Madrid. Es Historiadora de Arte y le pedí un tour para las señoras que venían conmigo. Le dí un abrazo. Todos hemos perdido algo que queremos. Y en los momentos más felices. Yo por ejemplo. La riego una y otra vez, quiero zafarme de cosas que quiero porque me hacen daño, me arrepiento de cosas que no quiero decir ni hacer aunque refiero pasar por loca para tapar mi arrebato y pedir perdón muchsísimas veces antes de perderlo. Pero llego a esta ciudad y todo tiene otro significado. "La distancia envalentona, deja que pase el tiempo, en una de esas se arrepiente, yo sé de qué te hablo" le dije.

"No, si ya se arrepintió, pero me siento tan herida, que no sé que hacer, escribe como si todo estuviera igual, me habla como si no hubiera pasado nada, ahora sólo quiero que esos ojos me vean como me veían antes y arreglar esta tortura. Estoy segura de que fué un arranque, que no lo pensó bien" me dice no sin antes hacerme notar la hora y que el "grupo" no había llegado.

Cuando miro al grupo, que llega tarde por supuesto, no puedo evitar pensar que las mexicanas cuando viajamos nos vemos siempre "overproduced". El arreglo nos hace destacarnos (no en positivo) adonde estemos. Antes muertas que sencillas. La gran bolsa, el gran reloj, el maquillaje exagerado, sombrero, paragüas, peinado de salón. Y esta actitud de "Yo todo lo sé" que siempre nos acompaña.

En el grupo destaca Carmen. Cuando le presento a Sybilla la asalta con miles de preguntas. "Te me haces conocídisima, adonde estudiaste en México?" "Por donde vivías?" "Adonde trabajaste antes de venirte aqui?". Veo a Sybilla bastante incómoda, pero atenta responde a todas sus preguntas. Ella no vive en México desde hace 20 años. Estudió en Guadalajara. De chilangos, nada.

La única manera en que Carmen deja de hacer preguntas es cuando se tropieza y casi se mata en un escalón. Su bolsa entera se vacía en la calle. Su pantalón acaba raspado junto con la palma de su mano. Corro a ver si está bien. Ella muy en su papel, se levanta rapídisimo y dice que no pasa nada. Entonces, me gana la risa. "Carmen querida, eso te pasa por no poner atención. No eres de las que puede hablar tanto, pensar tanto ni caminar en grupo al mismo tiempo".

Entramos a ver el Guernica. Siempre me ha maravillado el tamaño y el dolor que refleja. La ausencia de color. Ese capítulo gris y triste de la vida española que detalla. Sin embargo, l la explicación de Sybilla acerca del cuadro me perturbó y no deja aún de rondarme en los oídos:

"La mujer que escapa corriendo de las bombas representa a la población civil, impotente e indefensa, que sólo puede huir. La mujer que asoma la cabeza por la ventana representa a la humanidad, impotente ante todo lo que está contemplando y que sólo puede gritar. El quinqué y la luz que emite representan la necesidad de informar a todo el mundo lo que está courriendo. Al lado de esta luz, existe otra que parece una lámpara eléctrica encendida, que no pueden o no quieren iluminar la escena. Podrían representar el establishment, la sociedad, a los políticos, etc. que observan todo pero no intervienen o distorsionan la verdad de lo que está pasando. El centro del cuadro está ocupado por un caballo herido de muerte, que representaría a las víctimas inocentes de una guerra. A la izquierda vemos un toro, con el cuerpo en tensión, observando en todas direcciones y amenazante. Se piensa que representa al fascismo. Bajo el toro aparece una madre que sostiene en brazos a su hijo muerto, representando no el dolor físico, sino el anímico que se tiene al ver sufrir a los seres queridos. Entre las cabezas del toro y el caballo se encuentra una paloma, como símbolo de paz. Aparece en un espacio reducido, en el que apenas puede moverse. Además tiene un ala caída y el pico abierto como gritando. Representa a la paz y a la libertad oprimidas. El único hombre que aparece es un guerrero que yace muerto delante del cuadro. El guerrero aparece con el brazo cortado y recién decapitado, representa a los soldados que mueren en lucha. Su brazo aún sostiene una espada rota, en donde también hay una flor como símbolo de esperanza."

Crudo y cierto. Como lo que estamos pasando ahora en México. También me hace pensar que México y España viven vidas paralelas ya desde hace un rato. Tienen dos presidentes que fueron tremendamente populares y controvertidos al principio de sus mandatos. Todos les daban un voto de confianza y beneficio de la duda. Zapatero tiene un país empobrecido, que soñaba con ser la puerta de Europa y ser tomado como parte de la comunidad europea y no como el país del sur, percibo a las personas aquí con heridas en el corazón, decepcionados. Calderón tiene un país empobrecido también, pero con sangre en las calles y en las manos. Los dos andan por la vida dando discursos de que todo está bien. De que vamos ganando en todos los sentidos. Somos países modernos. Abiertos. Ganadores. Guerreros decapitados.

A Zapatero le piden elecciones. A Calderón, pantalones.

Cuando nuestro presidente sale de gira, invariablemente tendrá el síndrome del mexicano que viaja. Se verá overproduced. Exagerado y dueño de la verdad. Se tropezará como Carmen mi amiga. Porque lo importante es lo que quede en la memoria de los medios internacionales. No lo que nosotros pensemos realmente. No le importará perder muchas cosas elevando su imagen internacional para luego arrepentirse en cadena nacional. Aún y cuando haya exigido en el Congreso de EU el control de armas, la ley de migración y otras cosas en medio de ovaciones, aqui no pasará nada.

Zapatero llego de churro a la presidencia. gracias a un atentado que le dio un giro de último momento a las tendencias de voto. Calderón llegó igual de zopetón con un porcentaje mínimo y cuestionado que le daba la victoria. Con controvertidas elecciones para los dos, se puso en duda su legitimidad, lo fortuito de sus triunfos. Sus politicas económicas han tenido que retomar ideas de sus adversarios al no funcionar las suyas propias. Con Calderón la necesidad de competencia, una mejor política fiscal y de gasto. A Zapatero la necesidad de reinventarse y generar mayor valor agregado en innovacion y competitividad. Los dos paises tienen problemas de migracion. En México hacia fuera, en España hacia adentro. En España siguen luchando contra ETA, pero ahora la migración indiscriminada ha traído mafias, narco y contrabando. En México la lucha es del gobierno contra el crimen en medio de una guerra entre cárteles y zetas. Los dos líderes son opacados en terminos de liderazgo por sus peers. en el caso de Calderón por Lula. y en el de Zapatero por Sarkozy. Con acérrimos rivales de oposición a los cuales les otorgan en bandeja de plata los argumentos para atacarlos. Irónicamente, el Plan Alternativo ese hablaba de control de monopolios, mejor aplicación de impuestos y reduccion de gasto burocrático en México. Calderón retoma esas propuestas cambiándoles el nombre para que se vean menos populistas. Zapatero criticaba las politicas del PP y ahora no le queda mas remedio que aplicar algunas de las que se burló durante años como la del mercado laboral y la fiscal.

En España el desempleo es el más alto en la región. Y en México hay más gente en el trabajo informal que en el formal. En España, los jóvenes tienen pocas oportunidades de desarrollo profesional después de terminar una carrera. En México, con la falta de oportunidades en educación y empleo, el crimen puede ser carrera. Hasta en los canales del congreso nos parecemos ya. Prefieren pelearse y dar show todo el día y dejar pasar la oportunidad de tener un proyecto de país.

Así, caminando por la Gran Vía, tranquilamente entre sirenas verdes y santos que me hacen sentirme feliz, locales y turistas, con nostalgia pienso que yo también perdí algo que quiero mucho y en lo que creía. Y entre el dolor y la pasividad como la mujer de la ventana del Guernica, creo nunca me sentí más abstracta...

Si me odias tanto... (cuento finalista de Twitteras Asesinas) Enero 2010

2010-05-02T22:24:00.001-07:00

La odié desde que conocí en realidad como era. Con esa cara de hermoso ángel desprotegido. Sin tener que hacer nada más, ella era objeto de admiración, de concesiones, de halagos. Yo en cambio tenía que luchar el doble para poder destacar, para que alguien tan siquiera notara que estaba. Yo era simpática, a veces ruda, pero ella era hermosa y además abría la boca justo en el momento para demostrarlo. Me robó la vida que me tocaba, me robó el amor que estaba en mi camino, las oportunidades que hubieran sido mías. El colmo fué cuando a la hora de escoger, la escogieron a ella. Ahí perdí mi espacio, mi manera de expresarme, mi camino. Decidí acabar con ella de una vez.

Cianuro. Muy obvio y de cuento.
Sosa Caústica en el jugo de naranja. Me descubriría enseguida.
Degollarla o apuñalarla. No me gusta ensuciarme. Evidencias.
Un balazo. Si ni le atino a una mosca.

Ahorcarla. Fácil. Una cuerda. Mi peso encima de ella. No habría más que su cuerpo. Decidí enfrentarla antes de realizarlo. A manera de un ritual de despedida, de esa manera lograría aterrorizarla más.

Me paré ante el espejo, me puse la cuerda en el cuello. Sentí como ella luchaba dentro de mi para evitarlo. "No nos puedes hacer esto" me decía.

"No me lo hago a mi, te lo hago a tí, no puedo más contigo, no se trata nada más de borrarte de mi vida porque no puedo hacerlo, mientras más lo intento más te apoderas de mí" le contesté mientras veía nuestra cara por última vez. Es dualidad nos mata literalmente. "Este camino que tomaste que no es el mío, que no es el que quería seguir, es un camino de piedras y pozos, de mensajes y luchas pérdidas, por lo que decido liberarme y ahogarte a ti en el infierno"

Subí a la silla mientras amarraba la cuerda a la viga del techo. La oía gritar suplicándome. Mientras más me pedía clemencia, más ganas tenía de acabar con ella. No más psiquiatras. No más reclusiones. "No más amores perdidos porque tu personalidad es mejor que la mía. Soy yo. No tú. Yo te inventé. Así me deshago de tí. Muriéndome yo".

Dí el paso hacia adelante para vencer la gravedad... Sentí como yo dejaba de respirar y como ella inhaló por última vez... Liberadas por fin...

Arena, mar.... y ellas...

2010-04-26T14:53:00.000-07:00

Siento el aire húmedo en mi cara. Entierro los pies en la arena. Es de mis placeres personales. Sentir la arena entre mis dedos. El olor del mar me cautiva. El ruido de las olas me arrulla. Podría quedarme horas solamente escuchando mi entorno y leyendo. No siempre me pasa.

"De qué estas hablando? de verdad lo sabías?"
(maldita)

"Pero por supuesto que lo sé! Quieres que te lo cuente?"
(no idiota, por eso te lo digo)

"Amigui, no manches, tenemos horas aquí y no me habías dicho nada?"
(te haces la interesante, ni quién te aguante)

"Que no viste sus fotos en Facebook? que bárbara amiga, te pensaba más inteligente, también comentó algo en Twitter, pero a ese si no agarro todavía, es escandalosísimo, todo México se enteró"
(soy más lista que tu pero no tanto, aunque me sienta hacker y por supuesto estoy mejor relacionada que tú, loser)

"Pues no ando de stalker como tu wey, vamos por otra chelita no? sigueme contando"
(necesito alcohol para aguantar tus tonterías, pero quiero saberlas todas)

Antes de voltear, hago dos respiraciones. Para empezar el amiga y amigui me cabrea. Si mejor prendo el ipod? si intento voltear y resultan conocidas, ya me tragué el chisme y de paso adiós descanso. No quisiera meterme en problemas. Si mejor me olvido de lo que estaban diciendo? Ni sé de quién hablan, ni sé si las conozco. Para qué demonios quiero saber de qué se trata? Y si es de algún político? algo que se tenga que saber? Así como los tenis del hijo de AMLO o las fiestas infantiles del Gober Precioso. O de algún millonario baqueta que le pedalea para todos lados. O de la actriz borracha esa que va en la escuela de mis hijos y hace panchos en las reuniones. O alguién que se salió del Regnum Christi porque no aguantó la presión. O de la ricachona roba tiendas departamentales. O si alguién confeso haber matado a Paulette. No sé si poner más atención o tratar de acercarme más.

Esta bien. Prometo que si hablan de tonterías pongo el ipod. Pero si es de algo importante tengo que poner atención. En una de esas y salvo a alguien. Igual y me entero de alguién que está perdido en las drogas y lo puedo ayudar. O son cómplices de alguién en algo y entonces las denuncio. Así sería yo como la heroína de la historia. O saben de algún fraude. Y quién lo hizo. Igual y me gano una recompensa. Ya lo decidí. Lo voy a hacer. Antes de voltear me cercioro que hacia los otros lados nadie se fije en que hago. Adelante y a mis costados. No sé de qué me serviría este paso pero supongo esta en la lista de las personas discretas. Que no se me note. Ok. Una, dos, tres. Me levanto como para arreglar mi toalla y veo discretamente a la palapa de atrás.

Nadie, se fueron... Como si no me hubieran esperado. Me habrán reconocido? Sabrán que las escuché?

El chisme siempre es rápido y oportuno. Me lleva. Si no estás atento, te lo pierdes... Pero creo que es mil veces mejor la sabia ignorancia que el chisme guardado.... Ajá...

Somos lo que comemos... que tanto es tantito... Cuac!

2010-04-17T08:29:00.000-07:00

Abro mi Facebook despúes de algunos días de no entrar. De repente veo una foto de Diana con Pedrito Fernández. Por curiosidad, me meto a su perfil. Su update es "Estoy rodeada de televisos". Veo que acaba de subir un álbum con 65 fotos asi que le doy click y veo a Diana en muchas con varios artistas. Fotos de una locación con cables, camáras, bikinudas. Me gana la curiosidad. Diana es una mujer que ni por casualidad ve telenovelas y ni por equivocación sabe los nombres de los artistas. Generalmente está metida en cosas más culturales. Le mando un mensaje un poco histérico de mi parte:

"Dime que haces en una locación de una novela? Can´t believe my eyes"

Me contesta como una hora despúes:

"Estoy en un congreso. De repente me veo rodeada de artistas, técnicos y maquillistas. Me llamó la atención ver la cantidad de gente y me asomé a ver que pasaba. Decidí tomarme fotos con todos porque es algo que no me pasa. Esto de estar rodeada de tanta parafernalia es interesante. Caí en la trampa de al pueblo pan y circo. Mis compañeros de congreso también se emocionaron cuando vieron a las nalgonas buenísimas en bikini. Supongo que es parte de lo mismo. Por cierto, no dormí bien porque grabaron hasta tarde y hacían mucho escándalo. En fin, te mando besos! Diana"

Siendo asi...

Dándole un google, me doy cuenta que esa telenovela tiene los más altos ratings. Que Pedro Férnandez tiene miles de admiradoras y está increiblemente cotizado. Que la telenovela ya está vendida en muchísimos países. Como dice Diana, siempre caemos en la trampa. Acabo de oir que Azcárraga decía que la televisión que hacía era para los jodidos. Pero esto que le pasó a Diana me comprueba que hasta los no jodidos caen. Estamos acostumbrados a consumir cochinadas. Si Pedrito Fernández es el heróe local entonces nuestros parámetros estarán medidos a partir de ahí. Entonces muy en el fondo pensamos que eso es lo que merecemos. Si el país está hecho una porquería es porque nosotros así lo decidimos. Porque no sabemos exigir ni demandar para que los que tienen que hacer su chamba que la hagan bien. Ni nosotros estamos dispuestos a cambiar. Nadie nos ha enseñado a consumir cosas con calidad. Asi pasa en todo. Desde que les llamaban los indios "Tata" a los curas hasta los gordos tipo Wall-E consumiendo chatarra, no sólo en comida sino en contenidos, en forma de vida, con pobreza algunos de bolsillo pero todos de mente. Gobernantes sin buenas intenciones y flojos. Narco dando toques de queda, como si fueran (o son?) la verdadera autoridad. Gobiernos patitos, héroes patitos, ropa patito, tele patito y comida patito. En eso nos estamos convertiendo, en sociedad patito y además vendemos esa idea al resto del mundo... Por cierto, el Lunes empieza la novela de Colunga...

La esperanza sabe a bolillo con mantequilla...

2010-04-11T15:51:00.000-07:00

"Si supiera que el mundo se acaba mañana, yo, hoy todavía, plantaría un árbol"
Martin Luther King

Me sirvo mi omelette de claras con espinacas y champiñones. Encima le pongo un poco de caldillo de jitomate picoso. A un lado, en la misma charola, tengo un agua de fresa servida en un vaso enorme, la fruta no me gusta asi que trato de tomármela en agua. Me siento en la mesa del antecomedor a leer el periódico. Uno de los cintillos me llama la atención inmediatamente:

"Niño de 12 años muere en el metro de un infarto"

Leo con atención. El niño resulta que tenía casi 100 kilos de peso. Iba caminando con su tía por el andén del metro La Viga cuando le empezó a faltar el aire. Cayó desplomado. Cuando el ERUM llegó, sólo pudo certificar su muerte. Había muerto casi en el momento.

A dos páginas, hay varias noticias acerca de la obesidad en México. Que si es culpa de la comida chatarra. Que si es culpa del gobierno por no motivar a las personas a hacer más ejercicio (si no pueden meter orden en otras cosas). Que el Sindicato de Maestros está en contra de 30 minutos diarios de actividad física (y en contra de muchas otras, como enseñar bien).

La verdad es que, hace 30 años todos comíamos chatarra. Y tortas. Boings y Frutsis. Nada mas rico en la vida que una bolsa de Cazares con miguelitos de agua y de sal. La población que es obesa en México empieza a disminuir su edad en estadísticas. Ahora los niños son obesos. Somos un país gordo. Aparte de lo demás claro. Menuda suerte la nuestra.

"El Gobierno está preocupado acerca de los índices de población obesa en nuestro país. La diabetes es la tercera causa de muerte entre los mexicanos. Se realizará una cruzada para sacar la comida chatarra de las escuelas y fomentar hábitos de alimentación sana y deporte entre los niños, jornadas de prevención en las clínicas de salud y atención especializada a las personas que padezcan hipertensión, diabetes, obesidad y sobrepeso importante" Eso lo ha dicho el Presidente en reiteradas ocasiones. Pero mis dudas son las siguientes:

1.- Sabía el Gobierno (igual se lo imagina) que la mayoría de las proteínas (carne, pollo, huevos, leche, quesos) están llenas de hormonas? Para acelerar su utilidad neta, los productores y ganaderos les meten hormonas a los animales. Esto ocasiona muchos problemas, pero entre los que pregunté existen bebés con dentición adelantada. Niñas de 8 años con menstruación y celulitis. Niños con menos rendimiento deportivo por presión arterial elevada. Enfermedades como Tiroiditis (hiper, hipo) en boga, etc. Igual no tiene nada que ver, no?

2.- Sabía el Gobierno (o se lo imagina) que la ración de una bolsita de Sabritas es de 35 gramos? de los cuales el indice calórico es de 300 calorías por bolsa? Pero si le sumamos entonces, la sopita de fideo, la milanesa caserita de mamá, los frijolitos y sus 3 tortillitas con su agua de frutas es de casi 990 calorías? Quiero suponer que la bronca sigue siendo la comida chatarra y no todo lo demás que la acompaña.

3.- Sabía el Gobierno que de lo que más carecen las escuelas públicas es de instalaciones decentes para los niños? Empezando por las bancas, sillas, techo, pizarrones. Ya entonces ni pensemos en donde los niños podrían aprender algún tipo de deporte. A menos que mudemos el país a Suecia.

4.- Sabía el Gobierno que la mayor parte de las comidas de las personas trabajadoras se hacen en la calle? En los puestos? Que con los tiempos de traslado, por ejemplo en el D.F. (de 5 horas algunos) lo único que les queda a estas personas es comer lo que hay? y para lo que alcanza? Una ensalada puede valer 80 pesos. Unas garnachas 20 pesos.

Hace mucho, trabajaba una señora conmigo que me ayudaba en la cocina. Josefina era inmensa. Pero cocinaba como los ángeles. A su vera, esta familia se puso redonda redonda. Un día caí en cuenta (gracias a un comentario acerca de los cachetes grandes y hermosos de mis hijos) que cada semana me pedía dos botellas de aceite. Cuando le pregunté que para que usaba el aceite me dijo: "Es que si no le echo mucho, no sabe rico señora y además alimenta, es bueno" Intenté explicarle mil veces que no era bueno. Que además de engordar, podía darle alguna enfermedad. Nunca entendió. Josefina se fué y nosotros enflacamos.

Tengo fé en que las personas opten por un estilo de vida más sano. Pero ante tanta noticia mala todos los días (narco, secuestros, corrupción, influenza, renaut) casi puedo decir que todos pensamos lo mismo: que las penas con pan.....son buenas...

