Ya se me acabó el año. Y a la hora del balance, por más que me quiera tirar al piso para decir que el año fué pésimo y de andar de martir por la vida, descubro que ha sido uno de los mejores años que he tenido. Conocí gente impresionante, que me ha enseñado muchísimo, que además me ha hecho reir a carcajadas y sentirme amada por completo. He reinventado lo que el concepto de amistad significa para mi, a lo mejor digo reinventar porque no lo conocía en todas sus facetas. Así igual, reconozco el sentimiento de amor incondicional, de confidencia y de el saber estar.
Me han dedicado cuentos, canciones, me han mandado flores, me han compartido lágrimas y han enjugado las mías, me han regalado sonrisas y carcajadas. Jugamos, nos vemos y nos apapachamos diario. Me han dado esperanza. Me han hecho verme a través de sus ojos y me ha gustado lo que veo. Me han enseñado que no importa adonde estés, siempre estamos cerca. Que ahora en realidad, las distancias no importan, que nos vamos guardando miles abrazos para cuando nos veamos. Que cuando a alguien le pasa algo, ahí estamos sus 400 amigos para confortarlo. Que somos amigos más cumplidos con los demás que si no tuvieramos tanta tecnología. Que estamos al alcance de un click. Que somos testigos activos en las vidas de los que queremos y se han hecho amigos entrañables.
Y que conocernos en persona es maravilloso. Y que solamente por eso, ha sido uno de los mejores años de mi vida. Porque de repente descubrí que parece que la soledad es en realidad, un botón de apagado. Les deseo el mejor de los años, los mejores éxitos, las mayores bendiciones, con todo el amor y la salud, el habernos cruzado por esta vía cibernética y lograr pasar a la vida real con la misma calidez y amor con que nos tratamos diario. Y también, gracias por saber estar... Feliz 2010!
miércoles, 23 de diciembre de 2009
lunes, 21 de diciembre de 2009
La segunda vuelta...
"Por 20 votos a favor y 10 en contra, Alicia Alarcón es declarada presidenta de la sociedad de vecinos por un período de 4 años". Laura con toda esa circunstancia que la precede siempre, me declara ganadora de la votación.
Me retraigo en mi asiento. A mi no me interesa ser presidenta de nada. Yo nunca pago puntualmente el mantenimiento, alego que las plantas de la entrada de la privada me chocan porque tienen puntas afiladas y el feng shui dice que deben ser redondas para que fluya la energía. Las vecinas me odian y me ven con envidia. Y yo las odio. Me choca que nunca guarden sus coches en los estacionamientos y que siempre los dejen en la calle. Semejantes casotas para que no usen sus lugares adentro. Y el gato de la vecina se come mis hortensias. Y decoran en Navidad toda la calle como si fuera Disney. Y la gorda de la casa 21 me ve echa miradas matadoras cuando regreso a mi casa de correr y me dá miedo a veces que me brinque encima y me ataque para comerme. Pero Laura insistió porque nada más eran 2 candidatos. Y los estatutos de la sociedad dicen que tienen que ser 3. Y que no hay reelección hasta que pase un periodo. Y que me tocaba. Y que no iba a pasar nada porque no le caigo bien a todo el mundo.
Me levanto de la silla y suelto la bomba: "Les agradezco muchisimo el que hayan votado por mi, pero soy incapaz de llevar las cuentas correctamente, no sé cobrarle a las personas, no tengo don de mando con los policias y con los jardineros, y les aseguro que conmigo, la sociedad de vecinos se iría al colapso. Asi que les pido encarecidamente hagan otra votación para escoger al presidente"
Ante los ojos de horror del resto de la concurrencia, echo la más inocente de mis sonrisas y me vuelvo a sentar. Supongo que me querían algunos de presidenta para fastidiarme la vida o para odiarme con razones valídas. No se les hizo, andele.
Laura se levanta y dice "Ante esta situación inesperada propongo una segunda vuelta de votación para mañana". Ahí terminó mi brevísimo mandato. Aliviada, me despido de los despedibles y camino hacia mi casa. Me quedo pensando en lo que sucedió. Muchas personas serían felices con un reconocimiento que los haga diferentes. Pero yo usé la teoría de juegos inversa. Causé caos en un pequeño sistema que funciona perfectamente.
Se me cruzan los temas entonces cuando leo el artículo de Jorge Buendia*. ¿Que pasaría si aprueban la segunda vuelta electoral? ¿Y si el PRI consigue la mayoría en esa segunda vuelta? ¿Y si el PRD (Dios me oiga) pierde el registro? ¿Y si Juanito consigue registro? ¿Y si el PAN queda como segunda fuerza otra vez, sin mayoría para negociar nada? Es más... ¿Y si el PRI gana todo? ¿Con Juanito como oposición?
Ante estas interrogantes que me dan entre risa y miedo, me fui a dormir con la tranquilidad de que no me iba a llevar el carro completo. En que entendieron que no me interesaba tener nada que ver con la administración del lugar adonde vivo. Que yo sólo vivo ahí. No administro. No me interesa manejar ninguna cuenta ni a ningún chalán, ni tener el registro de quién entra ni quien sale, ni que plantas pondría, ni....ay... me dió el síndrome Juanito, no me decido, se me fué al enchilada! Agarro el teléfono y marco. "Laura?" Ni hablar, aprovecharemos la segunda vuelta y convenceremos a los indecisos...
*http://www.eluniversal.com.mx/editoriales/42024.html
Me retraigo en mi asiento. A mi no me interesa ser presidenta de nada. Yo nunca pago puntualmente el mantenimiento, alego que las plantas de la entrada de la privada me chocan porque tienen puntas afiladas y el feng shui dice que deben ser redondas para que fluya la energía. Las vecinas me odian y me ven con envidia. Y yo las odio. Me choca que nunca guarden sus coches en los estacionamientos y que siempre los dejen en la calle. Semejantes casotas para que no usen sus lugares adentro. Y el gato de la vecina se come mis hortensias. Y decoran en Navidad toda la calle como si fuera Disney. Y la gorda de la casa 21 me ve echa miradas matadoras cuando regreso a mi casa de correr y me dá miedo a veces que me brinque encima y me ataque para comerme. Pero Laura insistió porque nada más eran 2 candidatos. Y los estatutos de la sociedad dicen que tienen que ser 3. Y que no hay reelección hasta que pase un periodo. Y que me tocaba. Y que no iba a pasar nada porque no le caigo bien a todo el mundo.
Me levanto de la silla y suelto la bomba: "Les agradezco muchisimo el que hayan votado por mi, pero soy incapaz de llevar las cuentas correctamente, no sé cobrarle a las personas, no tengo don de mando con los policias y con los jardineros, y les aseguro que conmigo, la sociedad de vecinos se iría al colapso. Asi que les pido encarecidamente hagan otra votación para escoger al presidente"
Ante los ojos de horror del resto de la concurrencia, echo la más inocente de mis sonrisas y me vuelvo a sentar. Supongo que me querían algunos de presidenta para fastidiarme la vida o para odiarme con razones valídas. No se les hizo, andele.
Laura se levanta y dice "Ante esta situación inesperada propongo una segunda vuelta de votación para mañana". Ahí terminó mi brevísimo mandato. Aliviada, me despido de los despedibles y camino hacia mi casa. Me quedo pensando en lo que sucedió. Muchas personas serían felices con un reconocimiento que los haga diferentes. Pero yo usé la teoría de juegos inversa. Causé caos en un pequeño sistema que funciona perfectamente.
Se me cruzan los temas entonces cuando leo el artículo de Jorge Buendia*. ¿Que pasaría si aprueban la segunda vuelta electoral? ¿Y si el PRI consigue la mayoría en esa segunda vuelta? ¿Y si el PRD (Dios me oiga) pierde el registro? ¿Y si Juanito consigue registro? ¿Y si el PAN queda como segunda fuerza otra vez, sin mayoría para negociar nada? Es más... ¿Y si el PRI gana todo? ¿Con Juanito como oposición?
Ante estas interrogantes que me dan entre risa y miedo, me fui a dormir con la tranquilidad de que no me iba a llevar el carro completo. En que entendieron que no me interesaba tener nada que ver con la administración del lugar adonde vivo. Que yo sólo vivo ahí. No administro. No me interesa manejar ninguna cuenta ni a ningún chalán, ni tener el registro de quién entra ni quien sale, ni que plantas pondría, ni....ay... me dió el síndrome Juanito, no me decido, se me fué al enchilada! Agarro el teléfono y marco. "Laura?" Ni hablar, aprovecharemos la segunda vuelta y convenceremos a los indecisos...
*http://www.eluniversal.com.mx/editoriales/42024.html
martes, 15 de diciembre de 2009
Vergüenza en italiano...
Muchos hoy mismo desearían ser Massimo Tartaglia. Además de tener un nombre románticamente italiano, es un enfermo mental declarado. Pero ahora puede convertirse en rey de internet. 5 grupos se han abierto en Facebook desde sus dos minutos de fama y en uno de ellos tiene 14,000 seguidores. Todo por darle un zorrajazo a Berlusconi en público. La multitud le gritaba al cirujeado presidente "Verguenza, Verguenza!" Y él entonces contestaba que estaban ahí los jóvenes para expresarse, que su gobierno nunca los reprimiría. Menuda libertad de expresión la suya. No sé si para desalentar al resto del público a hacer lo mismo, se le declaró a Massimo "enfermo mental sin antecedentes penales". Lo que sí sé es que a veces un madrazo bien dado sirve de mucho. En público debe doler más. Como cuando tu mamá te pellizcaba en misa para que te estuveras quieta. O los ojos matadores de cuando comprometías a las mamás a dar un permiso enfrente de todo el mundo. Ahora que con cámaras de televisión, debe ser casí como caer en coma y ver tu vida pasar en 10 segundos.
Debe ser horrible también que como figura pública tus exabruptos queden registrados en una red social como Twitter. Aunque corras a borrarlos, alguién más listo (y rápido) que tu le tomó una screen shot y ahí quedó la evidencia para la posteridad. O para las campañas electorales. Aquí ni siquiera se trata de ventanear los actos de corrupción o las cuitas pagadas. Aquí abiertamente alguien escribió "pendejo, no soy tu empleado, soy libre". El problema es cuando ese alguien es un diputado con fuero dirigiéndose a un ciudadano que vota. El problema es un periodista que se dice de izquierda y vive de derecha defina con palabras fuertes a un ciudadano "común" y corra a borrarlo de su timeline. El problema no es que seas mala persona o que las ideas de los demás no vayan con las tuyas. El problema es que son figuras públicas. No que nosotros les paguemos el sueldo, al final si estamos nosotros o no, lo seguirán ganando. El verdadero asunto aquí es que no han pensado que podrían levantar su proyecto y su agenda política a través de este medio. De hecho, están dando armas a todo el mundo para hundirse en las campañas electorales. El problema es que si sus intenciones hacia el país son verdaderamente buenas, aquí las podrían exponer. Pero si nos dicen pendejos desde antes, de verdad lo somos por votar por los que nos insultan y no les importamos. Por no respetar lo que pienso aunque sea diferente a lo que tu piensas. Porque si yo aquí agrediera a cualquier político en público, saldría en primera plana declarada también como enferma mental o como narco. Pero si a mi me agrediera un político (que no ha sido el caso, porque no me he metido, solo he estado de testigo), a mi quién me defiende? saldría en primera plana? tendría el político algún castigo? Por eso mismo, no pongo la palabra en italiano. Usen google translator pues...
A mi modo de ver, una cosa es la derecha y la izquierda y otra como seguramente diría Massimo: la destra y la "sinestra"....
Debe ser horrible también que como figura pública tus exabruptos queden registrados en una red social como Twitter. Aunque corras a borrarlos, alguién más listo (y rápido) que tu le tomó una screen shot y ahí quedó la evidencia para la posteridad. O para las campañas electorales. Aquí ni siquiera se trata de ventanear los actos de corrupción o las cuitas pagadas. Aquí abiertamente alguien escribió "pendejo, no soy tu empleado, soy libre". El problema es cuando ese alguien es un diputado con fuero dirigiéndose a un ciudadano que vota. El problema es un periodista que se dice de izquierda y vive de derecha defina con palabras fuertes a un ciudadano "común" y corra a borrarlo de su timeline. El problema no es que seas mala persona o que las ideas de los demás no vayan con las tuyas. El problema es que son figuras públicas. No que nosotros les paguemos el sueldo, al final si estamos nosotros o no, lo seguirán ganando. El verdadero asunto aquí es que no han pensado que podrían levantar su proyecto y su agenda política a través de este medio. De hecho, están dando armas a todo el mundo para hundirse en las campañas electorales. El problema es que si sus intenciones hacia el país son verdaderamente buenas, aquí las podrían exponer. Pero si nos dicen pendejos desde antes, de verdad lo somos por votar por los que nos insultan y no les importamos. Por no respetar lo que pienso aunque sea diferente a lo que tu piensas. Porque si yo aquí agrediera a cualquier político en público, saldría en primera plana declarada también como enferma mental o como narco. Pero si a mi me agrediera un político (que no ha sido el caso, porque no me he metido, solo he estado de testigo), a mi quién me defiende? saldría en primera plana? tendría el político algún castigo? Por eso mismo, no pongo la palabra en italiano. Usen google translator pues...
A mi modo de ver, una cosa es la derecha y la izquierda y otra como seguramente diría Massimo: la destra y la "sinestra"....
martes, 8 de diciembre de 2009
De verdad... Es Diciembre ya?