De orgánicos y virtuales... Reprise...

2010-04-02T10:45:00.000-07:00

Hace casi un año, escribí esto cuando recibí una noticia terrible aún sin desenlace. Esa noticia significaba una época diferente, con un sentido que yo no conocía o no quería conocer bien. Entendí entonces que estoy haciéndome mayor. Porque mis tios, abuelos y demás se habían ido. Ahora nos tocaba a los que seguíamos como descendientes. Chabalo era un gran hombre, con un sentido increíble de la honestidad y el deber ser. Divertido y agudo. Hoy te recuerdo a un año de distancia. Adonde estés, te quiero decir que sin tú quererlo, me pusiste en el camino a tu hijo, mi adorado sobrino Cachito, que es parte ahora de mi familia cercana. Besos al cielo...

"Me levanté hoy apesadumbrada y sin ganas de hacer nada. Pero tengo que salir y activarme, dejar que el día transcurra y sólo desear que ojalá termine rápido para volver a descansar, que la noche llegue lo antes posible. No me he sentido bien, mi cuerpo me reclama ese cansancio y el estrés en el que vivo. Tomo mi tarrito con chai, y salgo disparada a la calle. Acabo de besar a mis hijos antes de que se fueran a la escuela. Medio hablo con el que comparto cama, la verdad, ni siquiera más que cruzar dos palabras, nos damos el beso y nos deseamos buen día como por costumbre, en automático. Me subo al coche y me encuentro el tráfico de frente. Checo mi teléfono y veo algunos mensajes. Me mata este dolor de cabeza. Me desvelé anoche en la computadora y pienso de repente en lo que me dijeron hace poco de la vida virtual. Que no existe. Que las personas que conoces jamás van a ser en sentido estricto "reales". Nunca había oído a nadie afirmar algo tan cuadradamente. Todos los días hay personas que me dedican unos minutos y que se rien conmigo. Personas que conozco y que no. Que si no hubiera sido por esta vida "virtual" jamás hubiera escuchado cantar, visto su arte o reirme con ellos y todo en vivo, orgánicamente. Sin cables de por medio. Logramos juntar la vida virtual con la vida real.

Dios! como me duele la cabeza...

Llego adonde tengo una junta. De repente, la vista se me nubla y caigo al piso. Siento el frio en mi cara, debo estar de verdad mal para no poderme levantar. Siento los brazos de alguien que me ayuda y escucho que dice que estoy inconsciente. Eso no es cierto. Los escucho. Algo pasa y no sé que es. Una mujer me habla y me dice que ya vienen por mi. Quién viene por mi? no entiendo nada. En un momento, percibo como me levantan, me sacan de ahí. Oigo la sirena de la ambulancia. Nunca me había subido a una. Escucho que dicen que no reacciono. Pero si escucho todo!!. Como hacer para que puedan entenderme?

Intento mil cosas. El cuerpo no me responde. Y siento que mi mente funciona bien. Entiendo ahora que si estoy mal. No puedo abrir los ojos. No tengo sensaciones en el cuerpo. De repente, me doy cuenta que no voy a salir de esto. Sé que las personas que quiero están aquí ahora. Como prepararme para irme? Yo no sabía. Como podría yo haber esperado esto ayer que me reía tanto en la noche con mi vida virtual? Y disfrutado tanto todos los días de mi vida real? Como esperé tanto tiempo para hacer las cosas que me gustaban? Como no haber besado mas, haber querido más, haberme reido más, haber hecho más? Intento llegar a la conclusión, pero siento que no puedo pensar bien ya. Oigo a alguien que me dice te quiero, a alguien que llora. No se quienes son. No reconozco las voces, si tan sólo pudiera abrir los ojos..."

Para Salvador Cacho Alarcón... Con todo mi amor y respeto...

El Pajarito, el otro pajarito y el EfeBe

2010-03-29T17:03:00.000-07:00

El 30 de enero del 2006 el toro Pajarito brincó la cerca de toriles de la Plaza de Toros México. A varios de nosotros nos consternó. No porque estuvierámos ahí, sino porque conocíamos a un par de personas que acabaron heridas y la verdad nos enteramos por el periódico al día siguiente. De repente, en la semana que siguió, el único tema del que se hablaba era del toro Pajarito.

"Estuvo fuertísimo, yo estaba junto a la señora del liguero"
"No manches, a mi ni se me cayó la cerveza, salgo en la foto del Reforma clarito"
"Yo levanté a Marcela y le ayudé a Pepe a cargarla"
"Quedé con un leve raspón"
"Yo estaba enfrente, lo ví clarito"
"Me tardé hooras en poder salir de la plaza, no sabes el relajo"

Mientras avanzaban los días, todas y cada una de las personas con la que yo hablaba tenían una versión de los hechos. Todos conocían a los heridos. Todos habían estado ahí. La Plaza de Toros tiene un aforo de 41,000 personas. Han estado ahí hasta 43,000. El caso es que sacando cuentas, creo que ese día en realidad habían casi un millón de personas. Porque todos decían que ahí habían estado. Es el aforo más grande que seguramente ha tenido y tendrá cualquier lugar en el mundo.

En Facebook y en Twitter se ha desatado una guerra de declaraciones en el caso Paulette. Todos son amigos de ellos, todos los conocen, todos han hablado con ellos para darles apoyo. Están las personas a favor de los papás y las personas que están en contra. Tan radicales somos unos como los otros. Se ha hecho una satanización del caso, como si no hubieran cosas más importantes en qué preocuparse, como por ejemplo, que la chiquita regrese con bien. Dejemos de blofear tanto. Este caso conmueve, pero nos hemos dejado llevar por la faramalla mediática. Si se arregló la mamá la ceja, si no nos late, si sí nos late, está de más. Paulette sana y salva a su casa. Eso es lo que verdaderamente importa...

Chale... mi mamá trae mis zapatos....

2010-03-25T15:33:00.000-07:00

Estaba yo medio acostada en mi cama viendo la tele. Me acababan de poner el teléfono en mi cuarto. Estaba feliz porque el teléfono tenía la forma de un Garfield acostado, me había tardado mucho en poder tenerlo. Por fin me sentía independiente. De repente ví el reloj y me dí cuenta que eran las 5 de la tarde. "No me ha hablado" pensé. Entre que decidí marcarle pasaron 3 minutos. Cuando levanto el auricular, escucho que mi mamá esta usando la línea. Descolgué como 3 veces más y seguía hablando. Me empecé a desesperar porque si EL me hablaba escucharía el tono de ocupado. O igual se enojaba y no volvería a llamarme. De repente, mi mamá entró a mi cuarto y me dijo: "A ver, ni se te ocurra hablarle al galán este. Si él quiere, te llamará. Date a respetar y no andes de rogona, siempre tienes que estar segura de quién eres y de que entiendan que TU eres la que escoges con quién salir y siempre vas a hacerlo con el mejor". Recuerdo que le contesté que si ella usaba el teléfono a todas horas no me podría hablar y que este cuate era super guapo y cotizadón. "No importa, date cuenta de lo que te estoy diciendo, parece que no te has mirado en el espejo y no sabes quién eres" me contestó.

Mi mamá me enseñó la responsabilidad. Pero sobretodo, la dignidad. No importa lo que hagas, siempre tienes que ser responsable de tus acciones. Ser digna implica no faltarte al respeto nunca y entender tu lugar y tu espacio.

Recuerdo que todas mis amigas siempre decían que sus mamás estaban locas. Yo también. Teníamos hora de llegada. Pobre de ti si hueles a alcohol. Pobre de ti si fumas. Pobre de tí si me desobedeces. Teníamos muchas reglas a seguir. Si tenía ganas de comprarme algo, me tardaba años en ahorrar para hacerlo. Mi mamá me daba una lanita por cosas que hacía, pero muy pocas veces ella me compraba algo por el mero gusto. Para eso estaba mi abuela que se desvivía por consentirme. A veces, me tardaba tanto en ahorrar que se me antojaba otra cosa más. Y a veces olvidaba para qué guardaba dinero.

Recuerdo que pensaba que a mis hijos algún día los educaría diferente. Más libres. No tan castigados como lo fuí yo. Que les daría todo lo que pudiera para que fueran felices y no miserables como crecí yo. Que les compraría lo último de todo lo de moda que pudiera para que se dedicaran más a su estudio y al deporte en lugar de andar sintiéndose recelosos de lo que no tenían. Y no me los hicieran menos, que caray.

"Tienes a tus hijas encerradas" me comentó Montse mi amiga mientras estábamos sentadas en la terraza del club. "No van a ningún lado nunca, ni a las fiestas ni nada, nunca las veo en ningún lado. Qué te pasa? Tienes que dejarlas salir más".

Montse es mi amiga desde primaria. Hemos tenido contacto siempre. Ibamos a la misma escuela, vivíamos en la misma calle. Ibamos a Niza los viernes en la tarde. Bodas, bautizos, club, escuela de niños, funerales. Siempre nos hemos visto y nuestros hijos tienen la misma edad.

Montse tiene 41 años. Está casada con un gran sapo pseudo geek y todólogo que no te deja hablar y sabe todo de todo. Tiene 3 hijos y perdió a un cuarto. Entonces decidió que era la suya y se operó las boobs, la panza, las nalgas. Se convirtió en obsesiva del ejercicio, la yoga, y el análisis transaccional. Whatever that is. Su hija mayor tiene casi 15 años. Como la mayoría de las niñas de su generación, tiene un perfil en facebook al que sube fotos medio subidas de tono y con la boquita levantada así muy "femme fatale". Tiene una adonde está de espaldas con una minifalda y deja ver las nalgas con tanga. Se pinta como mayor, usa zapatos de 6,000 pesos que no le roba a su mamá, sino que son suyos porque su papá le concede todos sus caprichos. Según sé, hace pijamadas en su casa con sus amigas y se ponen hasta la madre de alcohol, generalmente cervezas porque son las que les venden sin broncas o siempre hay en su casa. Se roban cigarros del cartón que el sapo geek tiene en su closet. Se ha acostado con el más popular de la secundaria. Me cuentan que dice que el sexo oral no es sexo y que por eso lo practica y es super "cool". Que le ofrecieron cocaína un día y que ella dijo que no porque eso era de "losers". Pero que a la mota si le entra porque un primo de ella siempre trae y le cae de "pelos" su primis, aunque no le entre mucho porque no quiere verse como "addict". No le interesa la escuela porque dice que se va a casar super chica como su mamá. Que lo mejor es aventársele a los chavos porque a ellos les gustan las niñas seguras de sí mismas y que se atrevan a todo. Esta borracha generalmente a partir de las 5 de la tarde los viernes, cuando se van a comer al Sushito o a la Casa del Pastor adonde no importa lo que les griten o les reclamen, siempre sirven alcohol a los chavos. Y se meten al cine a fajarse con alguien o se van a "seguirla" a su casa. Todos los "findes". Y quiere un Minicooper para su cumple, que seguro su Pá se lo dá en verano.

Montse generalmente se viste con ropa carísima. Muy apretada y escotada. "Para que vean lo que tengo y lo bien que estoy a mi edad" La he visto ligar con chavos de repente. "Me encanta que me digan que soy una cougar, lo de MILF nunca lo entendí bien". Cuando le expliqué lo que era MILF, abrió los ojos y le dió risa. "Que cagado no? a la edad que tengo ahorita, nuestras mamás ya eran como abuelas, nunca se veían tan bien en sus 30's como nosotras a nuestros 40's. Yo le robo a mi hija su ropa y sus zapatos porque me quedan perfecto. Piensa cuando te quedó algo que usaba tu mamá. Me encanta que me vean y me admiren. Nunca me había pasado y estoy en mi mejor momento, no voy a desaprovecharlo" me contestó.

Las niñas de ahora tienen que lidiar con mamás con un ataque de pseudo segunda juventud. Con la ausencia de ellas porque están en el gimnasio, en la yoga, en la comidita de los jueves o viernes. Que lleguen medio borrachas todavía a su casa y directo a su cama sin pasar a ver si sus hijos están bien. Estas niñas, además de lidiar con sus necesidades, sus vacíos y la presión entre sus amigas, tienen que lidiar con las mamás que les quieren hacer la competencia, vestirse como ellas, hacer lo que ellas, hablar igual que ellas, oir la misma música, ir a los mismos antros y además, cargar con las frustraciones maternas reflejadas en pagos por culpa y silencios. La pregunta que más me ronda despúes de algún comentario acerca de lo precoz de estas Lolitas es "Y adonde están las mamás de estas niñas?". Nadie sabe.

"Sip, mis hijas no salen y no pasa nada" contesté. "Por cierto, tu hija adonde anda?....

Farolito que alumbras apenas.... Dos de lengua por favor

2010-03-11T09:01:00.000-08:00

"El silencio del envidioso está lleno de ruidos"
Khalil Gibran

El Farol. No la famosa taquería. No el que alumbra la calle. Es la persona que burdamente se le conoce como blofero. Chorero. Rollero. Al que le acabas por decir "No manches! te caeeee?" porque es absolutamente increíble lo que te cuenta.

Para mi desgracia cuando voy al gimnasio, siempre me topo con ella. Osea casi diario. Y entonces, sin pensarlo ni darme cuenta, ya la tengo en la caminadora de junto, o en la clase de algo. Ha ido un par de veces a mi casa. "Oye, te copié el librerito ese que pusiste en la cocina" "Ay! me encantaron tus tenis? adonde los comprasteee?". Inevitablemente, traerá los tenis en algún momento, lo cual no me molesta, pero me dá risa que ya van los tenis, los pants, el librerito y el viaje. Lo peor no es eso, al final eso es intrascendente. Lo peor es que cuando ella lo platica, lo hace a la inversa. Que ella hace todo y todos la copian. Y las preguntas acerca de cualquier cosa, acaban siendo interrogatorios al que le falta el tehuacanazo. Sacarte el nombre de quién hace ese pastel de chocolate impresionante que llevaste a una cena. El del que te corta el pelo. El nombre exacto y la marca del color de la pared de tu sala. Es "namedropper" y conoce a todo el mundo.

Hoy, que estábamos en la caminadora juntas, se me ocurrió decirle que muero por ir a la India.

"No sabeeeees queee viajeeeee, yo lo hice y de ahí nos fuimos a Hong Kong! Es un super tour" me contesta.

Mi entraña nunca me falla. Sé absolutamente que está mintiendo. Como cuando dijo que sabía esquiar perfectamente porque aprendió cuando estaba en una finishing school en Suiza. Fuimos con otras familias a un viaje, acabó llorando a la mitad de la pista porque no podía bajar y alegó que se había lastimado la rodilla cuando ni siquiera sabía ponerse los esquís. Su respuesta a eso fué que "En Europa se usan unos que se ponen diferente".

Así de mala persona como soy, no pude aguantarme.

"Si? y te fuiste en el ferry de Nueva Delhi a Honk Kong? dicen que es hermoso" le dije sin voltear a verla.

"Ay hermosisimo, y super barato eh? pero lleno de hindúes" me contesta.
"Se les dice indios, hindú es la religión" le recalco con una sonrisota.
"Claro que no, decirles así es racista" me dice muy segura de sí misma y ya sin aire por el ejercicio.

En México, el ser farol es un deporte nacional. La envidia mueve al mundo. Pero aquí es una forma de vida.

"Te hablo para vernos no?"
"Te pago mañana"
"Seguro vamos"
"Claro que viajé ahí y además fui a...."
"Gasté un dineral"
"No sabes lo caro que es, por supuesto compré dos"
"Yo quiero uno igual"
"Claro que yo le enseñé como"
"Siempre le digo lo mismo pero no entiende"
"Fui con Obama y Michelle a cenar, son encantadores"

Dejemos que la envidia nos consuma. Anhelemos lo que tienen los demás. La vida que tienen los de junto. Vamos a preocuparnos solamente por la apariencia. Por vernos impecables, originales, felices, invencibles y exitosos. Aunque por dentro seamos cobardes, apáticos, impersonales, infelices y envidiosos. Vayamos a misa y a los eventos sólo para que nos vean. Para que en el escalafón de la sociedad estemos un peldaño cada vez más arriba. Total, siempre es para arriba y y eso es lo que importa...

En nombre de la fé... Y la Legión....

2010-03-05T07:29:00.000-08:00

1993. Congreso de Colegios. Lo recuerdo muy bien. Creo que nunca lo voy a olvidar. Era altísimo. Muy delgado. El color de su piel era amarillo, casi cenizo y contrastaba con la sotana negra hasta los tobillos. "Está muy enfermo del hígado, creo que tiene cáncer" me decían. Los lentes con un poco de sombra porque le molestaba la luz. Me impresioné cuando lo ví por primera vez. Todos los demás estaban casi en extásis. Yo sentía otra cosa. Como miedo. "Será así cuando conozca a Dios?" pensaba yo. Cuando me acerqué a que me diera la bendición, sentí su mirada clavada en mi. Me dió un rosario, una biblia y un crucifijo. Recuerdo que me emocioné muchísimo. "Es nuestro padre" comentaba con lágrimas María, mi amiga. Yo recuerdo que me daba muchísima risa esa frase. "Mi padre es Dios" le contesté. Ella calló. María llevaba años en el movimiento. Yo me incorporaba esa tarde, porqué a pesar de haber estudiado en sus escuelas, me negaba a pertenecer a su obra. Al grupo de mujeres jóvenes profesionistas. Llevábamos el "encuentro" los miércoles por la noche. Todas trabajábamos y nos habían abierto ese grupo en especial. Recuerdo las palabras del Padre Cipriano cuando nos recibió en la casa de Risco en el Pedregal. "Ustedes son las semillas, las futuras madres, las que promueven la fé en familia, hay que prepararse para un mundo dificil, para enfrentar la carencia de fé, para regresar a nuestra Santa Madre Iglesia (no era la Virgen nuestra Madre?) a las personas que han errado el camino. Ustedes son el futuro de la Legión".

"No puedes usar falda cuando estés con los padres" me aconsejaron. No entendía bien de qué se trataba este comentario. Lo supe cuando empecé a ver a todos los curas. Guapísimos. Los consagrados (nuestra propia versión de los supernumerarios del Opus) eran impresionantemente guapos también. Que había habido varias señoras que les habían tirado la onda. No podías subirte a un coche con el padre tu y él solos. No podías entrar a confesarte con la puerta cerrada en Risco. Resulta que el Padre Maciel había designado que parte del "carisma" de la Legión tenía que ser personas atrayentes. Por eso todos eran guapos. Si no hubieran sido curas, lo más seguro es que hubieran sido grandes empresarios, artistas, o cualquier cosa que hubiera necesitado de relaciones públicas. Todos hablaban hermoso. Se veían hermosos. Todo era increíble. La ayuda a los demás, levantar escuelas. Las Misiones. El sentido de comunidad. El pertenecer. Las vigilias para los rosarios. Los eventos de caridad. Trabajar con el fin de ayudar. Hubo días en que dejé todo para irme a Chalco a ayudar a la escuela de FAME ahí.

El curso prematrimonial, me lo dió el Padre Javier. De alguna manera, siempre sentí la mano guiada hacia la Legión. "Guardar un día para que los dos vengan a los encuentros". Adolfo me dijo que ni madres iba a ir al encuentro, ni se iba a incorporar al Reino. Me acuerdo haberme enojado tanto que hasta llegué a dudar de si era la persona con la que me quería casar. El Padre Walsh, en una de sus raras visitas a Risco, me ayudó a tomar la decisión de seguir adelante. Así pues, me casé con la bendición del Padre Cipriano (o Cipri como le decíamos) un tipo imponentemente alto y guapo. La mano derecha de Maciel en México. Nada pasaba si no lo sabía, controlaba o decidía Cipri. "Que suertuda que te case" me decían. Me sentía como que había subido el escalafón. Me llevaba con las de arriba. Participaba en todos los eventos como si fuera de las señoras de años. Tenían mucha consideración por mi. Yo ya era importante dentro del movimiento. Las veía quitarse los anillos para darlos de limosna en las misas. Las ví hacer a un lado a una amiga que se quería casar con un divorciado. Las vi borrachísimas en Cotija. Vi a algunos de sus maridos (también del Reino) pintarles los cuernos en el San Angel Inn abiertamente. Supe de alguno que otro que consumía drogas y llegaba "high" a los encuentros. Y los veía en las misas como si nada. "Es que Fulano y Sutana, nos sabes que matrimonio llevan, rezan el Rosario en familia todas las noches". Ajá?

Cuando empecé a darme cuenta de como eran en realidad las cosas, salió aquel programa del Canal 40. Recuerdo que me solté llorando porque sabía que era verdad. Al día siguiente, en el encuentro se apareció Renata, una mujer de unos 50 años que era de las de arriba y que había intentado ponernos en orden muchísimas veces, leyendo un papel escrito a máquina con el membrete del Reino nos dijo:

"Esto que está pasando no nos afectará porque es mentira. Nuestro Padre (Maciel) es un santo. Así que hacia afuera diremos que esto es mentira, que no hay pruebas. Que estos ex sacerdotes quieren sacar dinero y desprestigiar al Regnum Christi porque están celosos de nuestro movimiento."

Recuerdo haber sentido un enojo tremendo ante sus palabras.

"Y hacia adentro Renata? que nos van a decir a nosotros? porque ya oímos del niño del Cumbres que violaron, del cura del CEYCA que se masturbaba en el baño" le increpé.

A Renata, se le abrieron los ojos. "Esas son mentiras Alicia, si quieres creer esas tonterías, la puerta está abierta para ti" me contestó altanera, como las personas que saben que están mintiendo. Como las personas que tienen que defender a toda costa algo que es indefendible.

Me levanté y me salí. Al otro día escribí mi carta de renuncia dirigida al Padre Cipriano. Conmigo, se fueron 6 personas. Con esas 6 se fueron otras 6. Supe que habíamos sido muchísimas las que nos retiramos. Me hablaron y me pidieron que fuera a hablar con Cipri. Nunca asistí. Perdí una parte de lo que yo creía, mi labor, algunas de mis "amigas" que me señalaron.

Lo que no lograron es que yo perdiera a Dios ni mi fé en él en el camino, jamás. Eso, sí lo perdieron ellos...

Pero eso... fué despúes...

2010-02-28T17:37:00.000-08:00

"El pais necesita grandeza"
Morgan Freeman en "Invictus"

1986. En el Mundial te bajaban del coche para bailar. Bailabas con los locos del semáforo, te volvías a subir al coche y te ibas. Sólo para que te volvieran a bajar dos semáforos más adelante. No desconfiabas. Te bajabas y lo hacías. Te ibas a la Zona Rosa porque era el "lugar". Al Perro Andaluz. Y era la única época de tu vida adolescente en que te dejaban llegar de día a tu casa, porque todo el mundo hacía lo mismo. Había civilidad. Tranquilidad. Solidaridad. El terremoto había sido un año antes. Nos habíamos destacado ante todo el mundo por unirnos. Por esa cualidad de levantarnos despúes de la tragedia. A pesar del mal gobierno. A pesar de todo lo hicimos. Porque ahora teníamos una fiesta que nos merecíamos y que estaba llevándose acabo limpiamente. Entrañablemente.

Cuando fui a ver "Invictus" salí llorando del cine. Pero no exactamente por la película con perspectiva gringa de triunfo que acababa de ver. Fué por envidia. Por nostalgia. Porque extraño esa sensación de orgullo. Porque mi país es precioso, pero ya no tiene ese sentimiento de solidaridad y de unión que nos caracterizaba. Ahora somos peligrosos. Criminales. Aprovechados. Flojos. Gordos. Secuestradores. Piratas. Antideportivos.

En manos de tres colores que lo que han hecho no es juntarnos con sus ideas, sino con nuestros odios.

Quiero mi país de regreso. Quiero un líder o varios que pongan orden. Quiero que los políticos no roben ni busquen la ventaja personal. Quiero creer de nuevo que ser mexicano no es sólo emocionarse en el Mundial. Es sentirlo en la entraña. Quiero avance, Quiero un triunfo para mi país. Quiero que destaquemos en positivo. Quiero que nos reconozcan. Quiero que alguien haga el esfuerzo. Quiero que me escuchen...

Quiero Bokke....

La generación Peter Pan.... O cómo los cuarentones están en busca del update perdido...

2010-02-19T13:10:00.000-08:00

1) La reunión

Cuando llego a la reunión, me la presentan. No tiene nada que ver con su foto de Facebook o la de Twitter. Se ve completamente diferente. En su foto, se ve joven, muy guapa y chistosa. Me encuentro una chava mucho más grande, no tan agraciada y con el ceño fruncido. Y no puedo evitar comentárselo. Yo y mi bocota...

"Híjole, si te viera en la calle no te reconocería" le dije con una sonrisota que lo hizo peor.
"Lo dices porque estoy más gorda en persona? porqué soy más alta? porqué soy mayor o porqué?" me dijo con ese ceño fruncido que parece ser su sello.

"La verdad no sé, pero eres completamente diferente, pero qué gusto conocerte!" lo dije tratando de salvar la situación.

Pero el daño estaba hecho. Aunque platicamos no ella no podía evitar verme con cara de odio. Después me borró del Face y me dió unfollow en Twitter...

2) La Confesión

Llego tarde para variar a la comida. Ya están todas sentadas en el Primos de la Condesa. Las veo y no puedo evitar pensar en lo que cada una me ha dicho como secreto. Mi cabeza podría parecer bodega con miles de archiveros con etiquetas que dirían: "Lolita, 41 años, divorciada, 2 hijos. Administradora. Esposo 1. Amantes 2. Tiempo libre, mucho. Adicta a Facebook y pronto a Twitter."

Cuando empezamos el postre, ya llevábamos tres botellas de tinto. Y precisamente Lola empieza con la confesión. No la escucho bien porque la tengo lejos. Sólo oigo el "Ayyyyyy" característico de las mujeres cuando nos juntamos.

"Que dijooooooo?" pregunté.
"Que Lola tiene un galán nuevo" me responde alguien más.
"No escuchooooo! Lola, que se callen tus amigas que quiero oir también" le grité a mi amiga.

Entonces, Lola empieza con la historia de como se conocieron. Empezaron en el Friends For Sale en Facebook. Se siguieron a todos los demás juegos hasta que el le mandó un friend request que ella aceptó inmediatamente. Despúes el le pidió su messenger. Ahí descubrieron que tenían los dos Blackberry y se platicaban también por pin. El juego empezó más "elevado" cada vez. Hasta que decidieron conocerse en persona. Cuando decidieron verse, después de tanto cachondeo, decidieron hacerlo en el Hotel Hábita. Lola cuenta que después de una comida increíble, él le tocó la pierna por abajo de la mesa (aquí viene un respectivo uuuuuuuy femenino que suena muy envidioso), la agarró por la nuca y le plantó un beso: "Como no me habían besado en mucho tiempo". El le dijo que ya tenía una habitación reservada (digo, a lo que te dije) y ella accedió. Desde entonces se ven casi tres veces por semana. Unas en un hotel, otras para comer. Se hablan todo el día.

"Oye Lola, y quién es?" pregunta mi amiga la Quién.
"Fulano de tal" contesta Lola como si el nombre de cuna le diera a ella también algún caché.
"QUEEEEE? pero, pero, está casadisimo!" contesta mi amiga que se domina los árboles genealógicos de todo México. Y se suelta contando con quién, como, cuantos hijos y adonde viven.

Veo la transformación de la cara de Lola de felicidad a trabamiento de quijada y percibo el silencio en la mesa. Decido levantarme para irme al baño. Acción meramente logística para evitar que mi amiga tenga más público ante el comentario.

Lola llega a los cinco minutos al baño (nótese que me tardé con intención) con la lágrima en el ojo.

"Ay lo siento mucho" le dije.
"No te preocupes, él me había dicho que estaba separado de su mujer, pero qué le vamos a hacer, lo peor es que somos perfectos el uno para el otro" me contesta.

"Pues ni tan perfectos, tu eres muy derecha para hacer las cosas, el te mintió. Pero, qué vas a hacer?"

"No sé, aún no sé." Me contestó arreglándose un poco y sonriéndome. "Supongo que nada".

3) La Relación

Cuando Luis me encontró en Facebook me dió muchísimo gusto. Habíamos sido grandes amigos en la escuela. Fué como mi hermano cuando tuve muchos problemas y su familia me recibió como hija en su casa, su papá hasta me pagó un mes de colegiatura de la escuela sin yo pedirlo cuando el mio desaparecía. Pasó el tiempo y como todo el mundo nos perdimos la pista. Cuando platicamos por el messenger, me dijo que tenía algo que decirme y que necesitaba mi ayuda para aclararse.

"La conocí por Hi5 cuando apenas empezaba esto de las redes sociales. Después migramos como todo el mundo a Facebook. Es amiga de una amiga mía. Ella se fijó en mi y me agregó. Yo no hice nada. Cuando le pregunté que de donde nos conocíamos, ella dijo que de ningún lado, que me había agregado y ya. Empezamos platicando por messenger. De verdad es que mientras más platicabamos, más nos dábamos cuenta de lo afines que eramos. Un día decidimos conocernos en persona. Después de algunos cachondeos por escrito. Y muchas netas. Y vidas afines. Cuando llegué a verla al restaurante, era mejor de lo que yo esperaba. Me sonrió desde lejos. Ella hablaba por teléfono y no colgó hasta que yo me senté a la mesa. Después ella se levantó y me abrazó, me puse nervioso porque no quería que nadie nos viera. Tenía miedo de que hubiera mentido, pero no. Me había dicho exactamente la verdad sobre ella y yo nunca le mentí sobre mi. Casados los dos. Ella con dos hijos y yo con uno. Cuando empezamos a platicar, no pude evitarlo y la besé. Y ella me correspondió el beso. Una cosa siguió a la otra. Y a lo cotidiano. Y mandarnos SMS todo el tiempo. Y a hablarnos. Y a ser parte de la vida del otro. Conozco sus miedos, sus metas, que le gusta comer, como le gusta vestirse. La conozco de pies a cabeza. Es perfecta para mi. Llevamos un año en esto. No sabemos si es amor, enamoramiento, pasión, cachondería. Aunque decimos que nos amamos, a veces sólo decimos "te quiero", pero ahí estamos. Inclusive ahora que tengo más trabajo, me tomo el tiempo para ella. Hemos tenido broncas serias. Pero las hemos salvado, supongo porque de verdad nos queremos, no sólo por rutina. Hablamos alguna vez de estar juntos, pero ninguno tiene el valor de hacerle daño a su familia. A veces se desespera porque no tengo tiempo para verla. Pero ahí sigue. Porque los dos queremos seguir. Porque encontrarnos es lo mejor que nos pasa. Esto nos mantiene de pie para muchas cosas. Es celosa, posesiva e inconsciente a veces. Pero yo también lo soy"

"Luis, pero que me quieres preguntar? osea te oigo contento y convencido" le escribí.

"Lo único que quería Guera, era desahogarme. No tengo con quién platicar esto. Son tantas cosas que me pasan con ella, que ni a ella le puedo platicar lo increíble que es esto, que estamos sólo a un click de distancia"...

4) Así es esto...

Descubrimos que a nuestra gloriosa generación que nació a partir de 1965 hasta 1975 la hicieron sandwich. Fuimos regañados por nuestros padres. Ahora hostigados por nuestros hijos. Vivimos la revolución cultural de los 80's, las crisis de los 90's, nos volvimos Yuppies (qué no se acordaban del término?) y la lucha en el nuevo siglo con hijos y con hipotecas. Nos tardamos en entenderle al internet. A esto de los mails. A esto del messenger. Y cuando empezábamos a agarrarle la onda, aparecieron las redes sociales. Tuvimos que aprender a usar todo al mismo tiempo. A ver que gadget era más rápido y podía hacer más cosas. Ya no era comprarle el último Nintendo a tu hijo. Es comprarnos el mejor juguete para nosotros. Ya no es solamente el coche, el viaje o la casa. Es el rendimiento de tu lap, que el itouch funcione mientras usamos tambien el blackberry. Es nuestra versión de Disney para adultos. Jugamos el juego social de internet. A veces ganamos y otras perdemos. Chismes, celos, flirteos, reputaciones destruídas, fotos indiscretas, amenazas, encuentros secretos. Felicidad por conocer gente valiosa y reencontrar a la que habías perdido. Colgados de la red todo el día. Evitando a veces la vida real porque es dolorosa. Porque es demasiado real. Porque aunque tengamos todo, la soledad nos llena. Porque tengo más amigos de los que podría imaginar. Porque mi soberbia me hace llamar "followers" a las personas que me siguen en Twitter. Porque tengo 1500 amigos en Facebook. Wow, soy más popular de lo que no fuí nunca. Porque con mi foto y con mis comentarios inteligentes, con mis posts interesantes, le gusto a las personas. Soy mejor por escrito que en persona. Me gusta el juego y lo juego diario. Porque me inventé esta ciberpersonalidad que me hace feliz. Porque crecer y madurar, tienen que ver con enfrentar y solucionar, pero no me dá tiempo de eso, porque tengo que twittear o hacer el update en mi FB. Porque no me gusta lo que veo en el espejo. Pero a ellos si les gusta lo que leen y ven en mi perfil...

NdelA: La autora es fan de las redes sociales y ya no podría vivir sin ellas. Habla como escribe y saca como conclusión que los cuarentones estamos locos pero nos divertimos muchísimo...

Honor y civismo... yeah right...

2010-02-10T20:42:00.000-08:00

Honor s. m.

1 Cualidad moral de la persona que actúa de acuerdo con las normas establecidas, de forma justa y diciendo la verdad.

2 Respeto y buena opinión que se tiene hacia una persona por sus buenas cualidades morales.

3 Cosa por la que una persona se siente muy halagada o enaltecida.

Civismo (del fr. civisme.)

* Celo por las instituciones e intereses de la patria.

* Comportamiento respetuoso del ciudadano con las normas de convivencia pública.

* Respeto hacia las leyes públicas y autoridades que las ejercen.

Voy por la lateral de Periférico hacia Camino del Desierto. Cuando quiero acercarme a la lateral, pongo la direccional y de alguna manera pido el paso hacia la derecha. Un Renault rojo nuevecito no me deja pasar y de hecho se detiene justo a medio centimétro de la defensa de mi coche. Cuando le veo la cara, le da risa al conductor. México es de esos pocos países adonde se podría abaratar el costo de un coche si le quitaran el sistema de las luces direccionales. Aquí no sirven, ni saben para qué se usan. Si la pones, lo más seguro es que el que va atrás del lado al que quieres ir, acelere para no dejarte pasar.

El incidente se repite cuando me quiero estacionar en un centro comercial. Estoy esperando a que un coche salga para poderlo hacer, con las intermitentes puestas para señalar que ese es MI lugar. Una señora se me adelanta y se echa en reversa tocando desesperadamente el claxon cuando el otro coche deja libre el espacio. En lugar de pelear por él, como en otra época hubiera hecho, veo adelante otro lugar y dejo que la loca que se estacione ahí. Me bajo de mi coche, ella también. Somos dos señoras de camioneta. Se podría esperar cualquier cosa de nosotras (dicen que somos peligrosas, pero no más que nuestros maridos cuando manejan las camionetas el fin de semana). Veo que es una señora de la edad de mi mamá. Y entonces me mira y se rie burlándose. Al acercarme a la entrada, no puedo evitarlo y le digo "Sabe qué? por personas de su generación, las que no dejan pasar a los demás, las que no practican la cooperación en comunidad, las que pasaron tantas crisis y no creen en su país, las que inventaron pagarle mordidas a la autoridad, por ustedes es por lo que estamos así, disfrute su lugar robado con su consciencia sucia". Feliz porque me salió corridito y sin pausas, empecé a caminar. Escuché que me gritaba algunas tonterías, pero con el filo del ojo ví que estaba verdaderamente enojada. Lo cual, hacia adentro me dió gusto. Lo mejor es que hubiera sido alguien conocida. Que hubiera platicado lo que le dije. Que hubiera sido amiga de mi mamá. Que en el juego de canasta de los jueves la hubieran arremetido contra mi. Entonces, cuando me vean, nadie me robaría el lugar, ni adelantaría su coche, ni se me acercaría. Porque le hable fuerte y claro. Porque le dije la verdad. Y porque ella ganó con un lugar de estacionamiento su desprestigio. Que al final supongo que ya no le importa a nadie mucho.

¿Cuántas veces te has levantado decepcionado por tu país? Por nuestros gobernantes de caricatura? Por la seguridad? Porque igual y te toca recorte en tu empresa? Porqué a lo mejor te toca correr a alguien que sabes que necesita el trabajo? Porqué no llegas al final de la quincena? Porqué odias leer el periódico con malas noticias todos los días?

Pero...

¿Te acuerdas cuando te reiste porqué casi me pegas en Periférico? Del porqué no me dejaste pasar? Porqué siempre quieres pasar primero? Ser el primero en la fila? Qué escuchen primero tu queja? Qué diferencia tenemos entre tú y yo como ciudadanos?

La no aceptación de las reglas. Existe la pena pero no el castigo, aprendimos a eludir no siendo honorables. Esto generación tras generación. Nos enseñaron a evadirnos, a no creer en el poder de la sociedad civil, a no exigir nuestros derechos. A los periodistas que trataron de abrirnos los ojos les dijeron "comunistas". El civismo no es una clase en la Secundaria nada más. Es una actitud. El honor es el que lo respalda. Envidiamos a nuestros vecinos del Norte (ya me regañaron por decirles gringos) porqué hacen un evento y cantan su himno con lágrimas en los ojos y no están borrachos cuando lo hacen. Porque despliegan su bandera y se enorgullecen de ella con respeto. Porque chablan de su país como "America The Great" y no "Viva México cabrones". Porque tienen el lujo de competir para ganar, no solamente por competir. Porque viven bonito aunque todas sus ciudades se parezcan, no tengan cultura milenaria y estén medio locos. Porque sabemos más de Michelle que de Margarita. Porque tienen honor. Porque cuando viajamos para allá, no nos pasamos altos, ni tiramos basura y respetamos todas las reglas (lo peor del mundo debe ser que te quiten la visa).

¿Cuándo dejaremos de ser soberbios, poco honorables, anti cívicos?

Ya sé. Cuando estemos en Disney... Falta poco eh?

Somos pocos pero seremos más...

2010-02-01T19:15:00.001-08:00

Trato de comenzar pensando en como empezó mi afición a la red. Fué cuando hace dos años mi hija me pidió entrar a Facebook. Y tenía 20 invitaciones en mi mail de gente conocida que me pedían lo mismo. Decidí probarlo después de haber pensado "Qué es esto?" y que me explicaron hasta en cansancio como se ponían las aplicaciones, como jugabas, como buscabas gente. Me empecé a enganchar cuando descubrí a mis amigos de antes, los jueguitos, los regalitos, que podía interactuar con personas que quería mucho y que en algún momento nos perdimos la pista. Que podía conocer gente valiosísima con actividades que me hubiera gustado realizar (pintores, escritores, artistas, periodistas, fotográfos) y que me enseñaban de música, de arte, de literatura. Que me sacaban el lado creativo cuando me daba miedo comentar alguna tontería (a quién al principio no?) y volverme un update killer involuntario. Que a muchos nos sacó del estado de aislamiento en el que vivíamos. Ahora, el tema de conocer en persona a quién no conocía ha enriquecido muchísimo mi vida y también me ha llevado a un par de sorpresas no gratas. Pero al final del día llego a la conclusión que la red es poderosa, imponente y no todos medimos las consecuencias de estar dentro de una red social. Aunque pensemos que la dominamos, muy pocos han aprendido a usarla y eso acarrea problemas.

En el momento en el que nos reventaron la burbuja rosa de las redes sociales fué cuando secuestraron al niño Martí. Ahí nos dimos cuenta del poder de una foto. De lo que demostraba una simple imágen de un viaje, de tu casa, de tu familia. De como "los malos" lograban recopilar información tuya de la manera más fácil. Entonces llegaron los cambios, la privacidad, la restricción de las fotos. Delete a los que no conoces. Aceptar que no vives en Suecia. Cuidarte y cuidar a los tuyos. Despúes el comentario de "Secuestrar por Facebook está pasado de moda" me puso los pelos de punta. Ahora por donde te buscarían? Como darían contigo? Me seguirían en el super? Escogerían que fuera yo su víctima al verme pasar en mi coche? Como antes?

La noticia de los niños asesinados en Juárez me lleva a pensar en no sólo el peligro que corren los chavos al simplemente salir a una fiesta en casa de alguien. Estoy de acuerdo en que el contexto de este caso puede ser completamente diferente al que muchos de nuestros hijos tienen. Pero aún así, Fernando Martí no está. Silvia Vargas tampoco. Los niños tienen que dejar de ser inocentes antes de tiempo. Tienes que explicar mil cosas más de las que nos explicaron a nosotros. No bebas nada si no trae sello, no te vayan a echar "roofies". No fumes, lo que te dan no siempre es tabaco. Trae siempre tu celular cerca de tí. No puedes dormir en casa de amigas, no sé si su papá sea de fiar. Ningún amigo tuyo te puede llevar en su coche, no sé si se mete algo. Si no están sus papás no puedes ir a su casa. Y así podría seguirme. Pensando que mis hijos podrían haber estado en una fiesta de alguno de los narcojuniors que ya andan entre nosotros sin que sepamos realmente quiénes son. Que por venganza les toque a ellos que les hagan daño. Nadie los cuida como nosotros, pero no podemos estar ahí todo el tiempo. Entonces nuestras palabras deben llegar adonde nosotros no llegamos. Pero cuando se trata de alguien ajeno, qué se puede hacer... Mi querido @alexsimon dijo hoy que el Chapulín Colorado no existe. Yo digo que sí. Somos nosotros los que tenemos que enseñar a nuestros hijos a ser ciudadanos de primera aunque la autoridad sea de quinta. Los que tenemos que enseñarles que se cuiden, que no son invencibles ni infalibles. Que tengan cuidado con quien se relacionan. Que cuiden su cuerpo y su mente para poder ser las personas que quieren ser. En fin, lo que nos trataron de enseñar pero apenas aprendemos. Y que lo entendemos con más miedo de lo que esperábamos. Que por fin entendemos tambien lo que es la sociedad civil que exige y demanda a sus gobernantes. Que tenemos un medio ahora que no es para jugar o para mandar regalitos, sino realmente para gritar lo que queremos. Incluyendo que cuiden a nuestros hijos, que hagan su chamba y dejen de hacer tonterías y querer robar y coludirse con los criminales. Para eso sirve la red ahora. El miedo no paraliza si somos muchos. No contaban con nuestra astucia...