De verdad que no soy malintencionada, pero odio a la gente que ama la Navidad. La celebración se me hace tan cursi, tan falsa y tan sin sentido que hasta preferiría adoptar el rollo de Thanksgiving porque lo siento mas honesto. Pero si debo decir que soy una entusiasta del maratón Guadalupe-Reyes. De chiquita me encantaba, lo acepto, pero ya más grande sólo sentía que era una fecha cualquiera adonde mi familia (o adonde rebotábamos para cenar) la agarraba de pretexto para hacerte sentir que te hacían el favor de que te sentaras en la mesa. Los regalos de mis primos siempre eran mucho mejores que los míos. Siempre fui la oveja negra y no era precisamente muy bien recibida en ninguna casa, así que los únicos que me consentían eran mis abuelos y cuando la edad de la desilusión me llegó ya se habían muerto los dos. Cabe aclarar que era la oveja negra porque hasta el día de hoy, mis tios piensan que YO enseñé a fumar a mis primos, YO les enseñé a robarse el coche, YO les decía que llegaramos tarde de la bailada, es más, YO les dije que nos fueramos de pinta a Teques, pero" casualmente" no fui, cuando en realidad, fueron ellos los que me enseñaron todo eso a mi. Ahora por más amor que me tengan (y me costó trabajo recuperar) porque ya vieron que si soy linda y buena persona, no me creen nada.
Cuando nacieron mis hijas, recobré el sentido de ser feliz en la Navidad. Me esmeraba muchísimo en arreglar la casa, en los regalos para todo el mundo, en hacer bacalao para la cena. Cuando vivíamos en Madrid, la primera Navidad conseguí un árbol con luces decorado de IKEA en media hora, ante la impresión de mi suegra (lo cual me hizo muy feliz) que maravillada decía "M'ija, que bárbara, que buena eres para estas cosas". Salíamos a caminar y a oir los villancicos y a comer castañas asadas, a buscar los dulces a granel en el súper. Pero los niños crecen y la verdad, la ilusión de los papás disminuye.
Hace un año, puse el árbol por ahí del 15 de diciembre. Y de hecho, namás puse las luces. Odio poner las luces porque sé que las tengo que quitar en un mes. Bueno, hubo algún árbol que se quedó hasta fines de febrero.
Este año, con toda la premura que nos meten las tiendas, como Navidad en Noviembre, me hice la promesa de tener unas fiestas como las que tenía chiquita. Y más porque mi hijo el más chico perdió la ilusión de Santa por unos grandulones chismosos.
"Má, no me mientas más por favor, sé que Santa son los papás" me dijo.
"Ay como crees? qué amargado te dijo eso?" le contesté como en damage control mode.
"Me has mentido nueve navidades seguidas, ya no lo hagas más, me merezco la verdad" me replicó con esas palabras que le salen de no sé donde y las heredó de no se quién.
Ante este episodio de mini Marga López, decidí que la Navidad sería como me acordaba que debía ser.
El Domingo en la mañana, nos aplicamos para ir a comprar el árbol. Jorgito y yo caminabamos por un lado mientras mis hijas y mi marido caminaban por el otro. Cuando lo ví, he de confesar que supe que ése era. Atado aún, entre varios más. Tuvimos que mover los de adelante para sacarlo. Había tanta gente que el niño y yo decidimos cargarlo solos. Había más gente en la fila asi que usé los servicios de mi officeboy personal y lo dejé formado para pagarlo mientras yo lo llevaba a que le pusieran la base. Era tal mi desesperación (y mi alergia) que ni pedí que lo desataran, sólo que le clavaran la base y así me lo subieran al coche.
Despúes de ponerle luces y decorarlo, el árbol se veía lindo en mi sala. Arreglitos por todos lados, luces en el jardín, esferas rojas enormes en la fuente, olor a manzana y canela, etc etc. Pero no conseguía ser feliz. Ya horneé lo que tenía que hornear. Ya están los regalos listos. Ya está la casa decorada a modo de mi humilde visión navideña. No encontraba el porqué no estaba sintiendo la fiesta. Digo, mi pá ya no está, pero tampoco era como que pasábamos todas las navidades juntos. Cada vez que entraba a mi casa, me venía como una cosa de insatisfacción. Hoy en la mañana mi vecina me invito a su Winterwonderland personal y me impresionó hasta el más mínimo detalle, por ahí me dijeron que su casa no era apta para corazones débiles (gracias B). Salí con una sensación peor de como la tenía. Seguía pensando que porqué si todo el mundo estaba emocionado y decoraba y regalaba y hacía planes de fiestas, cenas y comidas y yo nada más quiero pegarme a los planes y sigo recibiendo regalos pero no me siento emocionada.
Hace rato dí con la respuesta. La Navidad está vacía. Los abrazos son vacíos. Los regalos son a fuerzas. Ok, con sus excepciones. Las fiestas son competencia de a ver a quien le quedó mejor. Recibes gente que no ves en todo el año y nada más se aparece porque dicho sea de paso, les darás un super regalo como todos los años y cenarán en mi casa como en el mejor restaurante. Este año, en lugar de unas excelentes botellas de vino, decidí darles galletas como ellos hacen conmigo. Las personas que somos creyentes celebramos y agradecemos todos los días. Las personas como yo, juntamos a nuestra familia todos los domingos para compartir. Regalamos sin razón, "porque lo ví y me encantó para tí". Nos felicitamos por los logros que se tengan y nos consolamos cuando andamos down. Cuando nos saludamos nos damos un gran abrazo y cuando nos despedimos decimos "que te vaya bien, cuidate mucho" desde el fondo del corazón. No necesito una celebración en especial para acordarme de nadie. No necesito decorar mi casa para competir con el resto de los vecinos. No necesito la Navidad para acordarme de lo verdaderamente importante.
Sin embargo, para decir algo en mi defensa que no moleste a los proNavideños, mi cartita incluye cosas muy importantes y trascendentes como una Mac Pro y un viaje a Madrid. Quién quita y pega y me lo dejan debajo del árbol el 25...
Cuando nacieron mis hijas, recobré el sentido de ser feliz en la Navidad. Me esmeraba muchísimo en arreglar la casa, en los regalos para todo el mundo, en hacer bacalao para la cena. Cuando vivíamos en Madrid, la primera Navidad conseguí un árbol con luces decorado de IKEA en media hora, ante la impresión de mi suegra (lo cual me hizo muy feliz) que maravillada decía "M'ija, que bárbara, que buena eres para estas cosas". Salíamos a caminar y a oir los villancicos y a comer castañas asadas, a buscar los dulces a granel en el súper. Pero los niños crecen y la verdad, la ilusión de los papás disminuye.
Hace un año, puse el árbol por ahí del 15 de diciembre. Y de hecho, namás puse las luces. Odio poner las luces porque sé que las tengo que quitar en un mes. Bueno, hubo algún árbol que se quedó hasta fines de febrero.
Este año, con toda la premura que nos meten las tiendas, como Navidad en Noviembre, me hice la promesa de tener unas fiestas como las que tenía chiquita. Y más porque mi hijo el más chico perdió la ilusión de Santa por unos grandulones chismosos.
"Má, no me mientas más por favor, sé que Santa son los papás" me dijo.
"Ay como crees? qué amargado te dijo eso?" le contesté como en damage control mode.
"Me has mentido nueve navidades seguidas, ya no lo hagas más, me merezco la verdad" me replicó con esas palabras que le salen de no sé donde y las heredó de no se quién.
Ante este episodio de mini Marga López, decidí que la Navidad sería como me acordaba que debía ser.
El Domingo en la mañana, nos aplicamos para ir a comprar el árbol. Jorgito y yo caminabamos por un lado mientras mis hijas y mi marido caminaban por el otro. Cuando lo ví, he de confesar que supe que ése era. Atado aún, entre varios más. Tuvimos que mover los de adelante para sacarlo. Había tanta gente que el niño y yo decidimos cargarlo solos. Había más gente en la fila asi que usé los servicios de mi officeboy personal y lo dejé formado para pagarlo mientras yo lo llevaba a que le pusieran la base. Era tal mi desesperación (y mi alergia) que ni pedí que lo desataran, sólo que le clavaran la base y así me lo subieran al coche.
Despúes de ponerle luces y decorarlo, el árbol se veía lindo en mi sala. Arreglitos por todos lados, luces en el jardín, esferas rojas enormes en la fuente, olor a manzana y canela, etc etc. Pero no conseguía ser feliz. Ya horneé lo que tenía que hornear. Ya están los regalos listos. Ya está la casa decorada a modo de mi humilde visión navideña. No encontraba el porqué no estaba sintiendo la fiesta. Digo, mi pá ya no está, pero tampoco era como que pasábamos todas las navidades juntos. Cada vez que entraba a mi casa, me venía como una cosa de insatisfacción. Hoy en la mañana mi vecina me invito a su Winterwonderland personal y me impresionó hasta el más mínimo detalle, por ahí me dijeron que su casa no era apta para corazones débiles (gracias B). Salí con una sensación peor de como la tenía. Seguía pensando que porqué si todo el mundo estaba emocionado y decoraba y regalaba y hacía planes de fiestas, cenas y comidas y yo nada más quiero pegarme a los planes y sigo recibiendo regalos pero no me siento emocionada.
Hace rato dí con la respuesta. La Navidad está vacía. Los abrazos son vacíos. Los regalos son a fuerzas. Ok, con sus excepciones. Las fiestas son competencia de a ver a quien le quedó mejor. Recibes gente que no ves en todo el año y nada más se aparece porque dicho sea de paso, les darás un super regalo como todos los años y cenarán en mi casa como en el mejor restaurante. Este año, en lugar de unas excelentes botellas de vino, decidí darles galletas como ellos hacen conmigo. Las personas que somos creyentes celebramos y agradecemos todos los días. Las personas como yo, juntamos a nuestra familia todos los domingos para compartir. Regalamos sin razón, "porque lo ví y me encantó para tí". Nos felicitamos por los logros que se tengan y nos consolamos cuando andamos down. Cuando nos saludamos nos damos un gran abrazo y cuando nos despedimos decimos "que te vaya bien, cuidate mucho" desde el fondo del corazón. No necesito una celebración en especial para acordarme de nadie. No necesito decorar mi casa para competir con el resto de los vecinos. No necesito la Navidad para acordarme de lo verdaderamente importante.
Sin embargo, para decir algo en mi defensa que no moleste a los proNavideños, mi cartita incluye cosas muy importantes y trascendentes como una Mac Pro y un viaje a Madrid. Quién quita y pega y me lo dejan debajo del árbol el 25...
sábado, 5 de diciembre de 2009
Reflexiones sobre el Teletón...
Desde que empezó, yo he donado al Teletón, como una forma de enseñanza a mis hijos, como una manera de ser solidario. No por el ojo lloroso que me da todo el tiempo que lo veo, sino porque siempre he creido que es lo más funcional que tenemos y lo único que nos une como sociedad civil en el país. Porque aparte de las tragedias naturales, solo nos une el resto del año la indiferencia que tenemos unos por otros. Porque en 13 años han construido 16 centros de rehabilitacion, 2 clinicas especializadas y una universidad. Y este año sólo con 35 millones de dólares, que sirven para mantener su sistema, además construirán dos CRIT más y de paso no nada más ayudan a niños con discapacidad sino también a los chavos con cáncer. El presupuesto del Gobierno Federal para los niños con discapacidad "subió" de 2400 millones a 2700 en un año. No lo dije yo. Lo dijo Calderón en su participación en el Teletón. Eso me dice que el Gobierno sigue derrochando una cantidad de dinero impresionante en salud y para mi no está claro adonde están los resultados. Cuanto gastan el IMSS el ISSSTE y la Secretaría de Salud al año? Adonde está la transparencia?. Una fundación como Teletón es capaz de hacer más en un año con los recursos que tiene a comparación del Gobierno. Dicho aparte, esta campaña de antiTeletón verdaderamente me enferma. Empresas como Televisa tienen mil maneras más de evadir impuestos o salir ganones. Nadie habla de las ganancias millonarias por los telejuegos, el Playcity o los realitys adonde hablas y te cobran por tu voto, para mi, eso es donación tambien no?. De hecho Televisa tiene su propia fundación que podría servir para impuestos. Pero no como defensa hacia la empresa, para el Teletón se mocha con donativos en especie, y de verdad, seria muy estúpido pensar que con los miles de millones de dólares que le entran solamente con el Teletón puedan servir para una gran evasión. Además si las otras empresas como Banamex, WalMart o whatever evaden impuestos, entonces el sistema sigue sin funcionar, porque hay empresas enormes que pagan $149 pesos al año, entonces, el problema no es el Teletón. Las grandes corporaciones lo han hecho toda la vida y si hay que detenerse a reflexionar porque el problema no sólo es la recaudación sino el gasto excesivo e improductivo del Gobierno, la falta de sensibilidad ey transparencia en el gasto público. Pero también has "patrocinado" políticos como AMLO toda la vida. Es de todos conocido de donde saca lana, pero ni las personas que están con él se atreven a repetirlo. Sobornos, contrabando, narco, aportaciones de sindicatos corruptos, canonjías con constructoras, diezmos de trabajadores, etc. etc. En la propuesta del Gobierno Federal acerca de la reelección de legisladores y de reducción de cúrules, la mayoría de los partidos estuvieron de acuerdo, pero Alejandro Encinas salió a la palestra para decir que no lo estaba porque no todos los sectores tendrían entonces "repre$$$entación". Ya se nos olvidó que cuando se acercaban las elecciones presidenciales, en el DF nos subieron el predial de una manera exhorbitante. A muchos de los que vivíamos en San Angel durante la construcción del segundo piso, nos llegaban recibos de luz estratosféricos de todos los diablitos que pusieron los de INDI. Nos lo reembolsaron un año despúes (directo en la Tesorería by the way) pero de que pasó, pasó. La deuda del DF es hoy varias veces más alta que cuando gobernó Cárdenas la ciudad. Ebrard hace obra visible para lucimiento personal. Pero extrañamente, no hay transparencia sobre el gasto desde AMLO, no hubo apenas un escándalo por el faltante de 300 millones de pesos?. El DF es la caja chica de políticos corruptos y nadie dice nada., porque lo disfrazan de universidades que tienen 100 alumnos, ayuda a tercera edad y a sectores especiales para estar permanentemente en campaña, pero los temas también importantes como la delincuencia organizada, mafias, manifestaciones, plantones, agua contaminada, malas vías de comunicación todavía existen y están en aumento porque parece que no hay recursos para trabajar en ellos. El Teletón publica sus balances. Si el Teletón está haciendo todo lo que el Gobierno no hace para segmentos específicos de población, QUE MAS TE DA? que es como una telenovela de 24 horas? Si. Y??? Tu que haces por ayudar a los demás? Quejarte?
martes, 24 de noviembre de 2009
Demonios Cibernéticos
No es cierto lo que ven mis ojos. De hecho, no lo puedo ni describir. Recibí un mail de mi amiga Liza (nombre falso, conste). Aparte de ser de lo más pornográfico, lo cual no me importaría (ejem), es asqueroso. De verdad hacen las personas cosas asi?