Acercándote a los 40...Una visión estilo Maestro Limpio...

2010-01-09T21:24:00.000-08:00

"Como? tienes hijas de casi 15? Ay estás super chava, las tuviste a los 12 o como?"

Me encanta cuando me dicen eso y les digo la verdad. Voy a cumplir 40. No los escondo. Ni me interesa. Y hay cosas que me recuerdan que soy mamá joven aunque esté apunto de llegar a la odiada middle age.

"Mamá, me siento mal" me dice Jorge mi hijo a las 12 de la noche. Recién llegados de una alargada y divertida comida.

"Qué te duele?" le digo. "La panza, la tengo revuelta" me contesta con esa carita de bebé que nunca puedo resistir. Después de preguntarle que comió en el día porque no estábamos aquí, me confiesa que se escapó varias veces a la alacena a comer Nutella y Tin Larin. Y seguro la parte no confesada fueron papitas con chilito y algunas gomitas. Pero ojo, varias veces.

Resuelvo darle un Alka Seltzer para que se le asiente la panza. Lo acompaño a su cama y me pide que lo arrope (No, no es esta parte la que me dice que aún soy joven). En dos segundos, hace un ruido tipo el Exorcista, con un movimiento tipo The Critter que nunca había visto ejecutar en nadie y vomita. No me da tiempo de gritarle que corriera al baño ni nada. Hacia adentro de mi pienso que no me puede estar pasando esto cuando mi cobertor eléctrico y mi amado chai ya están listos y calientitos. Le quito los cobertores sucios y sale al baño para la segunda ronda (a mis amigos sin hijos les doy una disculpa anticipada y sinceramente por lo gráfico del relato) decido bajar por una cubeta para limpiar todo. Mientras bajo le grito a mi marido:

"Adolfo!! Me ayudas?"
"No son labores de mi genéro". Me contesta desde su camita.

Antes de que se me suba el Alarcón a la cabeza y baje por un sartén en lugar de una cubeta, mi marido se dá cuenta que no entendí su broma y ya esta ayudando a mi hijo a cambiarse la pijama. Ya de regreso tallo y tallo la alfombra. Supongo que es una venganza por llamarlo office boy alguna vez que le tocó sacar miles de copias para un trámite.

Mientras tallo, no puedo evitar pensar que todavía tengo niños en casa. 10 años no lo hacen grande, pero tampoco chiquito. El solo no podría haberse ayudado como lo hacen mis hijas ya. Todavía puedo reaccionar rapidito para arreglar problemas asi que el Alzheimer no me ha alcanzado. No me cuesta trabajo agacharme para limpiar ni ver adonde hacerlo. Asi que no tengo reuma ni vista cansada. El episodio con mi hijo, por más odioso que sea, me recuerda que soy joven y que los 40 no significa que de aquí vayamos para abajo. Significa que mis hijos todavía me necesitan.

"Conste que si te ayudé eh? le puse la pijama al niño y te ayudé a hacer la cama" me dice mi marido con una sonrisa burlona. "Ajá, se la pusiste en la cabeza y el hizo el resto. Y la cama NOS quedó rebien no?" le contesto. No puedo evitar reirme.

"No te sientes más joven cuando pasan estas cosas? Con la sensación de que todavía te necesitan?" me dice tomando un sorbo de MI Chai y con una cara de satisfacción. No le confieso que lo había pensado igual que él pero la venganza me fluye por las venas.

"No lo había pensado así" le contesto metiendome a mi cama. "Igual y si tu lavas mañana los cobertores, la pijama y el peluche sucio no te sentirás más joven, sino más útil no?"

"Ash" me contesta acomodándose en la cama. Haciendo un recuento de los años y de los daños, me encanta darme cuenta que para mi generación ochentera, en realidad la edad no significa gran cosa... Mientras te puedas seguir agachando...

De mi...

2009-12-23T11:00:00.000-08:00

Ya se me acabó el año. Y a la hora del balance, por más que me quiera tirar al piso para decir que el año fué pésimo y de andar de martir por la vida, descubro que ha sido uno de los mejores años que he tenido. Conocí gente impresionante, que me ha enseñado muchísimo, que además me ha hecho reir a carcajadas y sentirme amada por completo. He reinventado lo que el concepto de amistad significa para mi, a lo mejor digo reinventar porque no lo conocía en todas sus facetas. Así igual, reconozco el sentimiento de amor incondicional, de confidencia y de el saber estar.

Me han dedicado cuentos, canciones, me han mandado flores, me han compartido lágrimas y han enjugado las mías, me han regalado sonrisas y carcajadas. Jugamos, nos vemos y nos apapachamos diario. Me han dado esperanza. Me han hecho verme a través de sus ojos y me ha gustado lo que veo. Me han enseñado que no importa adonde estés, siempre estamos cerca. Que ahora en realidad, las distancias no importan, que nos vamos guardando miles abrazos para cuando nos veamos. Que cuando a alguien le pasa algo, ahí estamos sus 400 amigos para confortarlo. Que somos amigos más cumplidos con los demás que si no tuvieramos tanta tecnología. Que estamos al alcance de un click. Que somos testigos activos en las vidas de los que queremos y se han hecho amigos entrañables.

Y que conocernos en persona es maravilloso. Y que solamente por eso, ha sido uno de los mejores años de mi vida. Porque de repente descubrí que parece que la soledad es en realidad, un botón de apagado. Les deseo el mejor de los años, los mejores éxitos, las mayores bendiciones, con todo el amor y la salud, el habernos cruzado por esta vía cibernética y lograr pasar a la vida real con la misma calidez y amor con que nos tratamos diario. Y también, gracias por saber estar... Feliz 2010!

La segunda vuelta...

2009-12-21T12:03:00.000-08:00

"Por 20 votos a favor y 10 en contra, Alicia Alarcón es declarada presidenta de la sociedad de vecinos por un período de 4 años". Laura con toda esa circunstancia que la precede siempre, me declara ganadora de la votación.

Me retraigo en mi asiento. A mi no me interesa ser presidenta de nada. Yo nunca pago puntualmente el mantenimiento, alego que las plantas de la entrada de la privada me chocan porque tienen puntas afiladas y el feng shui dice que deben ser redondas para que fluya la energía. Las vecinas me odian y me ven con envidia. Y yo las odio. Me choca que nunca guarden sus coches en los estacionamientos y que siempre los dejen en la calle. Semejantes casotas para que no usen sus lugares adentro. Y el gato de la vecina se come mis hortensias. Y decoran en Navidad toda la calle como si fuera Disney. Y la gorda de la casa 21 me ve echa miradas matadoras cuando regreso a mi casa de correr y me dá miedo a veces que me brinque encima y me ataque para comerme. Pero Laura insistió porque nada más eran 2 candidatos. Y los estatutos de la sociedad dicen que tienen que ser 3. Y que no hay reelección hasta que pase un periodo. Y que me tocaba. Y que no iba a pasar nada porque no le caigo bien a todo el mundo.

Me levanto de la silla y suelto la bomba: "Les agradezco muchisimo el que hayan votado por mi, pero soy incapaz de llevar las cuentas correctamente, no sé cobrarle a las personas, no tengo don de mando con los policias y con los jardineros, y les aseguro que conmigo, la sociedad de vecinos se iría al colapso. Asi que les pido encarecidamente hagan otra votación para escoger al presidente"

Ante los ojos de horror del resto de la concurrencia, echo la más inocente de mis sonrisas y me vuelvo a sentar. Supongo que me querían algunos de presidenta para fastidiarme la vida o para odiarme con razones valídas. No se les hizo, andele.

Laura se levanta y dice "Ante esta situación inesperada propongo una segunda vuelta de votación para mañana". Ahí terminó mi brevísimo mandato. Aliviada, me despido de los despedibles y camino hacia mi casa. Me quedo pensando en lo que sucedió. Muchas personas serían felices con un reconocimiento que los haga diferentes. Pero yo usé la teoría de juegos inversa. Causé caos en un pequeño sistema que funciona perfectamente.

Se me cruzan los temas entonces cuando leo el artículo de Jorge Buendia*. ¿Que pasaría si aprueban la segunda vuelta electoral? ¿Y si el PRI consigue la mayoría en esa segunda vuelta? ¿Y si el PRD (Dios me oiga) pierde el registro? ¿Y si Juanito consigue registro? ¿Y si el PAN queda como segunda fuerza otra vez, sin mayoría para negociar nada? Es más... ¿Y si el PRI gana todo? ¿Con Juanito como oposición?

Ante estas interrogantes que me dan entre risa y miedo, me fui a dormir con la tranquilidad de que no me iba a llevar el carro completo. En que entendieron que no me interesaba tener nada que ver con la administración del lugar adonde vivo. Que yo sólo vivo ahí. No administro. No me interesa manejar ninguna cuenta ni a ningún chalán, ni tener el registro de quién entra ni quien sale, ni que plantas pondría, ni....ay... me dió el síndrome Juanito, no me decido, se me fué al enchilada! Agarro el teléfono y marco. "Laura?" Ni hablar, aprovecharemos la segunda vuelta y convenceremos a los indecisos...

*http://www.eluniversal.com.mx/editoriales/42024.html

Vergüenza en italiano...

2009-12-15T13:40:00.000-08:00

Muchos hoy mismo desearían ser Massimo Tartaglia. Además de tener un nombre románticamente italiano, es un enfermo mental declarado. Pero ahora puede convertirse en rey de internet. 5 grupos se han abierto en Facebook desde sus dos minutos de fama y en uno de ellos tiene 14,000 seguidores. Todo por darle un zorrajazo a Berlusconi en público. La multitud le gritaba al cirujeado presidente "Verguenza, Verguenza!" Y él entonces contestaba que estaban ahí los jóvenes para expresarse, que su gobierno nunca los reprimiría. Menuda libertad de expresión la suya. No sé si para desalentar al resto del público a hacer lo mismo, se le declaró a Massimo "enfermo mental sin antecedentes penales". Lo que sí sé es que a veces un madrazo bien dado sirve de mucho. En público debe doler más. Como cuando tu mamá te pellizcaba en misa para que te estuveras quieta. O los ojos matadores de cuando comprometías a las mamás a dar un permiso enfrente de todo el mundo. Ahora que con cámaras de televisión, debe ser casí como caer en coma y ver tu vida pasar en 10 segundos.

Debe ser horrible también que como figura pública tus exabruptos queden registrados en una red social como Twitter. Aunque corras a borrarlos, alguién más listo (y rápido) que tu le tomó una screen shot y ahí quedó la evidencia para la posteridad. O para las campañas electorales. Aquí ni siquiera se trata de ventanear los actos de corrupción o las cuitas pagadas. Aquí abiertamente alguien escribió "pendejo, no soy tu empleado, soy libre". El problema es cuando ese alguien es un diputado con fuero dirigiéndose a un ciudadano que vota. El problema es un periodista que se dice de izquierda y vive de derecha defina con palabras fuertes a un ciudadano "común" y corra a borrarlo de su timeline. El problema no es que seas mala persona o que las ideas de los demás no vayan con las tuyas. El problema es que son figuras públicas. No que nosotros les paguemos el sueldo, al final si estamos nosotros o no, lo seguirán ganando. El verdadero asunto aquí es que no han pensado que podrían levantar su proyecto y su agenda política a través de este medio. De hecho, están dando armas a todo el mundo para hundirse en las campañas electorales. El problema es que si sus intenciones hacia el país son verdaderamente buenas, aquí las podrían exponer. Pero si nos dicen pendejos desde antes, de verdad lo somos por votar por los que nos insultan y no les importamos. Por no respetar lo que pienso aunque sea diferente a lo que tu piensas. Porque si yo aquí agrediera a cualquier político en público, saldría en primera plana declarada también como enferma mental o como narco. Pero si a mi me agrediera un político (que no ha sido el caso, porque no me he metido, solo he estado de testigo), a mi quién me defiende? saldría en primera plana? tendría el político algún castigo? Por eso mismo, no pongo la palabra en italiano. Usen google translator pues...

A mi modo de ver, una cosa es la derecha y la izquierda y otra como seguramente diría Massimo: la destra y la "sinestra"....

De verdad... Es Diciembre ya?

2009-12-08T15:40:00.000-08:00

De verdad que no soy malintencionada, pero odio a la gente que ama la Navidad. La celebración se me hace tan cursi, tan falsa y tan sin sentido que hasta preferiría adoptar el rollo de Thanksgiving porque lo siento mas honesto. Pero si debo decir que soy una entusiasta del maratón Guadalupe-Reyes. De chiquita me encantaba, lo acepto, pero ya más grande sólo sentía que era una fecha cualquiera adonde mi familia (o adonde rebotábamos para cenar) la agarraba de pretexto para hacerte sentir que te hacían el favor de que te sentaras en la mesa. Los regalos de mis primos siempre eran mucho mejores que los míos. Siempre fui la oveja negra y no era precisamente muy bien recibida en ninguna casa, así que los únicos que me consentían eran mis abuelos y cuando la edad de la desilusión me llegó ya se habían muerto los dos. Cabe aclarar que era la oveja negra porque hasta el día de hoy, mis tios piensan que YO enseñé a fumar a mis primos, YO les enseñé a robarse el coche, YO les decía que llegaramos tarde de la bailada, es más, YO les dije que nos fueramos de pinta a Teques, pero" casualmente" no fui, cuando en realidad, fueron ellos los que me enseñaron todo eso a mi. Ahora por más amor que me tengan (y me costó trabajo recuperar) porque ya vieron que si soy linda y buena persona, no me creen nada.

Cuando nacieron mis hijas, recobré el sentido de ser feliz en la Navidad. Me esmeraba muchísimo en arreglar la casa, en los regalos para todo el mundo, en hacer bacalao para la cena. Cuando vivíamos en Madrid, la primera Navidad conseguí un árbol con luces decorado de IKEA en media hora, ante la impresión de mi suegra (lo cual me hizo muy feliz) que maravillada decía "M'ija, que bárbara, que buena eres para estas cosas". Salíamos a caminar y a oir los villancicos y a comer castañas asadas, a buscar los dulces a granel en el súper. Pero los niños crecen y la verdad, la ilusión de los papás disminuye.

Hace un año, puse el árbol por ahí del 15 de diciembre. Y de hecho, namás puse las luces. Odio poner las luces porque sé que las tengo que quitar en un mes. Bueno, hubo algún árbol que se quedó hasta fines de febrero.

Este año, con toda la premura que nos meten las tiendas, como Navidad en Noviembre, me hice la promesa de tener unas fiestas como las que tenía chiquita. Y más porque mi hijo el más chico perdió la ilusión de Santa por unos grandulones chismosos.

"Má, no me mientas más por favor, sé que Santa son los papás" me dijo.
"Ay como crees? qué amargado te dijo eso?" le contesté como en damage control mode.
"Me has mentido nueve navidades seguidas, ya no lo hagas más, me merezco la verdad" me replicó con esas palabras que le salen de no sé donde y las heredó de no se quién.

Ante este episodio de mini Marga López, decidí que la Navidad sería como me acordaba que debía ser.

El Domingo en la mañana, nos aplicamos para ir a comprar el árbol. Jorgito y yo caminabamos por un lado mientras mis hijas y mi marido caminaban por el otro. Cuando lo ví, he de confesar que supe que ése era. Atado aún, entre varios más. Tuvimos que mover los de adelante para sacarlo. Había tanta gente que el niño y yo decidimos cargarlo solos. Había más gente en la fila asi que usé los servicios de mi officeboy personal y lo dejé formado para pagarlo mientras yo lo llevaba a que le pusieran la base. Era tal mi desesperación (y mi alergia) que ni pedí que lo desataran, sólo que le clavaran la base y así me lo subieran al coche.

Despúes de ponerle luces y decorarlo, el árbol se veía lindo en mi sala. Arreglitos por todos lados, luces en el jardín, esferas rojas enormes en la fuente, olor a manzana y canela, etc etc. Pero no conseguía ser feliz. Ya horneé lo que tenía que hornear. Ya están los regalos listos. Ya está la casa decorada a modo de mi humilde visión navideña. No encontraba el porqué no estaba sintiendo la fiesta. Digo, mi pá ya no está, pero tampoco era como que pasábamos todas las navidades juntos. Cada vez que entraba a mi casa, me venía como una cosa de insatisfacción. Hoy en la mañana mi vecina me invito a su Winterwonderland personal y me impresionó hasta el más mínimo detalle, por ahí me dijeron que su casa no era apta para corazones débiles (gracias B). Salí con una sensación peor de como la tenía. Seguía pensando que porqué si todo el mundo estaba emocionado y decoraba y regalaba y hacía planes de fiestas, cenas y comidas y yo nada más quiero pegarme a los planes y sigo recibiendo regalos pero no me siento emocionada.

Hace rato dí con la respuesta. La Navidad está vacía. Los abrazos son vacíos. Los regalos son a fuerzas. Ok, con sus excepciones. Las fiestas son competencia de a ver a quien le quedó mejor. Recibes gente que no ves en todo el año y nada más se aparece porque dicho sea de paso, les darás un super regalo como todos los años y cenarán en mi casa como en el mejor restaurante. Este año, en lugar de unas excelentes botellas de vino, decidí darles galletas como ellos hacen conmigo. Las personas que somos creyentes celebramos y agradecemos todos los días. Las personas como yo, juntamos a nuestra familia todos los domingos para compartir. Regalamos sin razón, "porque lo ví y me encantó para tí". Nos felicitamos por los logros que se tengan y nos consolamos cuando andamos down. Cuando nos saludamos nos damos un gran abrazo y cuando nos despedimos decimos "que te vaya bien, cuidate mucho" desde el fondo del corazón. No necesito una celebración en especial para acordarme de nadie. No necesito decorar mi casa para competir con el resto de los vecinos. No necesito la Navidad para acordarme de lo verdaderamente importante.

Sin embargo, para decir algo en mi defensa que no moleste a los proNavideños, mi cartita incluye cosas muy importantes y trascendentes como una Mac Pro y un viaje a Madrid. Quién quita y pega y me lo dejan debajo del árbol el 25...

Reflexiones sobre el Teletón...

2009-12-05T10:20:00.000-08:00

Desde que empezó, yo he donado al Teletón, como una forma de enseñanza a mis hijos, como una manera de ser solidario. No por el ojo lloroso que me da todo el tiempo que lo veo, sino porque siempre he creido que es lo más funcional que tenemos y lo único que nos une como sociedad civil en el país. Porque aparte de las tragedias naturales, solo nos une el resto del año la indiferencia que tenemos unos por otros. Porque en 13 años han construido 16 centros de rehabilitacion, 2 clinicas especializadas y una universidad. Y este año sólo con 35 millones de dólares, que sirven para mantener su sistema, además construirán dos CRIT más y de paso no nada más ayudan a niños con discapacidad sino también a los chavos con cáncer. El presupuesto del Gobierno Federal para los niños con discapacidad "subió" de 2400 millones a 2700 en un año. No lo dije yo. Lo dijo Calderón en su participación en el Teletón. Eso me dice que el Gobierno sigue derrochando una cantidad de dinero impresionante en salud y para mi no está claro adonde están los resultados. Cuanto gastan el IMSS el ISSSTE y la Secretaría de Salud al año? Adonde está la transparencia?. Una fundación como Teletón es capaz de hacer más en un año con los recursos que tiene a comparación del Gobierno. Dicho aparte, esta campaña de antiTeletón verdaderamente me enferma. Empresas como Televisa tienen mil maneras más de evadir impuestos o salir ganones. Nadie habla de las ganancias millonarias por los telejuegos, el Playcity o los realitys adonde hablas y te cobran por tu voto, para mi, eso es donación tambien no?. De hecho Televisa tiene su propia fundación que podría servir para impuestos. Pero no como defensa hacia la empresa, para el Teletón se mocha con donativos en especie, y de verdad, seria muy estúpido pensar que con los miles de millones de dólares que le entran solamente con el Teletón puedan servir para una gran evasión. Además si las otras empresas como Banamex, WalMart o whatever evaden impuestos, entonces el sistema sigue sin funcionar, porque hay empresas enormes que pagan $149 pesos al año, entonces, el problema no es el Teletón. Las grandes corporaciones lo han hecho toda la vida y si hay que detenerse a reflexionar porque el problema no sólo es la recaudación sino el gasto excesivo e improductivo del Gobierno, la falta de sensibilidad ey transparencia en el gasto público. Pero también has "patrocinado" políticos como AMLO toda la vida. Es de todos conocido de donde saca lana, pero ni las personas que están con él se atreven a repetirlo. Sobornos, contrabando, narco, aportaciones de sindicatos corruptos, canonjías con constructoras, diezmos de trabajadores, etc. etc. En la propuesta del Gobierno Federal acerca de la reelección de legisladores y de reducción de cúrules, la mayoría de los partidos estuvieron de acuerdo, pero Alejandro Encinas salió a la palestra para decir que no lo estaba porque no todos los sectores tendrían entonces "repre$$$entación". Ya se nos olvidó que cuando se acercaban las elecciones presidenciales, en el DF nos subieron el predial de una manera exhorbitante. A muchos de los que vivíamos en San Angel durante la construcción del segundo piso, nos llegaban recibos de luz estratosféricos de todos los diablitos que pusieron los de INDI. Nos lo reembolsaron un año despúes (directo en la Tesorería by the way) pero de que pasó, pasó. La deuda del DF es hoy varias veces más alta que cuando gobernó Cárdenas la ciudad. Ebrard hace obra visible para lucimiento personal. Pero extrañamente, no hay transparencia sobre el gasto desde AMLO, no hubo apenas un escándalo por el faltante de 300 millones de pesos?. El DF es la caja chica de políticos corruptos y nadie dice nada., porque lo disfrazan de universidades que tienen 100 alumnos, ayuda a tercera edad y a sectores especiales para estar permanentemente en campaña, pero los temas también importantes como la delincuencia organizada, mafias, manifestaciones, plantones, agua contaminada, malas vías de comunicación todavía existen y están en aumento porque parece que no hay recursos para trabajar en ellos. El Teletón publica sus balances. Si el Teletón está haciendo todo lo que el Gobierno no hace para segmentos específicos de población, QUE MAS TE DA? que es como una telenovela de 24 horas? Si. Y??? Tu que haces por ayudar a los demás? Quejarte?

Demonios Cibernéticos

2009-11-24T12:12:00.001-08:00

No es cierto lo que ven mis ojos. De hecho, no lo puedo ni describir. Recibí un mail de mi amiga Liza (nombre falso, conste). Aparte de ser de lo más pornográfico, lo cual no me importaría (ejem), es asqueroso. De verdad hacen las personas cosas asi?

Me preocupo tanto por el video que acabo de ver, que le escribo a mi amigo el Gastrodoc. "Querido, dime, esto que te forwardeo es real? La chava de verdad puede hacer eso? el tipo no se ahogó?"

Supongo que el Gastrodoc se moría de la risa cuando le llegó mi mensaje. "Guera, no ves de lejos que está truqueadisimo? quién puede ABRIRSE de esa manera?, no creas todo lo que te mandan"

Ya con la mente terapeada por el doc, lo vuelvo a ver, cacho dos o tres errores que no se perciben a la primera por la impresión y me doy cuenta que si, efectivamente, está truqueadisimo.

México es el líder en intercambio de pornografía.

Yo a la semana, recibo no menos de 10 mails porn de amigas (si, las viejas también vemos porn, light, pero porn al fin). Más como 40 invitaciones pornspam. La Britney chupona de Twitter me persigue. Pero eso al final, yo como adulto lo puedo manejar (a veces).

Mi hijo de 10 años, buscando un video de Black Eyed Peas, encontró algo que se llamaba Black girls and a cock. Sin leer bien y por ponerlo rápido, le dió enter. Cuando empezó a verlo, me gritó. Cuando llegué, estaba llorando y diciéndome que no quería hacer nada malo. Después de una súper plática, muy larga, acerca de la pornografía, de porqué corre tanto por internet, y una reflexión mía de porqué el bloqueador parental no había servido, se quedó más tranquilo. Pero...

México es el país líder en intercambio de pornografía.

Me acordé de aquel video que me mandó Liza. Se me ocurrió darle un google con cualquier nombre de búsqueda con su referencia. Ahí estaba, gratis, a la mano de quién le diera click. Con un nombre inocente. Listo para que mi hijo o el de cualquiera lo pueda ver. Antes, los chavos veían a escondidas el Playboy y recuerdo una plática de mis primos de que veían porn rayada (con rayitas de poca sintonización) en un canal no registrado por cable o la antena, o alguien tenía una pelicula en betamax o en vhs. A eso se remitía la pornografía cuando yo era chava. Por lo menos de lo que yo sabía, ya sé, igual y era yo más inocente. Pero no estaba a la mano de un niño de 10 años que busca videos de música, está gratis y al alcance de un click.

No me la doy de moralina, pero de alguna manera, mi educación fue bastante controlada por mi mamá. Ahora, si no estoy pegada a la compu, mis hijos pueden ver cualquier cosa sin que yo lo sepa, sin que tengan la información completa. Porque al final, la información debe ser manejada para que sea útil, no amarillista ni perturbadora.

Las noticias de la semana pasada de la captura de varios traficantes de niños y de pornografía infantil me aterra. No solamente por el calvario que puedan pasar estos pequeños, sino por la poca atención que ponen las autoridades, los padres de familia, las escuelas en el manejo de la información. Los niños siguen siendo niños hasta que nosotros los adultos decidimos lo contrario. Mientras haya mercado para estos locos, habrá niños desaparecidos, explotados, violados y todo esto se podrá ver al alcance de un botón. Y se nos hará cada vez más normal. Nos acostumbramos ya a oir de las niñas de Juárez, de las otras que se llevaron a Tailandia y regresaron dañadisimas, de niñas de 10 años encerradas por dias como juguetes sexuales en Zacatecas. Y diremos "pobres" y seguiremos tranquilos en nuestras casas porque no nos pasa a nosotros.

Yo no quiero que mis hijos piensen que eso es lo normal. Ni quiero pensarlo yo.

Y como pocos hacen algo que haga una diferencia, México es el país líder en el intercambio de pornografía infantil....

Para mi Pá..

2009-11-06T15:26:00.000-08:00

Porque la vida esta hecha para amarnos...

Creo que pocas personas como tú han hecho reir tanto a la gente. Con ese humor tan negro que heredé de ti. Pero sólo en determinados momentos. Para decir las cosas importantes, a mi también me cuesta trabajo y a veces nuestros chistes sólo los entendemos nosotros. Recuerdo como me ponías mi colchoneta esa pesadísima en las noches. Yo creo que por eso me gusta dormir con muchas cosas encima. Y cuando me llevabas a la escuela a las 6 am, íbamos oyendo Batas, Pijamas y Pantuflas. Y los Domingos de hotcakes, adonde todos los vecinos echaban grito para que les tocara también, eso también lo hago con mis hijos, que no con los vecinos, que por casualidad, son los mismos. Con Mozart de fondo musical. Con el periódico para niños al que me suscribiste mientras tu leías El Universal o tu revista Proceso. Con la ida a a misa a Nuestra Señora del Líbano en bici y como nos reíamos del canto en arameo y de la consagración porque no entendíamos nada, pero tu me decías que sonaba padrísimo y que era más espiritual porque tu le ponías las palabras que querías. Y tus fotos. Miles de fotos que tomabas. Fui la niña más fotografíada del planeta. Y algún proyecto que jamás terminabas. Armar un coche a escala. Un mueble que se quedó incompleto para siempre y que cada vez que paso y lo veo como ayer, me acuerdo de ti, subido en una escalera dándole con el martillo. Tu colección de Ray Ban que tengo yo y que no uso nunca y que sería la envidia de muchos. Tu Cadillac 1945, año en que naciste y que con su azul impecable fue a parar a un coleccionista que nos dijo ahora que lo podíamos ir a ver. Tu micrófono de la XEW, tu colección de discos de música clásica que hizo que Amado de Aguilar llorara al verla. Tus comidas excelentes, adonde la gente siempre aplaudía. Tu sopa húngara (fetuccinis con col y pimienta). Tus medallones con jamón y ajos. Tu salmón con salsa de caviar (que por cierto traías en tus viajes siempre escondido en tus sacos, no sé como nadie se murió). La botella de Lambrusco (que trajiste de Italia también escondida) como escultura, que alguien acabó teniendo en su sala. El port salut que nunca faltó en el refrigerador, junto con el fruit cake de mi abuelita, que mojabas cada semana con brandy y NADIE se comía. Creo que si busco todavía habrá un pedazo en el refri de mi mamá. De tus libros de arte. De tu colección de Playboy desde 1967 hasta 1985, año en que mi mamá descubrió que iban mis amigos a la casa para verlas a escondidas y la desapareció.

Ese año junto con la colección de revistas, también te fuiste tú.

Yo te perdí muchísimas veces, pero siempre te recuperaba de regreso, para esperar a que te fueras otra vez, ese era nuestro ciclo.

Viajaste por el mundo. Conociste todo lo que pudiste, hiciste cosas que nadie hizo. Como caminar con un mariachi por Trafalgar Square y entrar a un lugar adonde sólo tocaban músicos BATHM. O abrir más salones en el hotel Palace de Madrid porque la gente oía a Lola Beltrán cantar un 15 de Septiembre y querían entrar. O llevar comida oaxaqueña a Paris. O rogarle a Plácido Domingo que no se exiliara de México. O decirle a Hank que los ejes viales eran una porquería. O pintar un mural de la bahía de Curazao en pleno Reforma sin permiso. O decirle a algún periodista prófugo conocídisimo que tenía nuestra casa si quería esconderse. O vacilarte a la gente en tiempos sin google que tu habías cazado osos en Africa. O cuando me hablaste durante muchísimo tiempo de Perú y me dabas a probar el Pisco Sour.

Lima me recibió como casa. Y lo digo no por lo amable, que lo es, sino porque es igualíto al D.F. Despúes de 6 horas en un avión, pensé que me habían traído dando vueltas y me habían bajado en Viaducto. Cuando te dije que venía, me pediste una botella de Pisco y los sobres para hacer el Sour. Durante los 3 primeros días tomé mis fotos acostumbradas de la comida, de los mercados, de las ruinas, adonde casi nunca salgo yo, porque eran para ti, aún y cuando estuvieramos enojados, siempre te guardaba el comentario o la foto para cuándo ya nos habláramos. Me dijeron que te reiste cuando te dije por teléfono que ya tenía tu botellita de Pisco. Cuando probé los mariscos y las papas, pensé inmediatamente en copiar la salsa Huancaína, para dártela la siguiente vez que te viera. Me metí en el blackberry a buscar si había receta, pero le pedí al chef de la Rosa Naútica que me diera la suya. Recuerdo que le dije "Con esta salsa me apantallo a mi papá". Tu más grande orgullo fué que me hiciera chef. Siempre nos gustaba hablar de todo lo que correspondía a la comida, nos llamábamos cuando salía un programa interesante en la tele de eso. Nos las dábamos de conosseurs y gourmands, par de mamilas...

Había comido un sandwich de lomo salteado con queso. Ahí en el hotel, estaba esperando a que la junta de mi marido terminara. El mesero me vió con cara de pobre mexicana cuando le pedí algún tipo de ají. Me trajo mi salsa huancaína y una salsa de ají rocoto que pica como el demonio. Lo acompañé con el pisco sour que podría haber tomado desde el desayuno y no darme cuenta que me podría volver alcohólica. Esos días habíamos ido a la Plaza de Armas, a la Catedral, a las Catacumbas, a un antro de valsesitos peruanos, a la plaza de San Martin, a tomar más pisco y más papas a la huancaína.

Sábado. El clima húmedo. Frio con sol. Mi clima favorito. La comida deliciosa. Una terraza perfecta. Y la llamada que jamás quise recibir. Y tu voz en hilo. Y yo controlando mi sentimiento porque me dijeron que no querían que te alteraras. Siguieron dos días de intentar, gritar, de solidaridad de amigos que intentaron todo desde México para que yo pudiera llegar verte. De miles de mensajes, de llamadas, de lágrimas de impotencia, de desesperación. Mientras más te consuelan, mas te duele.

El Domingo dejamos de intentar regresar. Habíamos hecho todo. Pude hablar contigo y tratar de despedirme. Pensé que en la lista de espera del vuelo en la que estaba algo podría suceder. Pero inesperado como siempre fuiste, tu tampoco quisiste intentarlo más. Tu cuerpo se cansó de esperar, no a mi, a la vida. Sé que me esperaste hasta donde pudiste. Sé que me escuchaste. Se que sonreiste con lo que te dije. Se que me perdonaste y escuchaste cuando te dije que yo estaba en paz contigo. Se que pensabas en mi. Y sabías que pensaba en tí. Y que la vida fué una circunstancia y sobreviviste a ella. Y yo sobreviví también.

Tuvimos que seguir el viaje. Me maravillé de lo que ví. No sólo por lo hermoso, sino porque tú y mi mamá me lo habían platicado y los dos estuvieron presentes en cada paso que dí. Porque decidí que eso era lo que tenía para llorarte. Sólo belleza alrededor. Porque alguien que amo con todo el corazón me dijo que tenía dos opciones: encerrarme en mi cuarto a llorar hasta que regresara o salir y seguir adelante con el viaje. Asi como una analogía, decidí salir adelante.

Ahora que no estás es cuando más te tengo conmigo. Subimos la montaña de Machu Picchu juntos. Ahí grité tu nombre. Pensé que me había despedido. No sabía que lo que había hecho en realidad era soltarte al viento para que regresaras completo a mi corazón. Esas partes tuyas que nunca tuve y que ahora son parte de mí.

Siempre te había recuperado Pá, después de tantos desencuentros. Ahora, no sólo te recuperé otra vez, sino que esta es la definitiva, jamás te volverás a ir....

Be Light...

2009-10-27T19:54:00.000-07:00

Con la colaboración de B. Gracias por hacerme reir tanto...

Volaba, me sentía ligero como el viento. Podía correr y sentirme libre. Sentía perfecto como mi respiración se completaba, no era agitada. No tenía ni colitis. ni gastritis, ni problemas para hacer el amor con mi esposa, de hecho, ella estaba conmigo en todo momento. Me sentía feliz y relajado. No tenía problemas de ningún tipo. En algún momento, me dió miedo. Me pregunté si me había muerto.

Y entonces sonó el despertador. Y luego el teléfono. Tengo por costumbre tener dos medios para levantarme, últimamente se me hace imposible poder despertarme y mucho menos levantarme.

"Señor, ya es hora" me dijeron.
"Si, gracias, no tardo mucho" contesté.

Me dió tristeza saber que soñaba. Que mi vida era triste y gris. Que en realidad, pocos apreciaban mi esfuerzo diario y constante. Que estaba solo sin mi esposa. Que a veces no puedo respirar y no es solamente por la tensión que siento.

Me levanté con muchísimo esfuerzo y con ese dolor en las rodillas que no me deja vivir. Me duele mucho el estómago y el doctor me ha dicho que necesito comer en cuanto me levante para evitar la gastritis. Me dirijo al baño adonde tengo un pastillero enorme, saco 7 pastillas diferentes y me las tomo una a una con mi agua ionizada que es especial para mí. Nada de sales, solo agua. Regreso a mi cuarto a comerme el pan dulce que me acaban de dejar en la mesa. Jamás he podido renunciar al pan dulce de México, inclusive la embajada en D.C. me mandaba mi surtidito diario en las mañanas.

Ya arreglado me dirijo al coche. Me dan los periódicos para que los vaya leyendo. Todas las noticias giran alrededor del paquete fiscal. Qué poco patriotas son los medios a veces. En lugar de ver las cosas buenas, se dedican a ensuciar un trabajo puntual y realizado con los mejores asesores del país. Nunca se han puesto a pensar que lo hicimos pensando en las propuestas que si pasarían, no en las que sabíamos de antemano que se iban a rechazar. La verdad es que lo hicimos de volón después de que me invitaron al beis a tirar la primera bola. Nunca olvidaré que me recomendaron hacerlo y yo no quería. "Por imágen" me dijeron. Bueno, al final, pensé que lo olvidarían cuando salieran otras noticias, asi como el juramento en la cámara. Digo, la verdad nunca he sido muy coordinado y no diferencío la izquierda de la derecha. Pero la verdad nadie lo olvidó. Cate me habló de Washington muy disgustada. "What the fuck were you thinking?" me dijo gritando. Ya la conozco, ni modo. Ella no pasa lo que yo aquí. Extraño mi vida en Georgetown.

Cuando llego a mi oficina, me esperan mil mensajes. Que si nos van a tirar la propuesta. Que si no vamos a poder fijar el precio del barril a lo que habíamos dicho. Que nos van a pelear el 3% de telecomunicaciones. El patrón me habla temprano para ver como vamos. Yo estoy solo en esto. Pero él desde que se mató Juan Camilo está peor. No tiene rumbo y yo lo sé. Pero hago lo que puedo. Me siento tan mal que de verdad hago lo que puedo.

Me suben mi desayuno. Fruta, omelette de claras y espinacas, jugo de naranja y thé. El doctor me dijo que solo puedo comer dos carbohidratos al día. Está preocupado por mis arterias y por mi corazón. Yo le digo que la verdad, no me va a pasar nada. Si haber comparecido en la Cámara no me mató, nada lo va a hacer. Si vivo sin que nadie, absolutamente nadie me acompañe en mi casa, nada me puede matar.

Son las doce y ya tengo hambre otra vez. Pero tengo a una comisión de diputados que atender. Quieren que les explique paso a paso la propuesta. Lo bueno es que están mis asesores que lo hacen. Sin darme cuenta, me quedo dormido. Sofía mi secre me da un golpecito en la silla. Pero el daño está hecho. Ya todos se dieron cuenta que me había dormido.

Cuando regreso a mi oficina, ya esta mi snack de media mañana, quesito panela con salsa de tomate, entre dos rebanadas de jamón. Osea brain tricks que me dijo el doc que me van a hacer bien. Pensaré que es una sincronizada. Mi cocacola light que no perdono. Al doctor no le digo que la tomo porque también está preocupado por los fosfatos y mis riñones.

A las siete de la noche, despúes de seguir leyendo un poco, decido irme a casa. Me siento un poco cansado de tanta cosa y que nadie entienda lo que hago por el país.

Orale. Cuando abrieron un Carl's Jr por aquí?. Me encantaba la New Orleans Bacon and BBQ.

"A ver Carlos, paráte" le digo al chófer.
"Señor, perdón, pero tenemos órdenes precisas del Estado Mayor de no concederle gratificaciones cuando las pide"
"De qué demonios hablas?"
"De eso Señor, con todo respeto no me puedo parar"
"Te corro"
"Nos dijeron que diría eso, lo siento"

Me siento impotente. No quieren que me muera. Supongo que mi último adiós sería en una grúa. El Patrón no cargaría mi ataúd para nada. Sólo haría la guardia. Por eso me cuidan, porque ir a mi funeral sería muy pesado. Me rio hacía adentro. Que buenos chistes hago. Me han sugerido mucho que me opere, que me ponga el bypass gástrico. Pero la verdad, odio las agujas. Y en mi cuerpo, serían muchísimas. Y no es precisamente Acupuntura.

Despúes de cenar mi sandwich de pan Bimbo light con pavo y quesito, me tomo el café y me acuesto a dormir. No ha sido un día díficil. Esos han sido antes y sé que vendrán.

Me duermo esperando soñar ligero otra vez. El doctor me dijo que si sigo así mejoraré mi imágen en como tres años. No creo necesitarlo para entonces. Ya mañana veremos.....

Y

El Mau...

2009-10-07T13:24:00.000-07:00

Desde que era chiquito decía que iba a ser político. Jamás dijo que Presidente de la República como todos. El iba a ser político. Cuando jugábamos a la pelota en casa de los abuelos, él prefería ser el réferi en lugar del jugador. Si la pelota se volaba a la casa de junto, no nos dejaba brincarnos "Es que no es nuestra casa, no debemos hacer eso, está mal" y aunque siempre acabábamos haciéndolo, él se quedaba enojado porque no lo habíamos seguido en sus instrucciones.

Cuando fué la movida ochentera, se hizo aparte de mi primo, mi mejor amigo. Andaba con mis amigas, me presentaba a sus amigos, todos los cadeneros de los antros (antes discotecas) lo conocían. No bebía casi nunca, pero invitaba la botella siempre. No fumaba, montaba a caballo rigurosamente 5 días a la semana en el cortijo de Rancho San Francisco adonde está aún la casa de mis tíos. Mi mamá siempre me dejaba salir con él hasta la hora que quisiera. Era el consentido de todos, tan aplicado en la escuela, tan deportista, maduro y obediente. Con él nunca había hora de llegada.