Me preocupo tanto por el video que acabo de ver, que le escribo a mi amigo el Gastrodoc. "Querido, dime, esto que te forwardeo es real? La chava de verdad puede hacer eso? el tipo no se ahogó?"
Supongo que el Gastrodoc se moría de la risa cuando le llegó mi mensaje. "Guera, no ves de lejos que está truqueadisimo? quién puede ABRIRSE de esa manera?, no creas todo lo que te mandan"
Ya con la mente terapeada por el doc, lo vuelvo a ver, cacho dos o tres errores que no se perciben a la primera por la impresión y me doy cuenta que si, efectivamente, está truqueadisimo.
México es el líder en intercambio de pornografía.
Yo a la semana, recibo no menos de 10 mails porn de amigas (si, las viejas también vemos porn, light, pero porn al fin). Más como 40 invitaciones pornspam. La Britney chupona de Twitter me persigue. Pero eso al final, yo como adulto lo puedo manejar (a veces).
Mi hijo de 10 años, buscando un video de Black Eyed Peas, encontró algo que se llamaba Black girls and a cock. Sin leer bien y por ponerlo rápido, le dió enter. Cuando empezó a verlo, me gritó. Cuando llegué, estaba llorando y diciéndome que no quería hacer nada malo. Después de una súper plática, muy larga, acerca de la pornografía, de porqué corre tanto por internet, y una reflexión mía de porqué el bloqueador parental no había servido, se quedó más tranquilo. Pero...
México es el país líder en intercambio de pornografía.
Me acordé de aquel video que me mandó Liza. Se me ocurrió darle un google con cualquier nombre de búsqueda con su referencia. Ahí estaba, gratis, a la mano de quién le diera click. Con un nombre inocente. Listo para que mi hijo o el de cualquiera lo pueda ver. Antes, los chavos veían a escondidas el Playboy y recuerdo una plática de mis primos de que veían porn rayada (con rayitas de poca sintonización) en un canal no registrado por cable o la antena, o alguien tenía una pelicula en betamax o en vhs. A eso se remitía la pornografía cuando yo era chava. Por lo menos de lo que yo sabía, ya sé, igual y era yo más inocente. Pero no estaba a la mano de un niño de 10 años que busca videos de música, está gratis y al alcance de un click.
No me la doy de moralina, pero de alguna manera, mi educación fue bastante controlada por mi mamá. Ahora, si no estoy pegada a la compu, mis hijos pueden ver cualquier cosa sin que yo lo sepa, sin que tengan la información completa. Porque al final, la información debe ser manejada para que sea útil, no amarillista ni perturbadora.
Las noticias de la semana pasada de la captura de varios traficantes de niños y de pornografía infantil me aterra. No solamente por el calvario que puedan pasar estos pequeños, sino por la poca atención que ponen las autoridades, los padres de familia, las escuelas en el manejo de la información. Los niños siguen siendo niños hasta que nosotros los adultos decidimos lo contrario. Mientras haya mercado para estos locos, habrá niños desaparecidos, explotados, violados y todo esto se podrá ver al alcance de un botón. Y se nos hará cada vez más normal. Nos acostumbramos ya a oir de las niñas de Juárez, de las otras que se llevaron a Tailandia y regresaron dañadisimas, de niñas de 10 años encerradas por dias como juguetes sexuales en Zacatecas. Y diremos "pobres" y seguiremos tranquilos en nuestras casas porque no nos pasa a nosotros.
Yo no quiero que mis hijos piensen que eso es lo normal. Ni quiero pensarlo yo.
Y como pocos hacen algo que haga una diferencia, México es el país líder en el intercambio de pornografía infantil....
Me preocupo tanto por el video que acabo de ver, que le escribo a mi amigo el Gastrodoc. "Querido, dime, esto que te forwardeo es real? La chava de verdad puede hacer eso? el tipo no se ahogó?"
Supongo que el Gastrodoc se moría de la risa cuando le llegó mi mensaje. "Guera, no ves de lejos que está truqueadisimo? quién puede ABRIRSE de esa manera?, no creas todo lo que te mandan"
Ya con la mente terapeada por el doc, lo vuelvo a ver, cacho dos o tres errores que no se perciben a la primera por la impresión y me doy cuenta que si, efectivamente, está truqueadisimo.
México es el líder en intercambio de pornografía.
Yo a la semana, recibo no menos de 10 mails porn de amigas (si, las viejas también vemos porn, light, pero porn al fin). Más como 40 invitaciones pornspam. La Britney chupona de Twitter me persigue. Pero eso al final, yo como adulto lo puedo manejar (a veces).
Mi hijo de 10 años, buscando un video de Black Eyed Peas, encontró algo que se llamaba Black girls and a cock. Sin leer bien y por ponerlo rápido, le dió enter. Cuando empezó a verlo, me gritó. Cuando llegué, estaba llorando y diciéndome que no quería hacer nada malo. Después de una súper plática, muy larga, acerca de la pornografía, de porqué corre tanto por internet, y una reflexión mía de porqué el bloqueador parental no había servido, se quedó más tranquilo. Pero...
México es el país líder en intercambio de pornografía.
Me acordé de aquel video que me mandó Liza. Se me ocurrió darle un google con cualquier nombre de búsqueda con su referencia. Ahí estaba, gratis, a la mano de quién le diera click. Con un nombre inocente. Listo para que mi hijo o el de cualquiera lo pueda ver. Antes, los chavos veían a escondidas el Playboy y recuerdo una plática de mis primos de que veían porn rayada (con rayitas de poca sintonización) en un canal no registrado por cable o la antena, o alguien tenía una pelicula en betamax o en vhs. A eso se remitía la pornografía cuando yo era chava. Por lo menos de lo que yo sabía, ya sé, igual y era yo más inocente. Pero no estaba a la mano de un niño de 10 años que busca videos de música, está gratis y al alcance de un click.
No me la doy de moralina, pero de alguna manera, mi educación fue bastante controlada por mi mamá. Ahora, si no estoy pegada a la compu, mis hijos pueden ver cualquier cosa sin que yo lo sepa, sin que tengan la información completa. Porque al final, la información debe ser manejada para que sea útil, no amarillista ni perturbadora.
Las noticias de la semana pasada de la captura de varios traficantes de niños y de pornografía infantil me aterra. No solamente por el calvario que puedan pasar estos pequeños, sino por la poca atención que ponen las autoridades, los padres de familia, las escuelas en el manejo de la información. Los niños siguen siendo niños hasta que nosotros los adultos decidimos lo contrario. Mientras haya mercado para estos locos, habrá niños desaparecidos, explotados, violados y todo esto se podrá ver al alcance de un botón. Y se nos hará cada vez más normal. Nos acostumbramos ya a oir de las niñas de Juárez, de las otras que se llevaron a Tailandia y regresaron dañadisimas, de niñas de 10 años encerradas por dias como juguetes sexuales en Zacatecas. Y diremos "pobres" y seguiremos tranquilos en nuestras casas porque no nos pasa a nosotros.
Yo no quiero que mis hijos piensen que eso es lo normal. Ni quiero pensarlo yo.
Y como pocos hacen algo que haga una diferencia, México es el país líder en el intercambio de pornografía infantil....
viernes, 6 de noviembre de 2009
Para mi Pá..
Porque la vida esta hecha para amarnos...
Creo que pocas personas como tú han hecho reir tanto a la gente. Con ese humor tan negro que heredé de ti. Pero sólo en determinados momentos. Para decir las cosas importantes, a mi también me cuesta trabajo y a veces nuestros chistes sólo los entendemos nosotros. Recuerdo como me ponías mi colchoneta esa pesadísima en las noches. Yo creo que por eso me gusta dormir con muchas cosas encima. Y cuando me llevabas a la escuela a las 6 am, íbamos oyendo Batas, Pijamas y Pantuflas. Y los Domingos de hotcakes, adonde todos los vecinos echaban grito para que les tocara también, eso también lo hago con mis hijos, que no con los vecinos, que por casualidad, son los mismos. Con Mozart de fondo musical. Con el periódico para niños al que me suscribiste mientras tu leías El Universal o tu revista Proceso. Con la ida a a misa a Nuestra Señora del Líbano en bici y como nos reíamos del canto en arameo y de la consagración porque no entendíamos nada, pero tu me decías que sonaba padrísimo y que era más espiritual porque tu le ponías las palabras que querías. Y tus fotos. Miles de fotos que tomabas. Fui la niña más fotografíada del planeta. Y algún proyecto que jamás terminabas. Armar un coche a escala. Un mueble que se quedó incompleto para siempre y que cada vez que paso y lo veo como ayer, me acuerdo de ti, subido en una escalera dándole con el martillo. Tu colección de Ray Ban que tengo yo y que no uso nunca y que sería la envidia de muchos. Tu Cadillac 1945, año en que naciste y que con su azul impecable fue a parar a un coleccionista que nos dijo ahora que lo podíamos ir a ver. Tu micrófono de la XEW, tu colección de discos de música clásica que hizo que Amado de Aguilar llorara al verla. Tus comidas excelentes, adonde la gente siempre aplaudía. Tu sopa húngara (fetuccinis con col y pimienta). Tus medallones con jamón y ajos. Tu salmón con salsa de caviar (que por cierto traías en tus viajes siempre escondido en tus sacos, no sé como nadie se murió). La botella de Lambrusco (que trajiste de Italia también escondida) como escultura, que alguien acabó teniendo en su sala. El port salut que nunca faltó en el refrigerador, junto con el fruit cake de mi abuelita, que mojabas cada semana con brandy y NADIE se comía. Creo que si busco todavía habrá un pedazo en el refri de mi mamá. De tus libros de arte. De tu colección de Playboy desde 1967 hasta 1985, año en que mi mamá descubrió que iban mis amigos a la casa para verlas a escondidas y la desapareció.
Ese año junto con la colección de revistas, también te fuiste tú.
Yo te perdí muchísimas veces, pero siempre te recuperaba de regreso, para esperar a que te fueras otra vez, ese era nuestro ciclo.
Viajaste por el mundo. Conociste todo lo que pudiste, hiciste cosas que nadie hizo. Como caminar con un mariachi por Trafalgar Square y entrar a un lugar adonde sólo tocaban músicos BATHM. O abrir más salones en el hotel Palace de Madrid porque la gente oía a Lola Beltrán cantar un 15 de Septiembre y querían entrar. O llevar comida oaxaqueña a Paris. O rogarle a Plácido Domingo que no se exiliara de México. O decirle a Hank que los ejes viales eran una porquería. O pintar un mural de la bahía de Curazao en pleno Reforma sin permiso. O decirle a algún periodista prófugo conocídisimo que tenía nuestra casa si quería esconderse. O vacilarte a la gente en tiempos sin google que tu habías cazado osos en Africa. O cuando me hablaste durante muchísimo tiempo de Perú y me dabas a probar el Pisco Sour.
Lima me recibió como casa. Y lo digo no por lo amable, que lo es, sino porque es igualíto al D.F. Despúes de 6 horas en un avión, pensé que me habían traído dando vueltas y me habían bajado en Viaducto. Cuando te dije que venía, me pediste una botella de Pisco y los sobres para hacer el Sour. Durante los 3 primeros días tomé mis fotos acostumbradas de la comida, de los mercados, de las ruinas, adonde casi nunca salgo yo, porque eran para ti, aún y cuando estuvieramos enojados, siempre te guardaba el comentario o la foto para cuándo ya nos habláramos. Me dijeron que te reiste cuando te dije por teléfono que ya tenía tu botellita de Pisco. Cuando probé los mariscos y las papas, pensé inmediatamente en copiar la salsa Huancaína, para dártela la siguiente vez que te viera. Me metí en el blackberry a buscar si había receta, pero le pedí al chef de la Rosa Naútica que me diera la suya. Recuerdo que le dije "Con esta salsa me apantallo a mi papá". Tu más grande orgullo fué que me hiciera chef. Siempre nos gustaba hablar de todo lo que correspondía a la comida, nos llamábamos cuando salía un programa interesante en la tele de eso. Nos las dábamos de conosseurs y gourmands, par de mamilas...
Había comido un sandwich de lomo salteado con queso. Ahí en el hotel, estaba esperando a que la junta de mi marido terminara. El mesero me vió con cara de pobre mexicana cuando le pedí algún tipo de ají. Me trajo mi salsa huancaína y una salsa de ají rocoto que pica como el demonio. Lo acompañé con el pisco sour que podría haber tomado desde el desayuno y no darme cuenta que me podría volver alcohólica. Esos días habíamos ido a la Plaza de Armas, a la Catedral, a las Catacumbas, a un antro de valsesitos peruanos, a la plaza de San Martin, a tomar más pisco y más papas a la huancaína.