Cuando se graduó de prepa (por cierto, también dió el discurso de generación) decidió entrar a la Escuela Libre de Derecho. Ahí conoció al que hasta hoy sería su mejor amigo. Hijo de un priista reconocidisimo y al que Mau le caía tan bien, que siempre lo invitaba a su casa en Morelos todos los fines de semana y a Acapulco los puentes. Se fueron los dos a pasar el año sabático despúes de prepa a Canadá. De regreso los invitaron a departir con la élite política en Washington. Esto lo contaba siempre muerto de la risa. "No sabes prima, que tipos tan mamones y pagados de sí mismos".

Entró a trabajar en cuarto semestre a un despacho de abogados en Bosques de las Lomas. De esos de Fulano, Mengano, Zutano, Rotschild, Rockefeller, Whatever y Asociados. Destacó muy rápido gracias al imán y carísma que tiene. Cambió de coche, traía el Máxima nuevecito aquel que se reflejaba el tablero en el parabrisas, descubrió las corbatas Hermés y los trajes de Zegna. Empezó a viajar a NY y a Houston frecuentemente. Unas por chamba otras por pachanga. Empezó a vivir los noventas a todo lo que daba. Cuando yo estaba en NY nos veíamos más que nunca. Cenábamos en el Gotham o en el Tabbac y acababamos siempre en el Webster's Hall o Limelight. No debería decirlo, pero en una noche de esas con afterhours conoció a su futura esposa. Nos hicimos compadres cuando nació su primer hijo y nos veíamos muchísimo. Fué testigo de mi boda. Viajamos juntos y teníamos muchos amigos en común. Jugábamos poker los sábados. Nos íbamos a Acapulco y nos íbamos a bailar al Baby como cuando eramos adolescentes.

Un día, conoció en una comida de negocios a un dirigente sindical que pedía los servicios de asesoría del despacho en administración de fondos y contratos con el gobierno. El dirigente se quedó impresionado con el Mau. Y le pidió que se fuera con él al sindicato. Mauricio hizo un balance y se acordó de sus aspiraciones infantiles de luchador social. Recuerdo bien que fué a la casa a cenar ese mismo Viernes. Habló con nosotros entre feliz y contenido. Le dije que sería bueno para él en muchos sentidos, que sería una plataforma importante si de verdad quería pegarle a la política, que le aseguraba un escalón en su carrera. Que él podía hacer la diferencia. Se emocionó al oir esto. Cuando se despidió, me dijo "No manches con la cena prima, estuvo deliciosa, ya vete a vivir al norte, estas hasta la fregada acá". Reimos. Nos dimos un abrazo del que todavía me acuerdo, le dí un beso a Fabiola su esposa, se subieron a su coche y se fueron.

Hace tres años de eso. No nos hemos visto más que en dos funerales y un bautizo. Lo que sabía es que está trabajando desde entonces con el líder sindical. Que es su brazo derecho y el izquierdo. Que vive en Palmas. Que cambió todos sus teléfonos. Hace poco, entre el desmadre de la manifestación en Periférico de los del SME, adonde me quedé atorada con mis hijos, cuando alcancé a pasar, vi a un cuate altísimo, en mangas de camisa, con un altavoz en las manos. Me fijé bien porque mi cualidad no es precisamente la de tener buena vista. "Fer, dime si el que está encima de esa camioneta es tu tio Mauricio" le dije a mi hija que iba adelante conmigo. "A veeeeer? SI! Maaaaa! es mi tio Mauuuuuu!". Cuando le toqué el claxon, la gente que estaba alrededor de él pensaba que yo estaba agrediendo, asi que me llevé mil mentadas en lugar de algún saludo. Llegando a casa, le marqué a mi tia para que me diera sus teléfonos. "Ay mija, qué te cuento, pues si, está luchando por su gente, por lo que el considera justo, ya sabes, el siempre piensa en los demás, mira lo que ha crecido el sindicato, todas las batallas ganadas, todos esos grandes beneficios para la gente, ¿sabías que mi Mau consiguió que tuvieran delfinoterapia en el contrato colectivo? de verdad es un gran hombre, mira mija, aqui están sus teléfonos, le va a dar mucho gusto que le marques, sabes que te adora, apunta...."

Cuando colgué el teléfono, me acordé de lo que Mauricio decía cuando eramos chiquitos y se nos volaba la pelota. "No nos podemos meter a esa casa, no es nuestra, tenemos que respetar, sólo somos los vecinos"....

1.5...

2009-10-05T16:48:00.000-07:00

Cuando entré a su oficina se percibía el olor a puro. Aún y cuando se insistía en que todo el edificio fuera area libre de humo. Pero él en su oficina fumaba. Tal cual un microdios hecho y derecho, dueño absoluto de su micromundo.

"He estado leyendo tu blog, la verdad me gusta" Me dijo.
"Si? a ti y a 6 personas más, me siento muy halagada" le contesté.

Sin tomar la ironía de mi comentario (que a mi modo de ver era más bien humildad de mi parte, cosa que jamás manifiesto y por eso es sumamente más apreciable) se levantó de su escritorio y me pidió que pasara al cuarto de junto. Ahí habia un sillón con mil aparatos encima y luces muy fuertes.

Me senté en el sillón y una enfermera me puso un como babero de dentista y me recogió el pelo en una gorrita.

"Quién te recomienda? si me dijiste la otra vez no? me pregunta con tapabocas colocado.
"Fulana la reina de los tratamientos" (la verdad, si digo quien es se enojaría conmigo porque proclama que es au naturel 100%).
"Ahhhh! claro, ella se ha hecho todos los tratamientos que ofrezco". Ooops, ajá como si yo no supiera.

Hay dos cosas que me inspiran todo el respeto del mundo: Dios y el laser.

Despues de prepararme la cara con un gel baboso y horrible, comienza el famoso tratamiento laser de rejuvenecimiento dizque maravilloso, carísimo, obsesivo, innecesario, envidiado llamado Fraxel.

Hoy decidí detener el tiempo. A mi manera.

Descubrí el Fraxel en un desayuno de esos eternos entre amigas. De los que llegamos a las 10 am y salimos a la 1 pm. Y porque tenemos que ver a los niños. La verdad es que todos nuestros hijos están en transporte. Siempre hay alguien que los espere a que lleguen. Cuando reviso a la concurrencia, me pregunto que qué hago aquí, aunque somos amigas de años, cada una creció muy diferente al resto. Está la Sport Billy, la Trepatrepa, la Millonaria (a la que la Trepatrepa siempre barbea, te mueve si estás sentada junto a ella, porque ese es SU lugar, de paso, la millonaria le consiguió trabajo a su trepamarido, gracias al golf que él aprendio en un curso express en Santa Fé y con el que se le pegó al millomarido), la Periodista, la Diseñadora de Modas (a la que personalmente adoro) y yo, que nunca encajo totalmente en algún círculo, por lo que podrían ellas definirme como la Rara Vanidosa (música rara, ropa rara, amistades raras, lecturas raras, ejercicio raro, vida rara). Entre platos de fruta y chilaquiles light, las cosas que se platican van desde el rango de la novela de las 9 hasta el "Te voy a ser honesta, y me gusta ser muy clara en lo que pienso, voy a votar por Peña Nieto, no por guapo, sino porque mi familia es priista de toda la vida". Para empezar, siempre desconfío de una persona que me dice de entrada "Te voy a ser honesta". Es como si me mintiera dos veces. Pues si, al final fué priista y no me mintió. De pronto, la Periodista me agarra del brazo y me pide que la acompañe al baño. No soy fan de ir al baño acompañada la verdad. Esas bolitas de mujeres juntas haciendo pipi y pidiendome el blush (wuacala). No necesito tanta información. Pero me vió a los ojos como pidiendomelo de verdad.

Cuando estabamos caminando hacia el baño, me dijo "Miguel y yo nos vamos a separar".

"Como? peeero, para mi eran perfectos! digo, tengo tantos años de conocerlos, me duele en el alma lo que me dices" le contesto como si me dijeran que acababan de estrellar un avión en una de las Torres Gemelas. Tengo tal vena de drama...

"Miguel no me hace caso ya nunca, trabaja hasta los fines de semana, y yo entre la revista, el periódico y la novela no puedo ni reclamarle que hagamos el amor, que estemos solos o viajemos, nuestra vida va del trabajo a la casa, y los fines de semana, al cine, al club, a comer, pero nunca solos. Niños, familia o amigos. Quiero sentirme amada" me contesta con apenas un dejo en la voz.

Me quedo pensando. Todas nos hemos sentido así, ellos también, seguro.

"Piensalo bien, no siento que sea necesario, reconstruir tu vida no es fácil" le contesto.

"La decisión está tomada, ya lo platicamos y el está buscando adonde irse, sólo lo sabes tú, no quiero un sermón de familia Legionaria de la Trepatrepa" Muy segura de lo que me acaba de decir, entra al baño.

Cuando regresamos a la mesa, oigo la risas a 10 metros. La Diseñadora de Modas cuenta un chiste, cosa que es su especialidad. Ella, divorciada de dos años apenas, tiene 3 amantes. Dos casados, uno soltero. Me divierte oir sus historias, porque parece película de Tin Tán. Tanto enredo, tanta aventura, tanto viaje. Pero sé que al final, ella se levanta sola en su cama y anhela tener un compañero con quien hacerse cucharita en la noche.

La Trepatrepa cuenta como su marido la regañó por el excesivo uso de su tarjeta de crédito. Le dijo claramente "Me vas a arruinar", ella felizmente nos dice "De qué se lo gaste conmigo a que se lo gaste con otra, mejor le quito ese atractivo desde antes". La Millonaria la voltea a ver con cara de "Ya no la soporto". El interés tiene pies, pero siempre acaba raspando con las uñas.

La Sport Billy decide irse a su clase de spinning de las 12. Nos platica del Maratón de NY. Que se va dos días. Le digo que se quede más días, que hay un par de obras muy buenas nuevecitas, me dice que no, porque tiene que entrenar para una carrera de caridad. Cada quién con sus demonios.

Hay mujeres que por aburrimiento o necedad, detienen el tiempo de otras formas. Internet a todas horas. Compras compulsivas. Ejercicio desmedido. Dietas interminables. Visitas a la Sex Shop de Virreyes, en bola de amigas, por supuesto, nunca solas. Todas como pequeñas venganzas para sus maridos o parejas, para llamar la atención de alguna manera. Parecen decir: Hey! aqui estoy! Gasté mucho en la tarjeta!, Estoy flaquisima! No te pelo porque estoy jugando Poker en el Facebook!.

Los mexicanos promedio hacen el amor 1.5 veces a la semana. Si tienen más de 2 hijos, esta cifra se rebaja a .5, al igual que si alguno de los dos tienen un sueldo de los llamados golden bet. Los hombres no les hacen el amor a sus esposas, porque están cansados, estresados, vienen del gimnasio, quedaron al dominó, etc. A ellas ya no les interesa tampoco ver si les hacen caso. También tienen muchas más cosas en que entretenerse mientras ellos descubren cada mes con el estado de cuenta de su tarjeta que han gastado un dineral en tratamientos de belleza. En ropa. Miles de horas de gimnasios y personal trainers, en comidas en el Jaso o en La Lorena, en la ida a Houston cada 3 meses. Que han llorado porque quieren una camioneta o unas boobs nuevas. Que quieren mandar a sus hijos un año al internado en EU porque los niños "necesitan" madurar (y ellas tener más tiempo).

No se han dado cuenta, que con hacerles el amor a sus esposas, sería más que suficiente para mantener un presupuesto... Que con voltearlas a ver, decirles lo guapas, lo buenas que son para ellos, tendrían el mundo arreglado. Y ellas, que en vez de verse tan hacia adentro, verlos a ellos de vez en cuando, también las haría más felices.

Decía mi abuelita que las moscas pegan más con miel que con hiel....

No se olvide...

2009-10-04T17:18:00.000-07:00

Para Sergio Aguayo Q.

"Qué?, Como?"

Volví a leer la noticia. En primera plana del Reforma: "Querétaro, primer estado de la República en quitar el impuesto a la tenencia". En medio del texto, una foto de un poster de campaña de Felipe Calderón que dice "Quitaremos el impuesto de la tenencia vehicular". 3 años ya. Se nos había olvidado su promesa.

Me llegó el escrito de Hacienda esa misma mañana. No me van a reembolsar aún y cuando tengo con saldo a favor. La razón? ni ellos la entienden. Acabamos de hacer aparecer por arte de magia 6 millones más de pobres (o ya estaban y no nos dijeron antes). Para justificar una Reforma Fiscal que no sirve. Se me había olvidado que en campaña habían dicho que no nos iban a subir los impuestos.

Cuando salgo para Cuernavaca, el pedazo 5 minutos antes de Tres Marías, esta lleno de baches. Acaban de anunciar que será el sexenio de la infraestrucura. So Salinas. También se me había olvidado y eso que acaban de inaugurar el Arco Norte, ahí bautizaron el sexenio.

Y la tenencia en el DF? la quitarán? si no pueden tener limpia el agua, menos quitarán el impuesto que les dá para pensar en otras cosas menos en limpiar el agua. Ebrard necesita dinero para campañas, obras muy visibles. Super March al ataque. Un impuesto que se creó hace 41 años para que las Olimpiadas salieran de poca. Que nunca quitaron porque todo el mundo lo pagó puntualmente. Porque querían olvidar lo que había pasado unos meses antes. Todo estaba en rumores entonces. Nadie sabía exactamente que fué, como, quiénes faltaban. Quiénes nunca regresaron, quiénes se quedaron luchando. Y recordando...

Y cada año recordando. Y pidiendo castigo a los culpables.

Y olvidando las cosas de diario. La unión como sociedad. El respeto a las instituciones. La ayuda a los demás. El civismo. La educación y buenas maneras. La libertad de expresión que no daña, que conduce al sano debate. El aceptar a una oposición y no escupirle en la cara. El aceptar que vas perdiendo porque decepcionaste a los demás. El entender que la izquierda no significa un partido solamente, sino toda una ideología que no es fantástica, es real y aplicable. Y tratar de enseñarle eso a la gente, que no está en manos solamente de golpeadores izquierdosos y marrulleros, trepadores. Y que lo lleven a cabo en su vida diaria. En la educación a sus hijos. En como se conducen en el trabajo. En el tráfico. En la caridad hacia los demás. En la unión civil. Es respetar tus ideas como espero respetes las mías.

Recordar año con año un movimiento estudiantil, que fué pacífico, se vale. Pero que condujo a muchas cosas despúes que no fueron pacíficas ni lógicas. Ira, dirigentes resentidos y violentos. Represión. Más dolor. Eso es lo que nos falta recordar. No idealizar el movimiento, pero repudiar a los asesinos. Que el movimiento del 68 era importado. Que no se gestó aquí. Que todos fueron cómplices. Los que victimizaron y los que se quedaron callados. Los que a lo largo de estos 41 años siguen atorados. Que se quedaron en líderes estudiantiles y no aportan nada. Que sacan a los chavos a las calles para hacer destrozos, que los enseñan a ser porros, delincuentes. Que permiten oficinas terroristas en la UNAM. Ni siquiera podemos tener un emotivo acto de recuerdo de la matanza con dignidad. Esa es nuestra herencia. El 2 de octubre del 2009 adonde 41 años despúes, todavía no se respeta la voluntad popular, adonde se vende un payaso títere como Juanito por órdenes o dineros de no se quién para poner en su lugar a otra marrullera. Adonde la pseudo izquierda se maneja solo por dinero, poder u órdenes de canibales tramposos, en esa izquierda que estaba tan llena de ideales, por los que murieron muchos. Otro 2 de octubre, completamente diferente al de hoy.

Ese, el importante, en realidad, ya se olvidó hace mucho....

El Presidente Caras...

2009-09-21T15:35:00.000-07:00

Para Maite Gónzalez Romeu

Desde el Martes todo mundo me mienta a Peña Nieto.

Ya no sé qué hacer. Peña Nieto parece que ya es presidente. De repente en varios lugares, con diferentes personas, nada que ver unas con las otras, sale el tema. Dió su informe de gobierno con tal producción que parecería organizado por Los Pinos. Que si qué guapo, qué si la Gaviota no está a la altura, que si ya la visten más discreta. Qué si parece Totalmente Televisa. Que es muy misterioso lo de la muerte de su mujer. En fin. El pecado de ser guapo y político es que te achaquen todo lo que existe y más. De cansancio votaría por el, nada más para que me dejen de decir. Siento que la campaña de tele pasillo empezó muy pronto.

Calderón dijo que "México va bien". Me recuerda tanto a Jose María Aznar diciendo lo mismo de España. Hasta para decir mentiras hay que ser originales. Un país adonde 50% de la población está entre la pobreza media y la extrema no puede darse el lujo de tener un mal mentiroso como presidente. Ni gordos descontrolados como Secretarios. Ni un Presidente que cuando secuestren un avión diga "Teníamos que pasar esta prueba". Ni que nos chantajee con eso de que seamos patriotas por aprobar un paquete económico hecho entre pizzas y cervezas. Necesitamos un GRAN mentiroso que contrate más grandes mentirosos. Alguien que de verdad de verlo y oirlo digas, "Wow! le creo todo". Si además está guapo y es de buena familia, pues qué mejor. Recordando un poco la votación del 2000, Fox ganó por el voto de castigo, pero hay un porcentaje ahí perdido de voto femenino que muy pocos toman en cuenta. Se veía tan hombrecito. Que caray. Ahora como las votantes somos más modernas, nos gustan más peinaditos, educaditos, viajados. Ya no nos gustan con cara de patanes ni mucho menos rancheros. Eso si, si pertenecen al club de canallitas, con tal de que se vean guapos y mientan mejor, no importa. México es el país de las telenovelas. Seguimos amando a Juan del Diablo. Nos encanta un guión bien escrito, el viudo triste a cargo de 3 hijos, que tiene compromisos cumplidos, que de repente encuentra el amor en una actriz divorciada, guapa, también con 3 hijos, exitosa, total... Que bonito...

Peña podría ser un gran presidente. Quien mejor que él, tan guapo, para convencer a Obama (tan R&B) de que nos mande más lana. De convencer a AMLO que ya le baje dos rayitas. De tener a un grupo nutrido de señoras que lo defiendan en todos los desayunos del colegio. Como es de nuestra rodada, seguro tendremos mil amigos que hayan estudiado con él, que tengan mil anécdotas. Seremos los orgullosos amigos de los amigos. Por fin un Presidente de la República cerquita de nosotros, seis grados de separación...

Namas que vamos a hacer con La Gaviota? Ya le taparon los escotazos, ya perdimos el voto masculino por eso. Tengo tantas amigas que quisieran ser Primera Dama casándose con Peña. Les recuerdo que todas acaban alcohólicas, gordas, engañadas, jodidas y sin prestigio alguno. Eso si, super ricas y con muchos guaruras.

Y el Gabinete? No podemos dejar a Manlio, por ejemplo. Tampoco podríamos dejar a un gordo como secretario de nada, si no se ve bien, si no se controla con la comida, como va a controlar la economía de uno de los países mas saqueados del planeta? El GABINETE tiene que estar conformado por puros guapos. Ya si no son gente bien, ni de bien, pues no importa, imáginate un Secretario de Hacienda asi guapisimo como George Clooney que te diga con esa sonrisa canalla: "En el paquete económico del 2013, contemplamos el impuesto del 12% a todas las señoras que vayan mas de dos veces a la semana al salón", inmediatamente contestarías, "que patriota, este si sabe, dejaré de alaciarme tanto, hay que hacerlo por el país". Eso necesitamos. Que nos mientan bonito para que obedezcamos bonito...

Yo, por lo pronto, convenceré a mi comadre que estudió con el en la UP de que se lo ligue, quiero salir en el Quién en la boda e ir a la posada de Los Pinos todos los años. No la quiero alcohólica ni abandonada despúes, la verdad, pero que caray, es amiga de Peña y yo soy amiga de ella....

Soy fan, y qué???

2009-09-15T17:17:00.000-07:00

"Comprar no es un deporte de hombres" le afirmo enojada.
"Pero en el Palacio están los zapatos que quiero con 50% y quiero ver un cinturón que me gustó hace un rato" me contesta muy en su papel.
"No me metas a un centro comercial hoy, por piedad, ayer fui al cine con los niños y Perisur estaba lleno" le reviro.
"Andaleeeeee!!!!"

Estoy desveladísima.

Esta conversación podría ser entre una esposa y su marido. Ella quiere ir de compras y él obvio no. Pero en este caso es al revés. Mi marido quiere ir de compras.