Sábado. El clima húmedo. Frio con sol. Mi clima favorito. La comida deliciosa. Una terraza perfecta. Y la llamada que jamás quise recibir. Y tu voz en hilo. Y yo controlando mi sentimiento porque me dijeron que no querían que te alteraras. Siguieron dos días de intentar, gritar, de solidaridad de amigos que intentaron todo desde México para que yo pudiera llegar verte. De miles de mensajes, de llamadas, de lágrimas de impotencia, de desesperación. Mientras más te consuelan, mas te duele.
El Domingo dejamos de intentar regresar. Habíamos hecho todo. Pude hablar contigo y tratar de despedirme. Pensé que en la lista de espera del vuelo en la que estaba algo podría suceder. Pero inesperado como siempre fuiste, tu tampoco quisiste intentarlo más. Tu cuerpo se cansó de esperar, no a mi, a la vida. Sé que me esperaste hasta donde pudiste. Sé que me escuchaste. Se que sonreiste con lo que te dije. Se que me perdonaste y escuchaste cuando te dije que yo estaba en paz contigo. Se que pensabas en mi. Y sabías que pensaba en tí. Y que la vida fué una circunstancia y sobreviviste a ella. Y yo sobreviví también.
Tuvimos que seguir el viaje. Me maravillé de lo que ví. No sólo por lo hermoso, sino porque tú y mi mamá me lo habían platicado y los dos estuvieron presentes en cada paso que dí. Porque decidí que eso era lo que tenía para llorarte. Sólo belleza alrededor. Porque alguien que amo con todo el corazón me dijo que tenía dos opciones: encerrarme en mi cuarto a llorar hasta que regresara o salir y seguir adelante con el viaje. Asi como una analogía, decidí salir adelante.
Ahora que no estás es cuando más te tengo conmigo. Subimos la montaña de Machu Picchu juntos. Ahí grité tu nombre. Pensé que me había despedido. No sabía que lo que había hecho en realidad era soltarte al viento para que regresaras completo a mi corazón. Esas partes tuyas que nunca tuve y que ahora son parte de mí.
Siempre te había recuperado Pá, después de tantos desencuentros. Ahora, no sólo te recuperé otra vez, sino que esta es la definitiva, jamás te volverás a ir....
Creo que pocas personas como tú han hecho reir tanto a la gente. Con ese humor tan negro que heredé de ti. Pero sólo en determinados momentos. Para decir las cosas importantes, a mi también me cuesta trabajo y a veces nuestros chistes sólo los entendemos nosotros. Recuerdo como me ponías mi colchoneta esa pesadísima en las noches. Yo creo que por eso me gusta dormir con muchas cosas encima. Y cuando me llevabas a la escuela a las 6 am, íbamos oyendo Batas, Pijamas y Pantuflas. Y los Domingos de hotcakes, adonde todos los vecinos echaban grito para que les tocara también, eso también lo hago con mis hijos, que no con los vecinos, que por casualidad, son los mismos. Con Mozart de fondo musical. Con el periódico para niños al que me suscribiste mientras tu leías El Universal o tu revista Proceso. Con la ida a a misa a Nuestra Señora del Líbano en bici y como nos reíamos del canto en arameo y de la consagración porque no entendíamos nada, pero tu me decías que sonaba padrísimo y que era más espiritual porque tu le ponías las palabras que querías. Y tus fotos. Miles de fotos que tomabas. Fui la niña más fotografíada del planeta. Y algún proyecto que jamás terminabas. Armar un coche a escala. Un mueble que se quedó incompleto para siempre y que cada vez que paso y lo veo como ayer, me acuerdo de ti, subido en una escalera dándole con el martillo. Tu colección de Ray Ban que tengo yo y que no uso nunca y que sería la envidia de muchos. Tu Cadillac 1945, año en que naciste y que con su azul impecable fue a parar a un coleccionista que nos dijo ahora que lo podíamos ir a ver. Tu micrófono de la XEW, tu colección de discos de música clásica que hizo que Amado de Aguilar llorara al verla. Tus comidas excelentes, adonde la gente siempre aplaudía. Tu sopa húngara (fetuccinis con col y pimienta). Tus medallones con jamón y ajos. Tu salmón con salsa de caviar (que por cierto traías en tus viajes siempre escondido en tus sacos, no sé como nadie se murió). La botella de Lambrusco (que trajiste de Italia también escondida) como escultura, que alguien acabó teniendo en su sala. El port salut que nunca faltó en el refrigerador, junto con el fruit cake de mi abuelita, que mojabas cada semana con brandy y NADIE se comía. Creo que si busco todavía habrá un pedazo en el refri de mi mamá. De tus libros de arte. De tu colección de Playboy desde 1967 hasta 1985, año en que mi mamá descubrió que iban mis amigos a la casa para verlas a escondidas y la desapareció.
Ese año junto con la colección de revistas, también te fuiste tú.
Yo te perdí muchísimas veces, pero siempre te recuperaba de regreso, para esperar a que te fueras otra vez, ese era nuestro ciclo.
Viajaste por el mundo. Conociste todo lo que pudiste, hiciste cosas que nadie hizo. Como caminar con un mariachi por Trafalgar Square y entrar a un lugar adonde sólo tocaban músicos BATHM. O abrir más salones en el hotel Palace de Madrid porque la gente oía a Lola Beltrán cantar un 15 de Septiembre y querían entrar. O llevar comida oaxaqueña a Paris. O rogarle a Plácido Domingo que no se exiliara de México. O decirle a Hank que los ejes viales eran una porquería. O pintar un mural de la bahía de Curazao en pleno Reforma sin permiso. O decirle a algún periodista prófugo conocídisimo que tenía nuestra casa si quería esconderse. O vacilarte a la gente en tiempos sin google que tu habías cazado osos en Africa. O cuando me hablaste durante muchísimo tiempo de Perú y me dabas a probar el Pisco Sour.
Lima me recibió como casa. Y lo digo no por lo amable, que lo es, sino porque es igualíto al D.F. Despúes de 6 horas en un avión, pensé que me habían traído dando vueltas y me habían bajado en Viaducto. Cuando te dije que venía, me pediste una botella de Pisco y los sobres para hacer el Sour. Durante los 3 primeros días tomé mis fotos acostumbradas de la comida, de los mercados, de las ruinas, adonde casi nunca salgo yo, porque eran para ti, aún y cuando estuvieramos enojados, siempre te guardaba el comentario o la foto para cuándo ya nos habláramos. Me dijeron que te reiste cuando te dije por teléfono que ya tenía tu botellita de Pisco. Cuando probé los mariscos y las papas, pensé inmediatamente en copiar la salsa Huancaína, para dártela la siguiente vez que te viera. Me metí en el blackberry a buscar si había receta, pero le pedí al chef de la Rosa Naútica que me diera la suya. Recuerdo que le dije "Con esta salsa me apantallo a mi papá". Tu más grande orgullo fué que me hiciera chef. Siempre nos gustaba hablar de todo lo que correspondía a la comida, nos llamábamos cuando salía un programa interesante en la tele de eso. Nos las dábamos de conosseurs y gourmands, par de mamilas...
Había comido un sandwich de lomo salteado con queso. Ahí en el hotel, estaba esperando a que la junta de mi marido terminara. El mesero me vió con cara de pobre mexicana cuando le pedí algún tipo de ají. Me trajo mi salsa huancaína y una salsa de ají rocoto que pica como el demonio. Lo acompañé con el pisco sour que podría haber tomado desde el desayuno y no darme cuenta que me podría volver alcohólica. Esos días habíamos ido a la Plaza de Armas, a la Catedral, a las Catacumbas, a un antro de valsesitos peruanos, a la plaza de San Martin, a tomar más pisco y más papas a la huancaína.
Sábado. El clima húmedo. Frio con sol. Mi clima favorito. La comida deliciosa. Una terraza perfecta. Y la llamada que jamás quise recibir. Y tu voz en hilo. Y yo controlando mi sentimiento porque me dijeron que no querían que te alteraras. Siguieron dos días de intentar, gritar, de solidaridad de amigos que intentaron todo desde México para que yo pudiera llegar verte. De miles de mensajes, de llamadas, de lágrimas de impotencia, de desesperación. Mientras más te consuelan, mas te duele.
El Domingo dejamos de intentar regresar. Habíamos hecho todo. Pude hablar contigo y tratar de despedirme. Pensé que en la lista de espera del vuelo en la que estaba algo podría suceder. Pero inesperado como siempre fuiste, tu tampoco quisiste intentarlo más. Tu cuerpo se cansó de esperar, no a mi, a la vida. Sé que me esperaste hasta donde pudiste. Sé que me escuchaste. Se que sonreiste con lo que te dije. Se que me perdonaste y escuchaste cuando te dije que yo estaba en paz contigo. Se que pensabas en mi. Y sabías que pensaba en tí. Y que la vida fué una circunstancia y sobreviviste a ella. Y yo sobreviví también.
Tuvimos que seguir el viaje. Me maravillé de lo que ví. No sólo por lo hermoso, sino porque tú y mi mamá me lo habían platicado y los dos estuvieron presentes en cada paso que dí. Porque decidí que eso era lo que tenía para llorarte. Sólo belleza alrededor. Porque alguien que amo con todo el corazón me dijo que tenía dos opciones: encerrarme en mi cuarto a llorar hasta que regresara o salir y seguir adelante con el viaje. Asi como una analogía, decidí salir adelante.
Ahora que no estás es cuando más te tengo conmigo. Subimos la montaña de Machu Picchu juntos. Ahí grité tu nombre. Pensé que me había despedido. No sabía que lo que había hecho en realidad era soltarte al viento para que regresaras completo a mi corazón. Esas partes tuyas que nunca tuve y que ahora son parte de mí.
Siempre te había recuperado Pá, después de tantos desencuentros. Ahora, no sólo te recuperé otra vez, sino que esta es la definitiva, jamás te volverás a ir....
martes, 27 de octubre de 2009
Be Light...
Con la colaboración de B. Gracias por hacerme reir tanto...
Volaba, me sentía ligero como el viento. Podía correr y sentirme libre. Sentía perfecto como mi respiración se completaba, no era agitada. No tenía ni colitis. ni gastritis, ni problemas para hacer el amor con mi esposa, de hecho, ella estaba conmigo en todo momento. Me sentía feliz y relajado. No tenía problemas de ningún tipo. En algún momento, me dió miedo. Me pregunté si me había muerto.
Y entonces sonó el despertador. Y luego el teléfono. Tengo por costumbre tener dos medios para levantarme, últimamente se me hace imposible poder despertarme y mucho menos levantarme.
"Señor, ya es hora" me dijeron.
"Si, gracias, no tardo mucho" contesté.
Me dió tristeza saber que soñaba. Que mi vida era triste y gris. Que en realidad, pocos apreciaban mi esfuerzo diario y constante. Que estaba solo sin mi esposa. Que a veces no puedo respirar y no es solamente por la tensión que siento.
Me levanté con muchísimo esfuerzo y con ese dolor en las rodillas que no me deja vivir. Me duele mucho el estómago y el doctor me ha dicho que necesito comer en cuanto me levante para evitar la gastritis. Me dirijo al baño adonde tengo un pastillero enorme, saco 7 pastillas diferentes y me las tomo una a una con mi agua ionizada que es especial para mí. Nada de sales, solo agua. Regreso a mi cuarto a comerme el pan dulce que me acaban de dejar en la mesa. Jamás he podido renunciar al pan dulce de México, inclusive la embajada en D.C. me mandaba mi surtidito diario en las mañanas.
Ya arreglado me dirijo al coche. Me dan los periódicos para que los vaya leyendo. Todas las noticias giran alrededor del paquete fiscal. Qué poco patriotas son los medios a veces. En lugar de ver las cosas buenas, se dedican a ensuciar un trabajo puntual y realizado con los mejores asesores del país. Nunca se han puesto a pensar que lo hicimos pensando en las propuestas que si pasarían, no en las que sabíamos de antemano que se iban a rechazar. La verdad es que lo hicimos de volón después de que me invitaron al beis a tirar la primera bola. Nunca olvidaré que me recomendaron hacerlo y yo no quería. "Por imágen" me dijeron. Bueno, al final, pensé que lo olvidarían cuando salieran otras noticias, asi como el juramento en la cámara. Digo, la verdad nunca he sido muy coordinado y no diferencío la izquierda de la derecha. Pero la verdad nadie lo olvidó. Cate me habló de Washington muy disgustada. "What the fuck were you thinking?" me dijo gritando. Ya la conozco, ni modo. Ella no pasa lo que yo aquí. Extraño mi vida en Georgetown.
Cuando llego a mi oficina, me esperan mil mensajes. Que si nos van a tirar la propuesta. Que si no vamos a poder fijar el precio del barril a lo que habíamos dicho. Que nos van a pelear el 3% de telecomunicaciones. El patrón me habla temprano para ver como vamos. Yo estoy solo en esto. Pero él desde que se mató Juan Camilo está peor. No tiene rumbo y yo lo sé. Pero hago lo que puedo. Me siento tan mal que de verdad hago lo que puedo.
Me suben mi desayuno. Fruta, omelette de claras y espinacas, jugo de naranja y thé. El doctor me dijo que solo puedo comer dos carbohidratos al día. Está preocupado por mis arterias y por mi corazón. Yo le digo que la verdad, no me va a pasar nada. Si haber comparecido en la Cámara no me mató, nada lo va a hacer. Si vivo sin que nadie, absolutamente nadie me acompañe en mi casa, nada me puede matar.
Son las doce y ya tengo hambre otra vez. Pero tengo a una comisión de diputados que atender. Quieren que les explique paso a paso la propuesta. Lo bueno es que están mis asesores que lo hacen. Sin darme cuenta, me quedo dormido. Sofía mi secre me da un golpecito en la silla. Pero el daño está hecho. Ya todos se dieron cuenta que me había dormido.
Cuando regreso a mi oficina, ya esta mi snack de media mañana, quesito panela con salsa de tomate, entre dos rebanadas de jamón. Osea brain tricks que me dijo el doc que me van a hacer bien. Pensaré que es una sincronizada. Mi cocacola light que no perdono. Al doctor no le digo que la tomo porque también está preocupado por los fosfatos y mis riñones.
A las siete de la noche, despúes de seguir leyendo un poco, decido irme a casa. Me siento un poco cansado de tanta cosa y que nadie entienda lo que hago por el país.
Orale. Cuando abrieron un Carl's Jr por aquí?. Me encantaba la New Orleans Bacon and BBQ.
"A ver Carlos, paráte" le digo al chófer.
"Señor, perdón, pero tenemos órdenes precisas del Estado Mayor de no concederle gratificaciones cuando las pide"
"De qué demonios hablas?"
"De eso Señor, con todo respeto no me puedo parar"
"Te corro"
"Nos dijeron que diría eso, lo siento"
Me siento impotente. No quieren que me muera. Supongo que mi último adiós sería en una grúa. El Patrón no cargaría mi ataúd para nada. Sólo haría la guardia. Por eso me cuidan, porque ir a mi funeral sería muy pesado. Me rio hacía adentro. Que buenos chistes hago. Me han sugerido mucho que me opere, que me ponga el bypass gástrico. Pero la verdad, odio las agujas. Y en mi cuerpo, serían muchísimas. Y no es precisamente Acupuntura.
Despúes de cenar mi sandwich de pan Bimbo light con pavo y quesito, me tomo el café y me acuesto a dormir. No ha sido un día díficil. Esos han sido antes y sé que vendrán.
Me duermo esperando soñar ligero otra vez. El doctor me dijo que si sigo así mejoraré mi imágen en como tres años. No creo necesitarlo para entonces. Ya mañana veremos.....
Y
Volaba, me sentía ligero como el viento. Podía correr y sentirme libre. Sentía perfecto como mi respiración se completaba, no era agitada. No tenía ni colitis. ni gastritis, ni problemas para hacer el amor con mi esposa, de hecho, ella estaba conmigo en todo momento. Me sentía feliz y relajado. No tenía problemas de ningún tipo. En algún momento, me dió miedo. Me pregunté si me había muerto.
Y entonces sonó el despertador. Y luego el teléfono. Tengo por costumbre tener dos medios para levantarme, últimamente se me hace imposible poder despertarme y mucho menos levantarme.
"Señor, ya es hora" me dijeron.
"Si, gracias, no tardo mucho" contesté.
Me dió tristeza saber que soñaba. Que mi vida era triste y gris. Que en realidad, pocos apreciaban mi esfuerzo diario y constante. Que estaba solo sin mi esposa. Que a veces no puedo respirar y no es solamente por la tensión que siento.
Me levanté con muchísimo esfuerzo y con ese dolor en las rodillas que no me deja vivir. Me duele mucho el estómago y el doctor me ha dicho que necesito comer en cuanto me levante para evitar la gastritis. Me dirijo al baño adonde tengo un pastillero enorme, saco 7 pastillas diferentes y me las tomo una a una con mi agua ionizada que es especial para mí. Nada de sales, solo agua. Regreso a mi cuarto a comerme el pan dulce que me acaban de dejar en la mesa. Jamás he podido renunciar al pan dulce de México, inclusive la embajada en D.C. me mandaba mi surtidito diario en las mañanas.
Ya arreglado me dirijo al coche. Me dan los periódicos para que los vaya leyendo. Todas las noticias giran alrededor del paquete fiscal. Qué poco patriotas son los medios a veces. En lugar de ver las cosas buenas, se dedican a ensuciar un trabajo puntual y realizado con los mejores asesores del país. Nunca se han puesto a pensar que lo hicimos pensando en las propuestas que si pasarían, no en las que sabíamos de antemano que se iban a rechazar. La verdad es que lo hicimos de volón después de que me invitaron al beis a tirar la primera bola. Nunca olvidaré que me recomendaron hacerlo y yo no quería. "Por imágen" me dijeron. Bueno, al final, pensé que lo olvidarían cuando salieran otras noticias, asi como el juramento en la cámara. Digo, la verdad nunca he sido muy coordinado y no diferencío la izquierda de la derecha. Pero la verdad nadie lo olvidó. Cate me habló de Washington muy disgustada. "What the fuck were you thinking?" me dijo gritando. Ya la conozco, ni modo. Ella no pasa lo que yo aquí. Extraño mi vida en Georgetown.
Cuando llego a mi oficina, me esperan mil mensajes. Que si nos van a tirar la propuesta. Que si no vamos a poder fijar el precio del barril a lo que habíamos dicho. Que nos van a pelear el 3% de telecomunicaciones. El patrón me habla temprano para ver como vamos. Yo estoy solo en esto. Pero él desde que se mató Juan Camilo está peor. No tiene rumbo y yo lo sé. Pero hago lo que puedo. Me siento tan mal que de verdad hago lo que puedo.
Me suben mi desayuno. Fruta, omelette de claras y espinacas, jugo de naranja y thé. El doctor me dijo que solo puedo comer dos carbohidratos al día. Está preocupado por mis arterias y por mi corazón. Yo le digo que la verdad, no me va a pasar nada. Si haber comparecido en la Cámara no me mató, nada lo va a hacer. Si vivo sin que nadie, absolutamente nadie me acompañe en mi casa, nada me puede matar.
Son las doce y ya tengo hambre otra vez. Pero tengo a una comisión de diputados que atender. Quieren que les explique paso a paso la propuesta. Lo bueno es que están mis asesores que lo hacen. Sin darme cuenta, me quedo dormido. Sofía mi secre me da un golpecito en la silla. Pero el daño está hecho. Ya todos se dieron cuenta que me había dormido.
Cuando regreso a mi oficina, ya esta mi snack de media mañana, quesito panela con salsa de tomate, entre dos rebanadas de jamón. Osea brain tricks que me dijo el doc que me van a hacer bien. Pensaré que es una sincronizada. Mi cocacola light que no perdono. Al doctor no le digo que la tomo porque también está preocupado por los fosfatos y mis riñones.
A las siete de la noche, despúes de seguir leyendo un poco, decido irme a casa. Me siento un poco cansado de tanta cosa y que nadie entienda lo que hago por el país.
Orale. Cuando abrieron un Carl's Jr por aquí?. Me encantaba la New Orleans Bacon and BBQ.
"A ver Carlos, paráte" le digo al chófer.
"Señor, perdón, pero tenemos órdenes precisas del Estado Mayor de no concederle gratificaciones cuando las pide"
"De qué demonios hablas?"
"De eso Señor, con todo respeto no me puedo parar"
"Te corro"
"Nos dijeron que diría eso, lo siento"
Me siento impotente. No quieren que me muera. Supongo que mi último adiós sería en una grúa. El Patrón no cargaría mi ataúd para nada. Sólo haría la guardia. Por eso me cuidan, porque ir a mi funeral sería muy pesado. Me rio hacía adentro. Que buenos chistes hago. Me han sugerido mucho que me opere, que me ponga el bypass gástrico. Pero la verdad, odio las agujas. Y en mi cuerpo, serían muchísimas. Y no es precisamente Acupuntura.
Despúes de cenar mi sandwich de pan Bimbo light con pavo y quesito, me tomo el café y me acuesto a dormir. No ha sido un día díficil. Esos han sido antes y sé que vendrán.
Me duermo esperando soñar ligero otra vez. El doctor me dijo que si sigo así mejoraré mi imágen en como tres años. No creo necesitarlo para entonces. Ya mañana veremos.....
Y
miércoles, 7 de octubre de 2009
El Mau...
Desde que era chiquito decía que iba a ser político. Jamás dijo que Presidente de la República como todos. El iba a ser político. Cuando jugábamos a la pelota en casa de los abuelos, él prefería ser el réferi en lugar del jugador. Si la pelota se volaba a la casa de junto, no nos dejaba brincarnos "Es que no es nuestra casa, no debemos hacer eso, está mal" y aunque siempre acabábamos haciéndolo, él se quedaba enojado porque no lo habíamos seguido en sus instrucciones.
Cuando fué la movida ochentera, se hizo aparte de mi primo, mi mejor amigo. Andaba con mis amigas, me presentaba a sus amigos, todos los cadeneros de los antros (antes discotecas) lo conocían. No bebía casi nunca, pero invitaba la botella siempre. No fumaba, montaba a caballo rigurosamente 5 días a la semana en el cortijo de Rancho San Francisco adonde está aún la casa de mis tíos. Mi mamá siempre me dejaba salir con él hasta la hora que quisiera. Era el consentido de todos, tan aplicado en la escuela, tan deportista, maduro y obediente. Con él nunca había hora de llegada.
Cuando se graduó de prepa (por cierto, también dió el discurso de generación) decidió entrar a la Escuela Libre de Derecho. Ahí conoció al que hasta hoy sería su mejor amigo. Hijo de un priista reconocidisimo y al que Mau le caía tan bien, que siempre lo invitaba a su casa en Morelos todos los fines de semana y a Acapulco los puentes. Se fueron los dos a pasar el año sabático despúes de prepa a Canadá. De regreso los invitaron a departir con la élite política en Washington. Esto lo contaba siempre muerto de la risa. "No sabes prima, que tipos tan mamones y pagados de sí mismos".
Entró a trabajar en cuarto semestre a un despacho de abogados en Bosques de las Lomas. De esos de Fulano, Mengano, Zutano, Rotschild, Rockefeller, Whatever y Asociados. Destacó muy rápido gracias al imán y carísma que tiene. Cambió de coche, traía el Máxima nuevecito aquel que se reflejaba el tablero en el parabrisas, descubrió las corbatas Hermés y los trajes de Zegna. Empezó a viajar a NY y a Houston frecuentemente. Unas por chamba otras por pachanga. Empezó a vivir los noventas a todo lo que daba. Cuando yo estaba en NY nos veíamos más que nunca. Cenábamos en el Gotham o en el Tabbac y acababamos siempre en el Webster's Hall o Limelight. No debería decirlo, pero en una noche de esas con afterhours conoció a su futura esposa. Nos hicimos compadres cuando nació su primer hijo y nos veíamos muchísimo. Fué testigo de mi boda. Viajamos juntos y teníamos muchos amigos en común. Jugábamos poker los sábados. Nos íbamos a Acapulco y nos íbamos a bailar al Baby como cuando eramos adolescentes.
Un día, conoció en una comida de negocios a un dirigente sindical que pedía los servicios de asesoría del despacho en administración de fondos y contratos con el gobierno. El dirigente se quedó impresionado con el Mau. Y le pidió que se fuera con él al sindicato. Mauricio hizo un balance y se acordó de sus aspiraciones infantiles de luchador social. Recuerdo bien que fué a la casa a cenar ese mismo Viernes. Habló con nosotros entre feliz y contenido. Le dije que sería bueno para él en muchos sentidos, que sería una plataforma importante si de verdad quería pegarle a la política, que le aseguraba un escalón en su carrera. Que él podía hacer la diferencia. Se emocionó al oir esto. Cuando se despidió, me dijo "No manches con la cena prima, estuvo deliciosa, ya vete a vivir al norte, estas hasta la fregada acá". Reimos. Nos dimos un abrazo del que todavía me acuerdo, le dí un beso a Fabiola su esposa, se subieron a su coche y se fueron.
Hace tres años de eso. No nos hemos visto más que en dos funerales y un bautizo. Lo que sabía es que está trabajando desde entonces con el líder sindical. Que es su brazo derecho y el izquierdo. Que vive en Palmas. Que cambió todos sus teléfonos. Hace poco, entre el desmadre de la manifestación en Periférico de los del SME, adonde me quedé atorada con mis hijos, cuando alcancé a pasar, vi a un cuate altísimo, en mangas de camisa, con un altavoz en las manos. Me fijé bien porque mi cualidad no es precisamente la de tener buena vista. "Fer, dime si el que está encima de esa camioneta es tu tio Mauricio" le dije a mi hija que iba adelante conmigo. "A veeeeer? SI! Maaaaa! es mi tio Mauuuuuu!". Cuando le toqué el claxon, la gente que estaba alrededor de él pensaba que yo estaba agrediendo, asi que me llevé mil mentadas en lugar de algún saludo. Llegando a casa, le marqué a mi tia para que me diera sus teléfonos. "Ay mija, qué te cuento, pues si, está luchando por su gente, por lo que el considera justo, ya sabes, el siempre piensa en los demás, mira lo que ha crecido el sindicato, todas las batallas ganadas, todos esos grandes beneficios para la gente, ¿sabías que mi Mau consiguió que tuvieran delfinoterapia en el contrato colectivo? de verdad es un gran hombre, mira mija, aqui están sus teléfonos, le va a dar mucho gusto que le marques, sabes que te adora, apunta...."
Cuando colgué el teléfono, me acordé de lo que Mauricio decía cuando eramos chiquitos y se nos volaba la pelota. "No nos podemos meter a esa casa, no es nuestra, tenemos que respetar, sólo somos los vecinos"....
Cuando fué la movida ochentera, se hizo aparte de mi primo, mi mejor amigo. Andaba con mis amigas, me presentaba a sus amigos, todos los cadeneros de los antros (antes discotecas) lo conocían. No bebía casi nunca, pero invitaba la botella siempre. No fumaba, montaba a caballo rigurosamente 5 días a la semana en el cortijo de Rancho San Francisco adonde está aún la casa de mis tíos. Mi mamá siempre me dejaba salir con él hasta la hora que quisiera. Era el consentido de todos, tan aplicado en la escuela, tan deportista, maduro y obediente. Con él nunca había hora de llegada.