Que ha pasado con los hombres que eran completamente indiferentes al look y a los cuidados físicos? Aquellos hombres que con cualquier cosa se veían bien porque en realidad uno no se fijaba en lo que traían puesto, sino en lo cultos, educados y caballerosos que fueran. Los super bien vestidos salian en la página de sociales de los periódicos, eran catalogados como "juniors", Azcárraga, Corcuera, Del Moral, etc etc. Ahora la línea completa de Biotherm Homme esta en mi baño, junto con el gadget para bolear zapatos y el quitapelusas 3G de ultima generación .

Partido de la H. Selección Nacional.

Estamos sentados mis hijos y yo viendo el partido encima de mi cama, todos con camisetas verdes, papitas con chilito, una malteada de fresa que hizo Lucía y unos cacahuates, la verdad, somos bastante escandalosos y villamelones. Mi marido llega y con cara de indignación nos dice: "Es el coooolmo! no entiendo estas ganas de seguir el jueguito!, quiero acostarme en mi cama!". Nos levantamos y a la reja con todo y chivas. Nos ponemos a ver el juego en la sala de televisión y el cierra la puerta de SU cuarto para no escucharnos.

Mi abuelo le iba al Atlante. Todos los Domingos rigurosamente se levantaba temprano y se iba al mercado de Rébsamen a comprar chicharron, tortillas, salsa y aguacates. Hacía su famoso todo en uno (una combinación de todo lo anterior que sabe a gloria) Se sentaba en su sillón en la sala de tele con una mesita al lado con su tehuacán con agua y hielos, su platito con el chicharrón preparado, sus cigarros Benson and Hedges dorados y un cenicerote. Mi abuela cada que pasaba le decía "A ver cuando termina esta manía tuya de no hablarle a nadie hasta que termine el partido" y se regresaba a la cocina. Si los nietos andabamos muy ruidosos, namás nos volteaba a ver con esa cara muy suya y sin acción alguna más nos callábamos.

Monday Night Football

Desde la mitad la temporada pasada, mi hijo y yo agarramos esta afición por la NFL. Al final, pues eran pocos los equipos que yo conocía y elegimos a los Steelers para entrarle al rollo. Cuando nos sorprendimos porque "nuestro" equipo llegó al Super Bowl, organizamos comida, invitamos amigos, nos defendimos de los enemigos y ganamos felizmente. Ahora, desde la pretemporada sabe que los Lunes, Jueves y Domingos hay partido. Entre semana se levanta al otro día a preguntarme de los resultados. Tenemos otro consentido: los Chargers de San Diego. Ayer jugaron y nos quedamos hasta que se termino el partido aprovechando que no tenía escuela hoy. La verdad, el se quedó dormido junto a mi. Cuando voltee a ver la puerta de mi cuarto, estaba otra vez cerrada. Ya terminado todo, cuando entré para dormir mi marido me dijo "Qué? otra afición más?" Me dio risa. "Que? a éste juego tampoco le entiendes?" (la verdad, ni yo le entiendo bien, tuve que googlear lo que era un "sack") "Ya no te enojes, pues" le vuelvo a decir.

Dios! adonde están los hombres que SI les gusta ver deporteeees??? No en esta casa. Y mi hijo no cuenta.

Los Domingos de Super Bowl siempre han sido de culto en mi familia. Yo no sé porqué no había agarrado la afición antes. Mi mamá le va a los Steelers, mi papá a los Vaqueros y del resto, pues no me acuerdo. Había comida especial cocinada por mi papá, movia la tele de su cuarto a la sala, iban los vecinos (mis tios y mis primos). Al final del partido, todavía la fiesta seguía.

Antes, como dije, los hombres se conformaban con ser bien vestidos y educados, les gustaba el deporte que era clásico recurso masculino para no pelarnos. Pero ahora que usan más cremas, algunos perdieron el toque deportivo y fanático que tanto nos molestaba a las mujeres. Y las mujeres, nos liberamos del estigma de no hacer cosas que ellos antes hacían, como ver deportes y además disfrutarlos. Los pobres perdieron su momento en soledad cuando nosotras le entendimos al "fuera de lugar" o al "pase directo". Si no puedes con ellos, úneteles decían. Ahora que nos unimos, ellos se van al masaje. En fin, que las mujeres metrosexuales siempre han existido y eso no cambiará...

Mexico de mis recuerdos o la sorpresa de ser adulto....

2009-09-10T10:55:00.000-07:00

Cuando era chiquita, llegaba de la escuela, me cambiaba el uniforme y me sentaba a comer. Despúes de hacer la tarea me iba en bici a "La Cabaña", aquella tiendita que está (todavía) en la calle de Camelia en la Col. Florida. Compraba Pizzerolas y Miguelitos de sal y de agua. Regresaba a mi casa y si no había plan con mis vecinos de salir a jugar, me quedaba viendo Candy Candy, Heidi o Remi y los domingos Odisea Burbujas y Chabelo. Me metía a bañar y cenaba, casi siempre dos quesadillas (digo, hasta la fecha). Me tomaba mi Quick y veía un rato mas la tele. Recogía mis juguetes y me iba a dormir. Era yo flaca flaca y comía como muerta de hambre todo el día. Me dormía a mis horas y era educada, no preguntaba nada que no entendiera. Como jugabamos Annette y yo a las Barbies y como nos cambiabamos la ropita de las muñecas.

Recuerdo el día que le dieron el balazo a Juan Pablo II, el dia que renunció Carter, el día que lanzaron el Columbia. El día que nos pusieron Cablevisión con ese control con mil botones. El primer horno de microondas y la primera videocassetera. El día que se devaluó el peso. Como mi papá me hacia pararme cada que oía el Himno Nacional. Como él grababa con una máquina de carretes el informe presidencial.

El día del temblor del 85 estaba en una clase de dibujo de 4o. de prepa. En el último piso de la escuela. Las famosas láminas de puntitos. De repente, se me movió la plumilla y volteé a reclamarle a Joe que estaba atrás de mi. "Yo no fui" me contestó. Salimos disparados a las escaleras para bajar. En la insensatez de la edad, nos mandaron a nuestras casas y acabamos en Vips de Insurgentes de pinta. "El centro se cayó" decían por ahí. A los 15 años, no creíamos nada.

El día de ayer mis hijas de 14 años se enteraron del paquete económico de Calderón por sus maestros y lo discutieron con ellos. Supieron del avión de Aeroméxico secuestrado por el fanático exactamente cuando pasó gracias a sus teléfonos de 3G y a sus Itouch. Llegaron a la casa y me preguntaron hasta que vieron que estaban sacandome de quicio. Prendieron la tele y desde un principio me dijeron que no creían que fuera cierto. Yo supe del avión en el momento también y desde la mañana me metí al debate del paquete de Carstens. Hablé con mis amigos de esto. Grillé un poco. Todo con un click, inmediato.

Mi abuelo, compraba costales de arroz y frijoles y los almacenaba en su casa. Como exiliado español, decía que su familia no iba a tener hambre nunca. Eran los tiempos de López Portillo y lo recuerdo perfecto. Hubo una marcha de Cuahutemoc Cardenas en Reforma? ahhhh, mira. Qué sacaron a Sherer? y ese quién es? Que los electricistas amenazan con paro nacional? orale.

Hoy mi mundo es otro. Por primera vez, veo el escenario completo. Mis hijos no pueden ir a la tiendita en bici, porque es peligroso. No pueden comer Pizzerollas porque engordan y somos un país (y una familia, porque no?) de gordos diabéticos. No pueden comer Miguelitos porque les da gastritis. Tele nacional? Como crees?. El Quick ahora se llama Nesquick. Hasta eso cambió. La devaluación está controlada por hilos anónimos. Los precios escalan hacia arriba y te lo justifican con una crisis mundial, costales de arroz? ay a menos que sea orgánico y me imagino que un costal de arroz orgánico debe salir carisimo. Las manifestaciones no son solamente en Reforma, están a lado de mi casa. A los periodistas que ejercen su libertad de expresión los agarran a balazos. No nos bajamos de weyes todos. Que onda wey? no manches wey! Nos faltamos al respeto sin ni siquiera saberlo. La información vuela. Te puedes meter en dos mil lugares de noticias. En mil redes sociales. Tener mil amigos que nunca has visto ni verás. Bajar toda la música que siempre quisiste. Las películas que te perdiste en el cine de a de veras. Hacerte más atractivo de lo que en realidad eres con un click de photoshop (que yo, por supuesto, nunca he usado). Meterte en chismes que ni sabes. Checar lo que esta "hot" en la red. Y además hacerte adicto a esto. No poderlo dejar. Ver el secuestro de un avión en vivo y comentarlo con la mitad del mundo sin moverte de tu cama.

A veces me pregunto: Esto nos hace más o menos humanos? Nos hace mas solitarios o mas populares? Nos hace tener más miedo? O ser mas seguros porque tenemos toda la información y nos deja atar cabos sueltos? Nos hace desear el último gadget para no estar pasados de moda? Nos hace desear lo que vemos en el facebook que tienen los demás? El viaje, la cara, la fiesta, el novio, el comentario de quien desearias te comentara? Nos hace tener celos y envidia de la gente?

Y como decía Don Fernando Soler: "Ay México de mis recuerdos" y como digo yo, me quedo con Chabelo...

Dialoguemos (lo que podamos, por toda la vida)

2009-08-25T07:16:00.001-07:00

"No quiero"
"Que te la comas"
"NO QUIERO"
"No te paras hasta que te la comas"
"Pues no me paro"

"Tienes que apretar el acelerador antes de la curva y soltarlo cuando entres"
"Pero ya no me gustan las carreras"
"Eres la única niña que corre, ahora ponme atención"
"Pero ya no me gustan las carreras"

"No tienes permiso"
"Papá, van todos menos yo¨
"No me importa, no sales"
"Esta bien, cuando estés viejito, no te voy a dejar hacer lo que quieras tampoco"

"Que crees m'hija, compré el abono para los partidos del Mundial"
"Ay que padre! Me llevas a la inauguración al Azteca?"
"No, es que vamos todos, estan ocupados mis lugares"

"Pá, no me van a dejar presentar el exámen si no pagas la colegiatura"
"Pos no te digo que pague el abono del Mundial? ahorita no puedo"
"Y que hago entonces?"
"Dile a tu mamá, yo no puedo"

"Tu mamá vendió mi coche, mi micrófono de la XEW y mi colección de discos"
"Pues nunca veniste por ellos"
"Si, pero eso que hizo es de nacos"

"Ni una carta, ni una llamada ahora que estoy acá"
"Tampoco tu me mandas nada, la distancia es la misma"

"Me caso"
"No lo hagas, estas muy chica"
"Ya le dije que si, pusimos la fecha para Marzo"
"Pues, yo no sé si vaya a estar en México"

"Vamos a salir corriendo si quieres, tenemos tiempo, no pasa nada"
"Pá, esta la Iglesia llena"
"Que te importa?"
"Ya tenemos que entrar"
"Conste"

"Que gorda estás"
"Ay Papá! Estoy embarazada de gemelos, pues"
"Si, pero nunca había visto a una mujer tan gorda"

"Que horrible vino"
"Pá es Vega Sicilia, de lo mejor, con la suerte de que aquí en Madrid es regalado"
"Asqueroso"

"Quiero ir"
"No hay lugar para ti"
"Pero es cumpleaños de mi abuelita, no manches, le digo a mi Tia Tere que si me quedo en su casa"
"Ella tampoco tiene lugar"

El tiempo todo lo cura. Nos curará a nosotros. Nos perdonaremos. Y pasaremos estos días horribles y los dejaremos atrás. Y a mis ojos, volverás a ser mi heróe, grande, riendote, cocinando, diciendo chistes, buscando música. Aunque ya estés grande y yo no te deje hacer siempre lo que quieres...

Mi corazón lo explica mejor...

2009-08-12T19:10:00.000-07:00

Me siento cansado. De repente me dan ganas de latir a todo lo que da y de repente solo quiero latir cada dos minutos. Ella no lo sabe pero la siento tensa, triste. No sabe que puedo oir todos sus pensamientos. Lo que me gusta mas de ella es su risa. Cuando cierra los ojos, disfruta de su pensamiento y vividamente, suelta una carcajada o esboza una sonrisa. Cuando termina de correr y busca al señor del puestito de la esquina del Bosque de Tlalpan y pide su chocomilk con canela. Siento lo frio de la bebida cerca de mi por el tracto digestivo. Disfruto mucho eso porque estoy trabajando mucho en ese momento. Siento como corre la sangre a través mío y entra rápido y sale despacio.

Pero ahora, ella no puede latir a todo lo que le gusta. No ha podido sentir esa adrenalina que la levanta, que la hace feliz. Ayer le pusieron un aparatito para monitorearme. La escuché reirse con la enfermera cubana que se lo colocaba y le explicaba. Fingía optimismo, yo la conozco. Como no va a conocer un corazón a su dueño?

Se reía cada vez que se lo enseñaba a alguien. Le dió risa cuando se atoró en la camioneta con el cinturón de seguridad y los cables del aparato. Cuando llegó a su casa, se vió en el espejo. Se levanto la sudadera y vió como lo habían colocado. Tres sensores con parche arriba, dos en medio y uno a un lado, todos con sus cables de colores conectados a una cajita en la cintura. La escuché cuando pensó que sería lindo que los cables fueran rosas y morados.

Se rió un rato en la computadora. Le alegraron la vida y se olvidó un poco de lo que le habian puesto. En la noche, la sentí incomoda. No durmió y yo no pude descansar tampoco.

Hoy en la mañana, se lo quitaron y le dieron los resultados. No es mi culpa. Soy un corazón perfecto.

Como explicarle que aunque me han roto en pedazos siempre me recompongo. Como explicarle que aunque no sea más de lo que le dijeron, ella tiene que subirse el animo. He tratado de latir mas fuerte, a veces mas rapido para que se de cuenta que sigo ahí, que no me ha perdido. Que existo. que lato por ella, que siento su oxigeno entrar y salir, que disfruto de lo que me nutre, que me encanta cuando se toma su tinto, que me agrando cuando ama y cuando la aman, que me hago pequeño cuando se enoja y la dejo actuar, que el cerebro y yo nos llevamos bien aunque no nos comuniquemos seguido. Que le indico cuando alguien dice la verdad y cuando alguien miente. Que sé por que calle irse. Porque lato, porque no la dejo.

Lo bueno es que se ha dado cuenta que estoy entero, que ella pensaba que había perdido parte de mi, que yo había desaparecido. Otros corazones se han alejado de nosotros, pero yo siempre estaré con ella. Para ella es mi latido...

2009-07-18T23:10:00.000-07:00

Hoy decido...

2009-07-18T19:58:00.000-07:00

Me observa. Me ve diario desde que me levanto hasta que me acuesto. Tiene 3 meses haciéndolo. Me siento acosada por él. Un día tiene una forma de estár. Al día siguiente, otra. He soñado con él. Con su capacidad, con la forma que podria tener de complacerme. Es desordenado. Lo imagino abriéndose y ofreciendome todo lo que tiene por ofrecer.

Hoy me decidí. Lo he pensado toda la noche. Desde la cena con mis amigos de la escuela, estaba máquinando como acercarme. Me aterroriza que me descubran. Que alguien sepa que intenciones tengo. Que mi marido sepa que hago cosas que él no hace y seguramente en su fantasía masculina que le gustaría hacer.

Entonces, me acerco, nerviosa. Estoy cansada de sentirme así y de verlo así, sin actuar. De esa emoción que me causa, porque sé de lo que es capaz.

Veo su aspecto cansado. Como si de esperarme se hubiera arrugado. El sol que le dá todos los días ha mermado su imágen.

Tomo unas tijeras y abro la caja. Lo veo menos amenazante ya de cerca, reviso que venga completo y leo las instrucciones. Hoy tendré un sistema wireless para la tele. Quién me manda no tener fuerza de voluntad...

Ya no fumes Guera...

2009-07-13T19:07:00.000-07:00

Domingo, 6:00 pm:

"Falta leche"

"Ay y no tengo cigarros, vamos al Oxxo?"

"No, mejor en la tiendita"

Ay Cancún. Que feliz soy ahí. Regreso renovada, recalculada, creativa, ligera.

Nos paramos en la tiendita de la esquina de casa de mi mamá. Me bajé, compré cigarros, chocorroles, bubulubus /tengo un mes de no comerlos) y leche. Pagué con un billete de 500. Cuando me dieron el cambio, lo aventé a la bolsa.

Saliendo de la tienda, de repente me agarran del cuello. "La bolsa, la bolsa!" me grita. Cuando reacciono traigo una pistola en el cachete. "Calmate, agarrala" le contesto. De repente, toma la bolsa y me avienta. Cuando caigo al suelo, volteo a verlo, esta corriendo. No reacciono. Adolfo me levanta del piso, me ayuda a subir rapido al coche y arranca.

"El pasaporte de Jorge!" le digo.

" Hijole, a ver que hacemos" me contesta mi marido revisando si no me habían lastimado. "Vamos a la delegación"

"No, vamos a la casa, necesito cancelar las tarjetas"

Regreso a mi casa. Me duele el cuello un poco. Pero más me siento enojada. Triste. El ladrón no tenía mas de 20. Y traía yo no más de 300 pesos. Y un perfume que compré en el aeropuerto. Y un lipstick que me encanta y que no me acuerdo ni de que marca era. Y un cepillo chiquito. Y mi frijol rojo de la suerte. Y mi triada celta en la cartera. Cosas mías que a este tipo no le van a servir de nada. Ni el pasaporte de mi hijo. Y el perfume, pues, estaba rico...

7:30 pm Delegación Alvaro Obregón:

Me da un ataque de risa en el coche cuando de repente pienso en la bronca que se viene encima. Adolfo me voltea a ver, pobre. Lidiar con una histérica que tiene que resolver el pasaporte de su hijo en no menos de 15 días para poderse ir al verano "tranquilos".

Al llegar al MP, me sorprende mi voz. Casi telenovelera. "Señor" (le tenía que decir Licenciado?), "me robaron la bolsa, el problema es que venían documentos de mi hijo ahí". Amablemente, lo que me sorprende gratamente, me escucha y me hace describir los hechos en una hoja. Cuando el (si, el) está conforme, me la sella y me dice que tengo que irle a sacar copias. Ajá. Adonde? es domingoooo!!!.

"Pasando el hospital, hay un estacionamiento, pasa el estacionamiento (si, lo dijo dos veces) y da vuelta para la derecha, ahi derecho hay un café internet, ahi no es, sigase derecho y en la siguiente cuadra dice un changarro Copias 24 horas"

Adolfo me voltea a ver. Esta lloviendo, esta oscuro, me agarra la mano. Cuando salimos, me da otro ataque de risa. "Oye, namas nos falta el borrachito aqui gritando". Como si lo invocara. Aparece el teporocho alucinado gritando que si tenías a tu madre viva, lo aprovecharas (¡?). A caminar en la lluvia. Llegamos al mentado changarro multitasking (tambien es cafe internet, la dueña vende tacos de bistec afuera y la abuela vende atole y refrescos), sacamos una copia a 3 pesos cada una.

Todo sea por llegar a San Diego. Mi mente da vueltas entre el calor, la playa, amigos queridos para ver, comer rico. Cuando reacciono, estoy caminando por Tizapán para regresar a la delegación.

"Bien mi seño, ahora la Lic. Blanca (que ganas de ponerle el título a alguien y despúes llamarlo por su nombre de pila) le va a hacer la constatación de los hechos". Chido, constatación.

Me siento y la Licenciada me pregunta todo. Se conduele porque yo nomás no registro. Me ayuda. De repente, como si regalaran algo, llegan como 15 personas. "Es que ya se acabó el futbol" me dice. Orale. La gente se espera a que terminen los partidos para llegar a denunciar. Veo a una chica en los separos y preguntó que que hizo. Me dicen que robó en un centro comercial 800 pesos en mercancía, veo que la sacan y que como no le pagaron la fianza de 18,000 pesos ya se la llevan a Santa Martha.

Cuando voy a firmar, hay que pedir la pluma. Hay una sola pluma para todos los que trabajan ahi. Me dice Blanquita (ella y yo ya somos sisters para entonces) que me van a pasar con el comandante (me espanto) para un interrogatorio. Ajá. Cuando subo, veo un cuate como de 1.90, moreno, barba de candado, cacarizo, que está viendo un programa con Galilea Montijo en la tele que se ve pesima. Me sienta y empieza a preguntarme. Como? Donde? A que hora? Que traia?, Segura que así fué? La lastimo? (dije que no, que tal que me pasa con el médico ). Le doy un poco de entrada y se suelta contandonos cosas, que si los artistas que llegan borrachos, lo que es el robo famélico (hasta se hacen coperachas para ayudar a la gente que roba comida), que asaltan mucho en Tarango, que venden drogas en no se donde, que iba a subir a investigar mi agresión, que....

Claro, ya tengo el telefono del comandante para futuros imprevistos...