Cuando se graduó de prepa (por cierto, también dió el discurso de generación) decidió entrar a la Escuela Libre de Derecho. Ahí conoció al que hasta hoy sería su mejor amigo. Hijo de un priista reconocidisimo y al que Mau le caía tan bien, que siempre lo invitaba a su casa en Morelos todos los fines de semana y a Acapulco los puentes. Se fueron los dos a pasar el año sabático despúes de prepa a Canadá. De regreso los invitaron a departir con la élite política en Washington. Esto lo contaba siempre muerto de la risa. "No sabes prima, que tipos tan mamones y pagados de sí mismos".
Entró a trabajar en cuarto semestre a un despacho de abogados en Bosques de las Lomas. De esos de Fulano, Mengano, Zutano, Rotschild, Rockefeller, Whatever y Asociados. Destacó muy rápido gracias al imán y carísma que tiene. Cambió de coche, traía el Máxima nuevecito aquel que se reflejaba el tablero en el parabrisas, descubrió las corbatas Hermés y los trajes de Zegna. Empezó a viajar a NY y a Houston frecuentemente. Unas por chamba otras por pachanga. Empezó a vivir los noventas a todo lo que daba. Cuando yo estaba en NY nos veíamos más que nunca. Cenábamos en el Gotham o en el Tabbac y acababamos siempre en el Webster's Hall o Limelight. No debería decirlo, pero en una noche de esas con afterhours conoció a su futura esposa. Nos hicimos compadres cuando nació su primer hijo y nos veíamos muchísimo. Fué testigo de mi boda. Viajamos juntos y teníamos muchos amigos en común. Jugábamos poker los sábados. Nos íbamos a Acapulco y nos íbamos a bailar al Baby como cuando eramos adolescentes.
Un día, conoció en una comida de negocios a un dirigente sindical que pedía los servicios de asesoría del despacho en administración de fondos y contratos con el gobierno. El dirigente se quedó impresionado con el Mau. Y le pidió que se fuera con él al sindicato. Mauricio hizo un balance y se acordó de sus aspiraciones infantiles de luchador social. Recuerdo bien que fué a la casa a cenar ese mismo Viernes. Habló con nosotros entre feliz y contenido. Le dije que sería bueno para él en muchos sentidos, que sería una plataforma importante si de verdad quería pegarle a la política, que le aseguraba un escalón en su carrera. Que él podía hacer la diferencia. Se emocionó al oir esto. Cuando se despidió, me dijo "No manches con la cena prima, estuvo deliciosa, ya vete a vivir al norte, estas hasta la fregada acá". Reimos. Nos dimos un abrazo del que todavía me acuerdo, le dí un beso a Fabiola su esposa, se subieron a su coche y se fueron.
Hace tres años de eso. No nos hemos visto más que en dos funerales y un bautizo. Lo que sabía es que está trabajando desde entonces con el líder sindical. Que es su brazo derecho y el izquierdo. Que vive en Palmas. Que cambió todos sus teléfonos. Hace poco, entre el desmadre de la manifestación en Periférico de los del SME, adonde me quedé atorada con mis hijos, cuando alcancé a pasar, vi a un cuate altísimo, en mangas de camisa, con un altavoz en las manos. Me fijé bien porque mi cualidad no es precisamente la de tener buena vista. "Fer, dime si el que está encima de esa camioneta es tu tio Mauricio" le dije a mi hija que iba adelante conmigo. "A veeeeer? SI! Maaaaa! es mi tio Mauuuuuu!". Cuando le toqué el claxon, la gente que estaba alrededor de él pensaba que yo estaba agrediendo, asi que me llevé mil mentadas en lugar de algún saludo. Llegando a casa, le marqué a mi tia para que me diera sus teléfonos. "Ay mija, qué te cuento, pues si, está luchando por su gente, por lo que el considera justo, ya sabes, el siempre piensa en los demás, mira lo que ha crecido el sindicato, todas las batallas ganadas, todos esos grandes beneficios para la gente, ¿sabías que mi Mau consiguió que tuvieran delfinoterapia en el contrato colectivo? de verdad es un gran hombre, mira mija, aqui están sus teléfonos, le va a dar mucho gusto que le marques, sabes que te adora, apunta...."
Cuando colgué el teléfono, me acordé de lo que Mauricio decía cuando eramos chiquitos y se nos volaba la pelota. "No nos podemos meter a esa casa, no es nuestra, tenemos que respetar, sólo somos los vecinos"....
lunes, 5 de octubre de 2009
1.5...
Cuando entré a su oficina se percibía el olor a puro. Aún y cuando se insistía en que todo el edificio fuera area libre de humo. Pero él en su oficina fumaba. Tal cual un microdios hecho y derecho, dueño absoluto de su micromundo.
"He estado leyendo tu blog, la verdad me gusta" Me dijo.
"Si? a ti y a 6 personas más, me siento muy halagada" le contesté.
Sin tomar la ironía de mi comentario (que a mi modo de ver era más bien humildad de mi parte, cosa que jamás manifiesto y por eso es sumamente más apreciable) se levantó de su escritorio y me pidió que pasara al cuarto de junto. Ahí habia un sillón con mil aparatos encima y luces muy fuertes.
Me senté en el sillón y una enfermera me puso un como babero de dentista y me recogió el pelo en una gorrita.
"Quién te recomienda? si me dijiste la otra vez no? me pregunta con tapabocas colocado.
"Fulana la reina de los tratamientos" (la verdad, si digo quien es se enojaría conmigo porque proclama que es au naturel 100%).
"Ahhhh! claro, ella se ha hecho todos los tratamientos que ofrezco". Ooops, ajá como si yo no supiera.
Hay dos cosas que me inspiran todo el respeto del mundo: Dios y el laser.
Despues de prepararme la cara con un gel baboso y horrible, comienza el famoso tratamiento laser de rejuvenecimiento dizque maravilloso, carísimo, obsesivo, innecesario, envidiado llamado Fraxel.
Hoy decidí detener el tiempo. A mi manera.
Descubrí el Fraxel en un desayuno de esos eternos entre amigas. De los que llegamos a las 10 am y salimos a la 1 pm. Y porque tenemos que ver a los niños. La verdad es que todos nuestros hijos están en transporte. Siempre hay alguien que los espere a que lleguen. Cuando reviso a la concurrencia, me pregunto que qué hago aquí, aunque somos amigas de años, cada una creció muy diferente al resto. Está la Sport Billy, la Trepatrepa, la Millonaria (a la que la Trepatrepa siempre barbea, te mueve si estás sentada junto a ella, porque ese es SU lugar, de paso, la millonaria le consiguió trabajo a su trepamarido, gracias al golf que él aprendio en un curso express en Santa Fé y con el que se le pegó al millomarido), la Periodista, la Diseñadora de Modas (a la que personalmente adoro) y yo, que nunca encajo totalmente en algún círculo, por lo que podrían ellas definirme como la Rara Vanidosa (música rara, ropa rara, amistades raras, lecturas raras, ejercicio raro, vida rara). Entre platos de fruta y chilaquiles light, las cosas que se platican van desde el rango de la novela de las 9 hasta el "Te voy a ser honesta, y me gusta ser muy clara en lo que pienso, voy a votar por Peña Nieto, no por guapo, sino porque mi familia es priista de toda la vida". Para empezar, siempre desconfío de una persona que me dice de entrada "Te voy a ser honesta". Es como si me mintiera dos veces. Pues si, al final fué priista y no me mintió. De pronto, la Periodista me agarra del brazo y me pide que la acompañe al baño. No soy fan de ir al baño acompañada la verdad. Esas bolitas de mujeres juntas haciendo pipi y pidiendome el blush (wuacala). No necesito tanta información. Pero me vió a los ojos como pidiendomelo de verdad.
Cuando estabamos caminando hacia el baño, me dijo "Miguel y yo nos vamos a separar".
"Como? peeero, para mi eran perfectos! digo, tengo tantos años de conocerlos, me duele en el alma lo que me dices" le contesto como si me dijeran que acababan de estrellar un avión en una de las Torres Gemelas. Tengo tal vena de drama...
"Miguel no me hace caso ya nunca, trabaja hasta los fines de semana, y yo entre la revista, el periódico y la novela no puedo ni reclamarle que hagamos el amor, que estemos solos o viajemos, nuestra vida va del trabajo a la casa, y los fines de semana, al cine, al club, a comer, pero nunca solos. Niños, familia o amigos. Quiero sentirme amada" me contesta con apenas un dejo en la voz.
Me quedo pensando. Todas nos hemos sentido así, ellos también, seguro.
"Piensalo bien, no siento que sea necesario, reconstruir tu vida no es fácil" le contesto.
"La decisión está tomada, ya lo platicamos y el está buscando adonde irse, sólo lo sabes tú, no quiero un sermón de familia Legionaria de la Trepatrepa" Muy segura de lo que me acaba de decir, entra al baño.
Cuando regresamos a la mesa, oigo la risas a 10 metros. La Diseñadora de Modas cuenta un chiste, cosa que es su especialidad. Ella, divorciada de dos años apenas, tiene 3 amantes. Dos casados, uno soltero. Me divierte oir sus historias, porque parece película de Tin Tán. Tanto enredo, tanta aventura, tanto viaje. Pero sé que al final, ella se levanta sola en su cama y anhela tener un compañero con quien hacerse cucharita en la noche.
La Trepatrepa cuenta como su marido la regañó por el excesivo uso de su tarjeta de crédito. Le dijo claramente "Me vas a arruinar", ella felizmente nos dice "De qué se lo gaste conmigo a que se lo gaste con otra, mejor le quito ese atractivo desde antes". La Millonaria la voltea a ver con cara de "Ya no la soporto". El interés tiene pies, pero siempre acaba raspando con las uñas.
La Sport Billy decide irse a su clase de spinning de las 12. Nos platica del Maratón de NY. Que se va dos días. Le digo que se quede más días, que hay un par de obras muy buenas nuevecitas, me dice que no, porque tiene que entrenar para una carrera de caridad. Cada quién con sus demonios.
Hay mujeres que por aburrimiento o necedad, detienen el tiempo de otras formas. Internet a todas horas. Compras compulsivas. Ejercicio desmedido. Dietas interminables. Visitas a la Sex Shop de Virreyes, en bola de amigas, por supuesto, nunca solas. Todas como pequeñas venganzas para sus maridos o parejas, para llamar la atención de alguna manera. Parecen decir: Hey! aqui estoy! Gasté mucho en la tarjeta!, Estoy flaquisima! No te pelo porque estoy jugando Poker en el Facebook!.
Los mexicanos promedio hacen el amor 1.5 veces a la semana. Si tienen más de 2 hijos, esta cifra se rebaja a .5, al igual que si alguno de los dos tienen un sueldo de los llamados golden bet. Los hombres no les hacen el amor a sus esposas, porque están cansados, estresados, vienen del gimnasio, quedaron al dominó, etc. A ellas ya no les interesa tampoco ver si les hacen caso. También tienen muchas más cosas en que entretenerse mientras ellos descubren cada mes con el estado de cuenta de su tarjeta que han gastado un dineral en tratamientos de belleza. En ropa. Miles de horas de gimnasios y personal trainers, en comidas en el Jaso o en La Lorena, en la ida a Houston cada 3 meses. Que han llorado porque quieren una camioneta o unas boobs nuevas. Que quieren mandar a sus hijos un año al internado en EU porque los niños "necesitan" madurar (y ellas tener más tiempo).
No se han dado cuenta, que con hacerles el amor a sus esposas, sería más que suficiente para mantener un presupuesto... Que con voltearlas a ver, decirles lo guapas, lo buenas que son para ellos, tendrían el mundo arreglado. Y ellas, que en vez de verse tan hacia adentro, verlos a ellos de vez en cuando, también las haría más felices.
Decía mi abuelita que las moscas pegan más con miel que con hiel....
"He estado leyendo tu blog, la verdad me gusta" Me dijo.
"Si? a ti y a 6 personas más, me siento muy halagada" le contesté.
Sin tomar la ironía de mi comentario (que a mi modo de ver era más bien humildad de mi parte, cosa que jamás manifiesto y por eso es sumamente más apreciable) se levantó de su escritorio y me pidió que pasara al cuarto de junto. Ahí habia un sillón con mil aparatos encima y luces muy fuertes.
Me senté en el sillón y una enfermera me puso un como babero de dentista y me recogió el pelo en una gorrita.
"Quién te recomienda? si me dijiste la otra vez no? me pregunta con tapabocas colocado.
"Fulana la reina de los tratamientos" (la verdad, si digo quien es se enojaría conmigo porque proclama que es au naturel 100%).
"Ahhhh! claro, ella se ha hecho todos los tratamientos que ofrezco". Ooops, ajá como si yo no supiera.
Hay dos cosas que me inspiran todo el respeto del mundo: Dios y el laser.
Despues de prepararme la cara con un gel baboso y horrible, comienza el famoso tratamiento laser de rejuvenecimiento dizque maravilloso, carísimo, obsesivo, innecesario, envidiado llamado Fraxel.
Hoy decidí detener el tiempo. A mi manera.
Descubrí el Fraxel en un desayuno de esos eternos entre amigas. De los que llegamos a las 10 am y salimos a la 1 pm. Y porque tenemos que ver a los niños. La verdad es que todos nuestros hijos están en transporte. Siempre hay alguien que los espere a que lleguen. Cuando reviso a la concurrencia, me pregunto que qué hago aquí, aunque somos amigas de años, cada una creció muy diferente al resto. Está la Sport Billy, la Trepatrepa, la Millonaria (a la que la Trepatrepa siempre barbea, te mueve si estás sentada junto a ella, porque ese es SU lugar, de paso, la millonaria le consiguió trabajo a su trepamarido, gracias al golf que él aprendio en un curso express en Santa Fé y con el que se le pegó al millomarido), la Periodista, la Diseñadora de Modas (a la que personalmente adoro) y yo, que nunca encajo totalmente en algún círculo, por lo que podrían ellas definirme como la Rara Vanidosa (música rara, ropa rara, amistades raras, lecturas raras, ejercicio raro, vida rara). Entre platos de fruta y chilaquiles light, las cosas que se platican van desde el rango de la novela de las 9 hasta el "Te voy a ser honesta, y me gusta ser muy clara en lo que pienso, voy a votar por Peña Nieto, no por guapo, sino porque mi familia es priista de toda la vida". Para empezar, siempre desconfío de una persona que me dice de entrada "Te voy a ser honesta". Es como si me mintiera dos veces. Pues si, al final fué priista y no me mintió. De pronto, la Periodista me agarra del brazo y me pide que la acompañe al baño. No soy fan de ir al baño acompañada la verdad. Esas bolitas de mujeres juntas haciendo pipi y pidiendome el blush (wuacala). No necesito tanta información. Pero me vió a los ojos como pidiendomelo de verdad.
Cuando estabamos caminando hacia el baño, me dijo "Miguel y yo nos vamos a separar".
"Como? peeero, para mi eran perfectos! digo, tengo tantos años de conocerlos, me duele en el alma lo que me dices" le contesto como si me dijeran que acababan de estrellar un avión en una de las Torres Gemelas. Tengo tal vena de drama...
"Miguel no me hace caso ya nunca, trabaja hasta los fines de semana, y yo entre la revista, el periódico y la novela no puedo ni reclamarle que hagamos el amor, que estemos solos o viajemos, nuestra vida va del trabajo a la casa, y los fines de semana, al cine, al club, a comer, pero nunca solos. Niños, familia o amigos. Quiero sentirme amada" me contesta con apenas un dejo en la voz.
Me quedo pensando. Todas nos hemos sentido así, ellos también, seguro.
"Piensalo bien, no siento que sea necesario, reconstruir tu vida no es fácil" le contesto.
"La decisión está tomada, ya lo platicamos y el está buscando adonde irse, sólo lo sabes tú, no quiero un sermón de familia Legionaria de la Trepatrepa" Muy segura de lo que me acaba de decir, entra al baño.
Cuando regresamos a la mesa, oigo la risas a 10 metros. La Diseñadora de Modas cuenta un chiste, cosa que es su especialidad. Ella, divorciada de dos años apenas, tiene 3 amantes. Dos casados, uno soltero. Me divierte oir sus historias, porque parece película de Tin Tán. Tanto enredo, tanta aventura, tanto viaje. Pero sé que al final, ella se levanta sola en su cama y anhela tener un compañero con quien hacerse cucharita en la noche.
La Trepatrepa cuenta como su marido la regañó por el excesivo uso de su tarjeta de crédito. Le dijo claramente "Me vas a arruinar", ella felizmente nos dice "De qué se lo gaste conmigo a que se lo gaste con otra, mejor le quito ese atractivo desde antes". La Millonaria la voltea a ver con cara de "Ya no la soporto". El interés tiene pies, pero siempre acaba raspando con las uñas.
La Sport Billy decide irse a su clase de spinning de las 12. Nos platica del Maratón de NY. Que se va dos días. Le digo que se quede más días, que hay un par de obras muy buenas nuevecitas, me dice que no, porque tiene que entrenar para una carrera de caridad. Cada quién con sus demonios.
Hay mujeres que por aburrimiento o necedad, detienen el tiempo de otras formas. Internet a todas horas. Compras compulsivas. Ejercicio desmedido. Dietas interminables. Visitas a la Sex Shop de Virreyes, en bola de amigas, por supuesto, nunca solas. Todas como pequeñas venganzas para sus maridos o parejas, para llamar la atención de alguna manera. Parecen decir: Hey! aqui estoy! Gasté mucho en la tarjeta!, Estoy flaquisima! No te pelo porque estoy jugando Poker en el Facebook!.
Los mexicanos promedio hacen el amor 1.5 veces a la semana. Si tienen más de 2 hijos, esta cifra se rebaja a .5, al igual que si alguno de los dos tienen un sueldo de los llamados golden bet. Los hombres no les hacen el amor a sus esposas, porque están cansados, estresados, vienen del gimnasio, quedaron al dominó, etc. A ellas ya no les interesa tampoco ver si les hacen caso. También tienen muchas más cosas en que entretenerse mientras ellos descubren cada mes con el estado de cuenta de su tarjeta que han gastado un dineral en tratamientos de belleza. En ropa. Miles de horas de gimnasios y personal trainers, en comidas en el Jaso o en La Lorena, en la ida a Houston cada 3 meses. Que han llorado porque quieren una camioneta o unas boobs nuevas. Que quieren mandar a sus hijos un año al internado en EU porque los niños "necesitan" madurar (y ellas tener más tiempo).
No se han dado cuenta, que con hacerles el amor a sus esposas, sería más que suficiente para mantener un presupuesto... Que con voltearlas a ver, decirles lo guapas, lo buenas que son para ellos, tendrían el mundo arreglado. Y ellas, que en vez de verse tan hacia adentro, verlos a ellos de vez en cuando, también las haría más felices.
Decía mi abuelita que las moscas pegan más con miel que con hiel....
domingo, 4 de octubre de 2009
No se olvide...
Para Sergio Aguayo Q.
"Qué?, Como?"
Volví a leer la noticia. En primera plana del Reforma: "Querétaro, primer estado de la República en quitar el impuesto a la tenencia". En medio del texto, una foto de un poster de campaña de Felipe Calderón que dice "Quitaremos el impuesto de la tenencia vehicular". 3 años ya. Se nos había olvidado su promesa.
Me llegó el escrito de Hacienda esa misma mañana. No me van a reembolsar aún y cuando tengo con saldo a favor. La razón? ni ellos la entienden. Acabamos de hacer aparecer por arte de magia 6 millones más de pobres (o ya estaban y no nos dijeron antes). Para justificar una Reforma Fiscal que no sirve. Se me había olvidado que en campaña habían dicho que no nos iban a subir los impuestos.
Cuando salgo para Cuernavaca, el pedazo 5 minutos antes de Tres Marías, esta lleno de baches. Acaban de anunciar que será el sexenio de la infraestrucura. So Salinas. También se me había olvidado y eso que acaban de inaugurar el Arco Norte, ahí bautizaron el sexenio.
Y la tenencia en el DF? la quitarán? si no pueden tener limpia el agua, menos quitarán el impuesto que les dá para pensar en otras cosas menos en limpiar el agua. Ebrard necesita dinero para campañas, obras muy visibles. Super March al ataque. Un impuesto que se creó hace 41 años para que las Olimpiadas salieran de poca. Que nunca quitaron porque todo el mundo lo pagó puntualmente. Porque querían olvidar lo que había pasado unos meses antes. Todo estaba en rumores entonces. Nadie sabía exactamente que fué, como, quiénes faltaban. Quiénes nunca regresaron, quiénes se quedaron luchando. Y recordando...
Y cada año recordando. Y pidiendo castigo a los culpables.
Y olvidando las cosas de diario. La unión como sociedad. El respeto a las instituciones. La ayuda a los demás. El civismo. La educación y buenas maneras. La libertad de expresión que no daña, que conduce al sano debate. El aceptar a una oposición y no escupirle en la cara. El aceptar que vas perdiendo porque decepcionaste a los demás. El entender que la izquierda no significa un partido solamente, sino toda una ideología que no es fantástica, es real y aplicable. Y tratar de enseñarle eso a la gente, que no está en manos solamente de golpeadores izquierdosos y marrulleros, trepadores. Y que lo lleven a cabo en su vida diaria. En la educación a sus hijos. En como se conducen en el trabajo. En el tráfico. En la caridad hacia los demás. En la unión civil. Es respetar tus ideas como espero respetes las mías.
Recordar año con año un movimiento estudiantil, que fué pacífico, se vale. Pero que condujo a muchas cosas despúes que no fueron pacíficas ni lógicas. Ira, dirigentes resentidos y violentos. Represión. Más dolor. Eso es lo que nos falta recordar. No idealizar el movimiento, pero repudiar a los asesinos. Que el movimiento del 68 era importado. Que no se gestó aquí. Que todos fueron cómplices. Los que victimizaron y los que se quedaron callados. Los que a lo largo de estos 41 años siguen atorados. Que se quedaron en líderes estudiantiles y no aportan nada. Que sacan a los chavos a las calles para hacer destrozos, que los enseñan a ser porros, delincuentes. Que permiten oficinas terroristas en la UNAM. Ni siquiera podemos tener un emotivo acto de recuerdo de la matanza con dignidad. Esa es nuestra herencia. El 2 de octubre del 2009 adonde 41 años despúes, todavía no se respeta la voluntad popular, adonde se vende un payaso títere como Juanito por órdenes o dineros de no se quién para poner en su lugar a otra marrullera. Adonde la pseudo izquierda se maneja solo por dinero, poder u órdenes de canibales tramposos, en esa izquierda que estaba tan llena de ideales, por los que murieron muchos. Otro 2 de octubre, completamente diferente al de hoy.
Ese, el importante, en realidad, ya se olvidó hace mucho....
lunes, 21 de septiembre de 2009
El Presidente Caras...
Para Maite Gónzalez Romeu
Desde el Martes todo mundo me mienta a Peña Nieto.
Ya no sé qué hacer. Peña Nieto parece que ya es presidente. De repente en varios lugares, con diferentes personas, nada que ver unas con las otras, sale el tema. Dió su informe de gobierno con tal producción que parecería organizado por Los Pinos. Que si qué guapo, qué si la Gaviota no está a la altura, que si ya la visten más discreta. Qué si parece Totalmente Televisa. Que es muy misterioso lo de la muerte de su mujer. En fin. El pecado de ser guapo y político es que te achaquen todo lo que existe y más. De cansancio votaría por el, nada más para que me dejen de decir. Siento que la campaña de tele pasillo empezó muy pronto.
Calderón dijo que "México va bien". Me recuerda tanto a Jose María Aznar diciendo lo mismo de España. Hasta para decir mentiras hay que ser originales. Un país adonde 50% de la población está entre la pobreza media y la extrema no puede darse el lujo de tener un mal mentiroso como presidente. Ni gordos descontrolados como Secretarios. Ni un Presidente que cuando secuestren un avión diga "Teníamos que pasar esta prueba". Ni que nos chantajee con eso de que seamos patriotas por aprobar un paquete económico hecho entre pizzas y cervezas. Necesitamos un GRAN mentiroso que contrate más grandes mentirosos. Alguien que de verdad de verlo y oirlo digas, "Wow! le creo todo". Si además está guapo y es de buena familia, pues qué mejor. Recordando un poco la votación del 2000, Fox ganó por el voto de castigo, pero hay un porcentaje ahí perdido de voto femenino que muy pocos toman en cuenta. Se veía tan hombrecito. Que caray. Ahora como las votantes somos más modernas, nos gustan más peinaditos, educaditos, viajados. Ya no nos gustan con cara de patanes ni mucho menos rancheros. Eso si, si pertenecen al club de canallitas, con tal de que se vean guapos y mientan mejor, no importa. México es el país de las telenovelas. Seguimos amando a Juan del Diablo. Nos encanta un guión bien escrito, el viudo triste a cargo de 3 hijos, que tiene compromisos cumplidos, que de repente encuentra el amor en una actriz divorciada, guapa, también con 3 hijos, exitosa, total... Que bonito...
Peña podría ser un gran presidente. Quien mejor que él, tan guapo, para convencer a Obama (tan R&B) de que nos mande más lana. De convencer a AMLO que ya le baje dos rayitas. De tener a un grupo nutrido de señoras que lo defiendan en todos los desayunos del colegio. Como es de nuestra rodada, seguro tendremos mil amigos que hayan estudiado con él, que tengan mil anécdotas. Seremos los orgullosos amigos de los amigos. Por fin un Presidente de la República cerquita de nosotros, seis grados de separación...
Namas que vamos a hacer con La Gaviota? Ya le taparon los escotazos, ya perdimos el voto masculino por eso. Tengo tantas amigas que quisieran ser Primera Dama casándose con Peña. Les recuerdo que todas acaban alcohólicas, gordas, engañadas, jodidas y sin prestigio alguno. Eso si, super ricas y con muchos guaruras.
Y el Gabinete? No podemos dejar a Manlio, por ejemplo. Tampoco podríamos dejar a un gordo como secretario de nada, si no se ve bien, si no se controla con la comida, como va a controlar la economía de uno de los países mas saqueados del planeta? El GABINETE tiene que estar conformado por puros guapos. Ya si no son gente bien, ni de bien, pues no importa, imáginate un Secretario de Hacienda asi guapisimo como George Clooney que te diga con esa sonrisa canalla: "En el paquete económico del 2013, contemplamos el impuesto del 12% a todas las señoras que vayan mas de dos veces a la semana al salón", inmediatamente contestarías, "que patriota, este si sabe, dejaré de alaciarme tanto, hay que hacerlo por el país". Eso necesitamos. Que nos mientan bonito para que obedezcamos bonito...
Yo, por lo pronto, convenceré a mi comadre que estudió con el en la UP de que se lo ligue, quiero salir en el Quién en la boda e ir a la posada de Los Pinos todos los años. No la quiero alcohólica ni abandonada despúes, la verdad, pero que caray, es amiga de Peña y yo soy amiga de ella....
martes, 15 de septiembre de 2009
Soy fan, y qué???
"Comprar no es un deporte de hombres" le afirmo enojada.
"Pero en el Palacio están los zapatos que quiero con 50% y quiero ver un cinturón que me gustó hace un rato" me contesta muy en su papel.
"No me metas a un centro comercial hoy, por piedad, ayer fui al cine con los niños y Perisur estaba lleno" le reviro.
"Andaleeeeee!!!!"
Estoy desveladísima.
Esta conversación podría ser entre una esposa y su marido. Ella quiere ir de compras y él obvio no. Pero en este caso es al revés. Mi marido quiere ir de compras.