Salgo con mi acta, no sin antes despedirme de Blanquita de beso, agradecerle a Nacho el MP el café que nos dió. Adolfo les da el bonche de plumas Bic que les compró en el café internet.

Ay Cancún, tan feliz que soy ahí...

Lunes 7:30, empieza la madre de todas las broncas...

"Guera, ya tienes la cita a las 8 en Villa Olimpica, que favores me pides, neta" me dice mi Cartucho Armado (asi le digo para no ventanearlo porque siempre me ayuda en todo lo que necesito legal). "Me debes una cena en tu casa, mejillones eh?". Ni modo, tan siquiera no tiene fijaciones y me pide que le enseñe los pies.

Salimos disparados, identificación, check. Acta de nacimiento, check. Identificaciones de los padres, check.

Nos formamos en la fila, mientras Adolfo (ahora convertido en chofer y office boy) va a sacar copias. Despues de estudiar tanto y por tantos años, de tener una carrera brillante, el Ph. D., osea mi hubbie, me dice que su sueño dorado era ser mensajero.

"La identificación del niño es del año pasado" me dice un tipejo que se siente el Secretario de Relaciones Exteriores. Me firma la solicitud y me da tiempo para regresar a buscar otra. La casa está revuelta. Todos ayudan a buscar una identificacion de Jorge de la escuela del año. Bingo! aparece. Vamos de regreso. "Le falta un sello en el acta del MP que la certifique" me dice el mismo tipejo que ya me habia caido bien y ahora me cae pesimo. Bolas.

Murphy's Law should be Guera's Law.

Lunes, 9:30 am. Delegación Alvaro Obregón

Siento que no salí nunca de aquí. Parece que todos vivimos en el MP. Esta el mismo abogado que estaba ayer, solo que con diferente outfit.

"Ahhhh seño, tiene que ir a la tesoreria a pagar y regresar y entonces en la UIA (Unidad de Investigación Avanzada ¡?) le sellan".

Me subo al coche. "Adolfo, hay que ir a la tesoreria de San Jeronimo, pagar y regresar"

"Gueraaaaaaa!", si, asi me dicen...

Lunes 10:23 am (me fije en la hora) Tesoreria del DF

Cuando entro a la Tesorería, huelo a cigarro. Veo al señor de información fumando y mascando chicle. "Joven (si, me sale la cosa Sara Garcia en estas circunstancias) como certifico un acta del MP?"

Lo que sigue es una joya:

" Mire señorita, sube al primer piso a que le den el formato, lo llena por triplicado, con tinta negra, viene a la oficialia de partes a que se lo sellen, luego va al Módulo 2, ahí la Licenciada Alma (dale) le sella todos los formatos, luego afuera están las copias, saca tres copias por cada copia que necesite certificar (como?) y luego pasa a pagar $5.50 por cada copia certificada del MP.

Mmmta, adonde consigo la pluma negra???

Lunes 11:30 Delegación, again...

UIA. No la Ibero. La Unidad de Investigaciones Avanzadas. Asi como su nombre, estos de avanzados no tienen nada. Tiene que intervenir un comandante (uta, cuantos hay aqui?) para levantar a la fodonga gorda secretaria que me habia mandado de regreso, para que me acompañe adonde está el MP que me había mandando en primera instancia ahí. Cuando me sellan, agradezco en voz alta. Ellos dicen "De nada". El agradecimiento no era para ellos, conste.

"Nos falta otro pago que hacer para otro sello que necesitamos" le digo a Adolfo...

"No manches, te mato" me contesta.

No puedo evitar la carcajada.... al mensajero no le cae en gracia mi chiste...

12:00 pm. Villa Olimpica.

Al verme entrar por tercera ocasión, el policia de la entrada nos dice que espera que esta vez si. Ya nos ven y hasta siento que nos extrañan. Por fin sale una señorita que nos dice, todo en orden, en 6 dias le damos su pasaporte...

He decidido que voy a releer a Kafka y a dejar de fumar...

La Yoga y yo.

2009-06-20T02:36:00.000-07:00

"Te va a encantar, necesitas encontrar tu centro" me dijo Vero mi amiga cuando me platicó del Birhkam Yoga. Vero es la culpable de que yo haya terminado mi primera carrera (en caminata), la del dia del padre en junio del 2007. Creo que se siente con el derecho moral de aconsejarme y guiarme por mi senda deportiva. Despues de todo, ella estaba en la meta aquella vez esperandome a que yo cruzara. "Pues mira, sudar es sexy no? pero odio la yoga" le conteste. "Ay Gueraaaa!" (como si no oyera esa frase miles de veces al dia) "Cuando te he enseñado algo que no te guste?", que chantajista...Le dije que estaba bien, aunque la clase empieza a las 6:30 am. Orale. Empezamos mal. Esta mañana, pensando en que ponerme (los atuendos al final importan muchisimo, que tal que se me nota lo no aryuveda), armada en spandex y camiseta (a ver, seguimos bien) llegué a la cita. Linda casona, antes muebleria, en la Col. Florida. Cuando entré a la sala ya estaba ella esperandome. Casualmente tengo un mat de yoga, pero no me había dado cuenta de lo desentonado que era para la ocasión, naranja, cuando todo era sobrio en cafés, negros y madera. "Chido", pensé, "la única que parece que hace yoga enfrente de la tele soy yo". Agua helada, gatorade helado, vick vapor rub listo por si el olor a humanidad me mataba (al final soy super outdoor sports). Namasté. Ok. ya estoy sudando y apenas me saludan. Sale el maestro, Shorts negros con camiseta. Cuando empieza con la primera posicion, se quita la camiseta. Orale, como el de la tele, pensé. Empiezo a fluir. Y a sudar. Y a tomar agua. No voy a poder. Claro que puedo. Claro que puedo. La mente es todo. Hijole, que calor. Volteo a ver a Vero y esta super concentrada. Yo pense que se iba a reir de mi tantito. No, ni siquiera me hace caso, de hecho, toma un lugar super lejos de mi, supongo que ya me conoce. Bien, a encontrar mi centro, pues. Me duele. Sudo. Junto a mi, una señora ya mayor con muchisima agilidad. Pues como, si yo corro todos los dias? A ver, cuanto falta? ya llevo 45 minutos. Trato de localizar a alguien que le cueste trabajo, de repente me siento solita, necesito a alguien torpe como yo, entonces giro la cabeza y en el espejo me veo. Ja! Sip, soy la unica queno tiene ni idea. Toda la clase va con ritmo, parejitos, cuando me agacho, noto que la ultima pierna que se ve en el espejo es la mia. Minuto 81. Me falta poco, ya me acabé el agua, empiezo con el gatorade. Vamos. 9 minutos mas. Empieza la relajacion, se baja el ritmo. Volteo a verme. Aguanté. Me doy cuenta de mi respiración, es lenta, pausada, Aplauden. Voy a tomar ese aplauso para mi. El cuate de enfrente me ve de reojo, en mala onda, supongo que para checar que no me morí. Namasté para usted tambien asshole. Mi cuerpo resistió el ataque de calor. Soy buenisima, soy la reina de la yoga, me siento perfecto, naci para esto. Entonces hablo con el instructor y me hace notar algunas cosas (ya sé wey, no me interesaba la yoga, pero I'm a natural). Salgo y cuando llego al vestidor, de repente, se me dobla una pierna. Me mareo un poco. Me siento en la banquita del vestidor. Que no me vea Vero que me siento mal. No aguantaría la burla. La conozco perfecto y no soporto el "Te lo dije". Cuando me quito la ropa, no puedo creer, casi la podría exprimir. Me meto a la regadera y la abro con agua helada. Extrañamente, un minuto despues me siento perfecta. No me duele gran cosa el cuerpo. Me siento tranquila. No me reí en toda la clase, chale, osea. Me concentré y terminé lo que tenía que hacer. Estaré dejando de ser yo? Esto de encontrar el centro me esta gustando.

Saliendo Vero me pasa la mano por el hombro, super cariñosa. "Te lo dije". "Mañana a las 6:30 otra vez?...

La segunda oportunidad.

2009-06-20T02:35:00.001-07:00

Cuando la vi, deslumbraba, no es que no fuera hermosa, es que en ese momento preciso, la luz reflejaba su vestido color hueso, nuevo, de seda y diseñado especialmente para ella. Traía flores en el pelo. Se veia mas alta de lo normal, no por los tacones, sino por el orgullo que la hacia caminar erguida. Cuando entró al lugar y volteó a verme, una sonrisa cómplice nos unió de repente. Yo sabía que este día iba a llegar. Ella tan obstinada, tan ferréa en sus decisiones me dijo claramente despúes de su divorcio: "Never again". Por alguna razón, no le creí. A ella que le creo todo lo que me dice, porque siempre tiene argumentos para convencerme, no le crei. Caminó despacio cruzando el hermoso jardín-salón. Me abrazó a mi antes que a nadie. "Es lo que siempre había querido" me dijo. "Espero que de verdad lo sea, porque te mereces todo lo que tienes ahora y más" le contesté. Veo al novio de lejos, con una imágen que jamás olvidaré. La veía. Lloraba. En las segundas bodas tambien lloras?. Cuando el juez estuvo conforme con el quorum, entonces si, empezó a hablar, los nombres, las edades (que necedad de recalcar la edad), la salud, bla bla. Entonces, preguntan si alguien sabe de algún impedimento para no realizar el matrimonio. Estuve tentadisima a pararme y decir: " Saben que? esta mujer me dijo que le recordara que no lo iba a volver a hacer, que el amor de verdad no existe, que...que...que..." Se me pasó el momento. Regreso a la Tierra cuando me llaman para firmar. "Le dije que no quería ser testigo". Ni modo. Ahi voy. Estoy más preocupada por el cleveage que por la firma. "¿Si firmo mal será válido esto?" Cuando volteo a ver a los novios, me dirigen una sonrisa y pues no me queda que poner la mas linda de mis firmas. El fotográfo hace lo suyo. Si me sale el ombligo en la foto lo mato. Regreso del lado de la novia y cuando el juez les dice que se acerquen me fugo a la parte de atrás. Need a drink. El mesero me ignora. Casi de misión imposible consigo una copa de champaña. Un gordo junto a mi, esta viendo su iphone con los resultados del partido. "Vamos unocero (asi pegadito), nos están dando en la madre" Trae unas mejillas rojas rojas tipo Juanita Perez, que me indican que esta más que bien servido, sigue platicandome. Oigo el aplauso. Ya se casaron? Huyo del gordo...

"Que amargada" me dice Adolfo cuando me ve la cara. Me aguanto la carcajada. El amor siempre da envidia. Aunque lo tengas en tu casa, en tu familia, apasionado, de diario, de cerca, de todas formas, ver a alguien rehacer su vida tan alegremente, me da envidia. "Dosuno" Me dice el gordo al oido, agarrandome el brazo como si quisiera convencerme. Adolfo me pregunta si lo conozco. "No, pero parece que el a mi si". A lo lejos suena "The way you look tonight". Esa canción me encanta. Ella y El bailan abrazados. De repente, sin contarlo, me emociono. Veo la mano de El en la cintura de Ella. Como la ve con todo el amor del mundo. Me acuerdo de esas pláticas con ella hasta el amanecer. De tanta lágrima. De tanta risa. De lo que pasamos cuando su hijo se enfermó. De cuando la mandaron de la oficina a Madrid por dos semanas y el ex marido no se podía hacer cargo de sus hijos. De tanto amor que hay entre ella, sus padres, sus hijos. De lo buena amiga que es. De como la he tratado de convencer de meterse al facebook. De como fue a levantarme varias veces y no me dejó caer. Ahora entiendo. Ella tenia que encontrar a alguien que viera por ella, como ella ha visto por todos nosotros. Es dharma. Premio de la vida.

"No estoy amargada" le contesté al proveedor de mis quincenas. "Estoy muy emocionada"...

Del Caldero para glotones gorrones...

2009-06-20T02:32:00.000-07:00

Veo al pernil de cerdo como un regalo de esos de armar, brillante adentro de su estuche. Lo coloco en una tabla. Tengo cinco especias, liquidos, aceites, ajos y mis manos. Lo unto con la mezcla. Junto a mi hierve una olla con agua. A veces pienso que cocinar es un poco de magia, brujeria, arte. El simple hecho de oir agua hervir me hace sentir como liviana, como si fueran burbujas alrededor mio. Saco los tallarines tailandeses de su empaque. Ni uno roto. En el momento en que los compré para hoy, los traje en la mano para que no se rompiera ni uno. Echo sal al agua hirviendo y el caldero me responde con más revoloteo. "Como las brujas cuando echan patas de rana" Enciendo el wok. La mezcla satay está lista. Un poco de aceite y la alquimia comienza, ya no será mezcla, eleva su categoría a salsa. Oir cuando algo se frie en aceite es como oir aplausos. Siempre me emociona esto. Pienso para mi que aunque el plato no salga rico, ya tuve aplausos anticipados. Los tallarines están listos. El olor de la salsa Satay inunda la cocina. El cerdo está en el horno ahora. Los ajos rostizados para los esparragos están a punto. El Tarte Tartin esta enfriandose hace un rato. Volteo a ver el desastre. Ollas, cuchillos, bowls, frasquitos, frascotes. De verdad parece laboratorio, cueva de magos.

En que momento los cocineros nos convertimos en artistas? cientificos? hedonistas? sibaritas? Expertos?

Alguien que conozco y se siente y se dice gourmand* se deleita en el placer de criticar la comida de otros refiriéndose siempre a el mismo y como lo hubiera hecho mejor, lo hace sin argumentación ni conocimiento alguno. A mi siempre me dice que a lo que le sirvo le falta algo y no sabe exactamente que es (espero que no sean los jalapeños que siempre me pide para acompañar un rissotto o la tabasco para un soberbio cordero au jus). Otro que conozco humildemente me recalca cada vez que lo veo, que su vocacion no es ser financiero sino chef y que se siente inspirado por mi. Y alaba todo lo que hago. Y siempre dice "Un aplauso para la chef" cuando acaba de comer. Y pregunta todo. Y sé que algunas veces ha sido extremadamente amable con mi comida. Otras sé que de plano lo mandé al cielo de gozo. Cuando viene a mi casa, me pregunta de la colección de libros de cocina, de lo nuevo que me llegó del club del vino. La mejor parte de conocerlos, es sentar a estos dos en la misma mesa. Antes me producía un nervio tremendo hacerlo. Inclusive cocinar para mi es tan personal, que muy pocas veces invitaba gente a mi casa. Este pánico escenico que me dominó hasta que el glotón y el agradecido se sentaron en mi mesa por primera vez. Me sentía como la virgen (en serio) al sacrificio. No importaba cuanto me esmerara. Que tan bueno hubiera quedado, al glotón gorrón nunca lo complací, aunque se comía todo y se llevaba itacate. Era mi piedrita en el zapato. Y el agradecido, bueno, me agradecía. Al paso del tiempo, una comida en casa del gloton me hizo ver la realidad. Hizo un bacalao de navidad que decia era receta de su mamá. "Le pongo muchisimo azafrán, tiene muchisima paprika, muchisimo aceite de oliva del super caro (se dice extra virgen idiota), tiene muchisima y muchisimo...." Cuando me lo llevo a la boca, casi me brinca la lengua. "Igual y estoy loca y está delicioso" Volteo a ver a los demás y la cara de horror es la misma en todos. Uno le pregunta aguantandose la risa: "Oye, porque no lo vendes?" A lo que el glotón le contestó "Lo he pensado. Es que sale carísimo, le echo muchisimo... y muchisima..., no me saldría la venta, pero seguro se acabaría rapidisimo". Andele. Lo que se acabó en ese momento fue mi pánico a este blofero falso critico de comida.

Hoy los tuve a los dos de nuevo en mi mesa. Y siempre se aprende algo nuevo. Descubri que a veces, puedes echarle un poco de catsup a la salsa asiática de cinco especias. Despúes entendí que no hay como el vinagrito de los jalapeños (siempre lo tengo a la mano) para echarle a unos esparragos perfectamente grilleados, verdes, brillantes. Y que la sal en la salsa Satay siempre tiene que ser más de la que yo pienso, porque seguro no sé medir para tantas gentes (sic).

Y también aprendí que cuando alguien sonrie y te dice "You nailed it" y te aplaude con el resto de los comensales que no les gusta el catsup, ni el vinagrito, la alquimia de nosotras las brujas vuelve a funcionar... Ah! por cierto. El glotón se llevo itacate para mañana, aunque dijo iba a componer tantito la salsa, que iba a dorar mas el cerdo (osea quemado pues) Y se llevó su tarte tartin para la cenita aunque dice que el caramelo no le gusta tanto, pero que estaba "sabrosita". Al final, la vida es justa para todos...

* Algunos dicen que sólo merecen ser calificados de gourmets, ya que la palabra gourmand para el francés común tiene una desagradable connotación de glotonería. Otros, muchos, más razonablemente, se atienen al significado estricto que ambos términos tienen en el lenguaje gastronómico. Rigurosamente -como tan bien lo señala Prosper Montagné- el gourmet es aquel que sabe y ama los vinos. Un catador, que es un profesional, puede o no ser un gourmet (aunque es preferible y deseable que lo sea). Un gourmet no tiene por qué ser un catador. No necesita saber el extracto seco o el grado exacto de tanino: le basta al gourmet, con apreciar la justeza del añejamiento de un tinto o la frescura de un blanco: la delicadeza de aroma o el regusto al terruño: matices: casi poesía. El gourmand, en cambio (no es necesario citar a Brillat Savarin para demostrarlo) es aquel que ejerce en plenitud las virtudes ya descriptas de la gourmandise. Puede -aunque improbablemente- no ser gourmet. El gourmand es el sabio vocacional, el profundo amateur de la gastronomía. En muchas publicaciones culinarias se usan indistintamente ambos términos para señalar al gastrónomo, al connaisseur, a aquellos que -profesionales o no- dominan el arte del buen comer. Nadie duda de que ese arte se traduce en otra palabra francesa, madre de los dos términos: gourmandise. Ejercitar la gourmandise es, sin duda, saber apreciar las sutilezas de un bouquet, admirar la transparencia del vino, regocijarse ante una salsa correctamente aterciopelada y balanceada en la condimentación, y también, por supuesto, tener alerta la capacidad de crítica, que permite seleccionar, descartar, razonar, saber por qué un manjar no está a punto, cuál es el desequilibrio que le produce alguna incomodidad al gusto. Marie Pichallard, 2005.

No puedes enseñarle a un perro viejo nuevos trucos...

2009-06-19T18:33:00.000-07:00

Porque los perros viejos se los saben todos. Es dejar que las cosas corran, fluyan. Siempre intentas pensar que así seguirán. Si ya sabías que algo iba a pasar, porqué sigues con las mismas manías?

La conozco muy bien. Es buena amiga mía. Se ha dejado llevar por alguien que parecía verdaderamente su alma gemela.

"Soy yo pero en hombre"

"No puede ser lo que nos parecemos"

"Hablamos igualito"

Esta mujer, que es dura, fría a veces, decía que lo tenía todo bajo control. "No me voy a dejar llevar por esto" me dijo un día, yo sé cuando parar...

Y asi pasó el tiempo, cuando nos veíamos, no dejaba de platicar de él. De lo formidable que era en la cama, de como le hablaba, de como la entendía cuando le daban sus crisis de identidad (un poco emo), de como se hablaban diario, de como...

Tenía sus momentos de lucidez, y entonces me preguntaba: "Y tú? que cuentas?". Yo le platicaba algo e inmediatamente regresaba a su tema favorito: su novio-amante-compañero perfecto.

Tolero muy bien estas pláticas porque yo soy igual a veces. Me trepo en un tema y no lo suelto.

Acabo de verla. Ese hombre tan perfecto no es perfecto ahora. Tiene muchisimos defectos. Y me cuenta una serie de cosas que son un poco fatal attraction (que bueno que el no tiene un conejo).

Decido entonces que ella ha cometido el mismo error de siempre. Que muchas mujeres cometen. Pensar que el tipo en cuestión es lo que ellas necesitan. Que va a responder a todo como ellas esperan. Que no tiene responsabilidades otras más que estar con ella. Y ella antes comprensiva, controlada, ahora es demandante, sospecha, hurga, espia...

Hemos estereotipado a los hombres. Pero las mujeres no nos quedamos atrás. Cuando una mujer se siente en terreno firme, entonces empieza esta acción devoradora que no los deja vivir. Acaban sintiendose miserables, exigidos, proveedores.

La expresión "Mi vieja" a mi me dice mucho. Es como referirse a su pareja como si fuera una matrona de 50 años que jode y jode todo el dia. He oido a pocos hombres (incluido el mio) decir "Mi mujer" con gran cariño. Nos ganamos el mote de viejas. Dejamos que nuestras manías y creencias dominen nuestro comportamiento.

Nadie nos puede enseñar trucos nuevos... Pero si podemos evitar hacer los mismos todas las veces...