Que ha pasado con los hombres que eran completamente indiferentes al look y a los cuidados físicos? Aquellos hombres que con cualquier cosa se veían bien porque en realidad uno no se fijaba en lo que traían puesto, sino en lo cultos, educados y caballerosos que fueran. Los super bien vestidos salian en la página de sociales de los periódicos, eran catalogados como "juniors", Azcárraga, Corcuera, Del Moral, etc etc. Ahora la línea completa de Biotherm Homme esta en mi baño, junto con el gadget para bolear zapatos y el quitapelusas 3G de ultima generación .
Partido de la H. Selección Nacional.
Estamos sentados mis hijos y yo viendo el partido encima de mi cama, todos con camisetas verdes, papitas con chilito, una malteada de fresa que hizo Lucía y unos cacahuates, la verdad, somos bastante escandalosos y villamelones. Mi marido llega y con cara de indignación nos dice: "Es el coooolmo! no entiendo estas ganas de seguir el jueguito!, quiero acostarme en mi cama!". Nos levantamos y a la reja con todo y chivas. Nos ponemos a ver el juego en la sala de televisión y el cierra la puerta de SU cuarto para no escucharnos.
Mi abuelo le iba al Atlante. Todos los Domingos rigurosamente se levantaba temprano y se iba al mercado de Rébsamen a comprar chicharron, tortillas, salsa y aguacates. Hacía su famoso todo en uno (una combinación de todo lo anterior que sabe a gloria) Se sentaba en su sillón en la sala de tele con una mesita al lado con su tehuacán con agua y hielos, su platito con el chicharrón preparado, sus cigarros Benson and Hedges dorados y un cenicerote. Mi abuela cada que pasaba le decía "A ver cuando termina esta manía tuya de no hablarle a nadie hasta que termine el partido" y se regresaba a la cocina. Si los nietos andabamos muy ruidosos, namás nos volteaba a ver con esa cara muy suya y sin acción alguna más nos callábamos.
Monday Night Football
Desde la mitad la temporada pasada, mi hijo y yo agarramos esta afición por la NFL. Al final, pues eran pocos los equipos que yo conocía y elegimos a los Steelers para entrarle al rollo. Cuando nos sorprendimos porque "nuestro" equipo llegó al Super Bowl, organizamos comida, invitamos amigos, nos defendimos de los enemigos y ganamos felizmente. Ahora, desde la pretemporada sabe que los Lunes, Jueves y Domingos hay partido. Entre semana se levanta al otro día a preguntarme de los resultados. Tenemos otro consentido: los Chargers de San Diego. Ayer jugaron y nos quedamos hasta que se termino el partido aprovechando que no tenía escuela hoy. La verdad, el se quedó dormido junto a mi. Cuando voltee a ver la puerta de mi cuarto, estaba otra vez cerrada. Ya terminado todo, cuando entré para dormir mi marido me dijo "Qué? otra afición más?" Me dio risa. "Que? a éste juego tampoco le entiendes?" (la verdad, ni yo le entiendo bien, tuve que googlear lo que era un "sack") "Ya no te enojes, pues" le vuelvo a decir.
Dios! adonde están los hombres que SI les gusta ver deporteeees??? No en esta casa. Y mi hijo no cuenta.
Los Domingos de Super Bowl siempre han sido de culto en mi familia. Yo no sé porqué no había agarrado la afición antes. Mi mamá le va a los Steelers, mi papá a los Vaqueros y del resto, pues no me acuerdo. Había comida especial cocinada por mi papá, movia la tele de su cuarto a la sala, iban los vecinos (mis tios y mis primos). Al final del partido, todavía la fiesta seguía.
Antes, como dije, los hombres se conformaban con ser bien vestidos y educados, les gustaba el deporte que era clásico recurso masculino para no pelarnos. Pero ahora que usan más cremas, algunos perdieron el toque deportivo y fanático que tanto nos molestaba a las mujeres. Y las mujeres, nos liberamos del estigma de no hacer cosas que ellos antes hacían, como ver deportes y además disfrutarlos. Los pobres perdieron su momento en soledad cuando nosotras le entendimos al "fuera de lugar" o al "pase directo". Si no puedes con ellos, úneteles decían. Ahora que nos unimos, ellos se van al masaje. En fin, que las mujeres metrosexuales siempre han existido y eso no cambiará...
"Pero en el Palacio están los zapatos que quiero con 50% y quiero ver un cinturón que me gustó hace un rato" me contesta muy en su papel.
"No me metas a un centro comercial hoy, por piedad, ayer fui al cine con los niños y Perisur estaba lleno" le reviro.
"Andaleeeeee!!!!"
Estoy desveladísima.
Esta conversación podría ser entre una esposa y su marido. Ella quiere ir de compras y él obvio no. Pero en este caso es al revés. Mi marido quiere ir de compras.
Que ha pasado con los hombres que eran completamente indiferentes al look y a los cuidados físicos? Aquellos hombres que con cualquier cosa se veían bien porque en realidad uno no se fijaba en lo que traían puesto, sino en lo cultos, educados y caballerosos que fueran. Los super bien vestidos salian en la página de sociales de los periódicos, eran catalogados como "juniors", Azcárraga, Corcuera, Del Moral, etc etc. Ahora la línea completa de Biotherm Homme esta en mi baño, junto con el gadget para bolear zapatos y el quitapelusas 3G de ultima generación .
Partido de la H. Selección Nacional.
Estamos sentados mis hijos y yo viendo el partido encima de mi cama, todos con camisetas verdes, papitas con chilito, una malteada de fresa que hizo Lucía y unos cacahuates, la verdad, somos bastante escandalosos y villamelones. Mi marido llega y con cara de indignación nos dice: "Es el coooolmo! no entiendo estas ganas de seguir el jueguito!, quiero acostarme en mi cama!". Nos levantamos y a la reja con todo y chivas. Nos ponemos a ver el juego en la sala de televisión y el cierra la puerta de SU cuarto para no escucharnos.
Mi abuelo le iba al Atlante. Todos los Domingos rigurosamente se levantaba temprano y se iba al mercado de Rébsamen a comprar chicharron, tortillas, salsa y aguacates. Hacía su famoso todo en uno (una combinación de todo lo anterior que sabe a gloria) Se sentaba en su sillón en la sala de tele con una mesita al lado con su tehuacán con agua y hielos, su platito con el chicharrón preparado, sus cigarros Benson and Hedges dorados y un cenicerote. Mi abuela cada que pasaba le decía "A ver cuando termina esta manía tuya de no hablarle a nadie hasta que termine el partido" y se regresaba a la cocina. Si los nietos andabamos muy ruidosos, namás nos volteaba a ver con esa cara muy suya y sin acción alguna más nos callábamos.
Monday Night Football
Desde la mitad la temporada pasada, mi hijo y yo agarramos esta afición por la NFL. Al final, pues eran pocos los equipos que yo conocía y elegimos a los Steelers para entrarle al rollo. Cuando nos sorprendimos porque "nuestro" equipo llegó al Super Bowl, organizamos comida, invitamos amigos, nos defendimos de los enemigos y ganamos felizmente. Ahora, desde la pretemporada sabe que los Lunes, Jueves y Domingos hay partido. Entre semana se levanta al otro día a preguntarme de los resultados. Tenemos otro consentido: los Chargers de San Diego. Ayer jugaron y nos quedamos hasta que se termino el partido aprovechando que no tenía escuela hoy. La verdad, el se quedó dormido junto a mi. Cuando voltee a ver la puerta de mi cuarto, estaba otra vez cerrada. Ya terminado todo, cuando entré para dormir mi marido me dijo "Qué? otra afición más?" Me dio risa. "Que? a éste juego tampoco le entiendes?" (la verdad, ni yo le entiendo bien, tuve que googlear lo que era un "sack") "Ya no te enojes, pues" le vuelvo a decir.
Dios! adonde están los hombres que SI les gusta ver deporteeees??? No en esta casa. Y mi hijo no cuenta.
Los Domingos de Super Bowl siempre han sido de culto en mi familia. Yo no sé porqué no había agarrado la afición antes. Mi mamá le va a los Steelers, mi papá a los Vaqueros y del resto, pues no me acuerdo. Había comida especial cocinada por mi papá, movia la tele de su cuarto a la sala, iban los vecinos (mis tios y mis primos). Al final del partido, todavía la fiesta seguía.
Antes, como dije, los hombres se conformaban con ser bien vestidos y educados, les gustaba el deporte que era clásico recurso masculino para no pelarnos. Pero ahora que usan más cremas, algunos perdieron el toque deportivo y fanático que tanto nos molestaba a las mujeres. Y las mujeres, nos liberamos del estigma de no hacer cosas que ellos antes hacían, como ver deportes y además disfrutarlos. Los pobres perdieron su momento en soledad cuando nosotras le entendimos al "fuera de lugar" o al "pase directo". Si no puedes con ellos, úneteles decían. Ahora que nos unimos, ellos se van al masaje. En fin, que las mujeres metrosexuales siempre han existido y eso no cambiará...
jueves, 10 de septiembre de 2009
Mexico de mis recuerdos o la sorpresa de ser adulto....
Cuando era chiquita, llegaba de la escuela, me cambiaba el uniforme y me sentaba a comer. Despúes de hacer la tarea me iba en bici a "La Cabaña", aquella tiendita que está (todavía) en la calle de Camelia en la Col. Florida. Compraba Pizzerolas y Miguelitos de sal y de agua. Regresaba a mi casa y si no había plan con mis vecinos de salir a jugar, me quedaba viendo Candy Candy, Heidi o Remi y los domingos Odisea Burbujas y Chabelo. Me metía a bañar y cenaba, casi siempre dos quesadillas (digo, hasta la fecha). Me tomaba mi Quick y veía un rato mas la tele. Recogía mis juguetes y me iba a dormir. Era yo flaca flaca y comía como muerta de hambre todo el día. Me dormía a mis horas y era educada, no preguntaba nada que no entendiera. Como jugabamos Annette y yo a las Barbies y como nos cambiabamos la ropita de las muñecas.
Recuerdo el día que le dieron el balazo a Juan Pablo II, el dia que renunció Carter, el día que lanzaron el Columbia. El día que nos pusieron Cablevisión con ese control con mil botones. El primer horno de microondas y la primera videocassetera. El día que se devaluó el peso. Como mi papá me hacia pararme cada que oía el Himno Nacional. Como él grababa con una máquina de carretes el informe presidencial.
El día del temblor del 85 estaba en una clase de dibujo de 4o. de prepa. En el último piso de la escuela. Las famosas láminas de puntitos. De repente, se me movió la plumilla y volteé a reclamarle a Joe que estaba atrás de mi. "Yo no fui" me contestó. Salimos disparados a las escaleras para bajar. En la insensatez de la edad, nos mandaron a nuestras casas y acabamos en Vips de Insurgentes de pinta. "El centro se cayó" decían por ahí. A los 15 años, no creíamos nada.
El día de ayer mis hijas de 14 años se enteraron del paquete económico de Calderón por sus maestros y lo discutieron con ellos. Supieron del avión de Aeroméxico secuestrado por el fanático exactamente cuando pasó gracias a sus teléfonos de 3G y a sus Itouch. Llegaron a la casa y me preguntaron hasta que vieron que estaban sacandome de quicio. Prendieron la tele y desde un principio me dijeron que no creían que fuera cierto. Yo supe del avión en el momento también y desde la mañana me metí al debate del paquete de Carstens. Hablé con mis amigos de esto. Grillé un poco. Todo con un click, inmediato.
Mi abuelo, compraba costales de arroz y frijoles y los almacenaba en su casa. Como exiliado español, decía que su familia no iba a tener hambre nunca. Eran los tiempos de López Portillo y lo recuerdo perfecto. Hubo una marcha de Cuahutemoc Cardenas en Reforma? ahhhh, mira. Qué sacaron a Sherer? y ese quién es? Que los electricistas amenazan con paro nacional? orale.
Hoy mi mundo es otro. Por primera vez, veo el escenario completo. Mis hijos no pueden ir a la tiendita en bici, porque es peligroso. No pueden comer Pizzerollas porque engordan y somos un país (y una familia, porque no?) de gordos diabéticos. No pueden comer Miguelitos porque les da gastritis. Tele nacional? Como crees?. El Quick ahora se llama Nesquick. Hasta eso cambió. La devaluación está controlada por hilos anónimos. Los precios escalan hacia arriba y te lo justifican con una crisis mundial, costales de arroz? ay a menos que sea orgánico y me imagino que un costal de arroz orgánico debe salir carisimo. Las manifestaciones no son solamente en Reforma, están a lado de mi casa. A los periodistas que ejercen su libertad de expresión los agarran a balazos. No nos bajamos de weyes todos. Que onda wey? no manches wey! Nos faltamos al respeto sin ni siquiera saberlo. La información vuela. Te puedes meter en dos mil lugares de noticias. En mil redes sociales. Tener mil amigos que nunca has visto ni verás. Bajar toda la música que siempre quisiste. Las películas que te perdiste en el cine de a de veras. Hacerte más atractivo de lo que en realidad eres con un click de photoshop (que yo, por supuesto, nunca he usado). Meterte en chismes que ni sabes. Checar lo que esta "hot" en la red. Y además hacerte adicto a esto. No poderlo dejar. Ver el secuestro de un avión en vivo y comentarlo con la mitad del mundo sin moverte de tu cama.
A veces me pregunto: Esto nos hace más o menos humanos? Nos hace mas solitarios o mas populares? Nos hace tener más miedo? O ser mas seguros porque tenemos toda la información y nos deja atar cabos sueltos? Nos hace desear el último gadget para no estar pasados de moda? Nos hace desear lo que vemos en el facebook que tienen los demás? El viaje, la cara, la fiesta, el novio, el comentario de quien desearias te comentara? Nos hace tener celos y envidia de la gente?
Y como decía Don Fernando Soler: "Ay México de mis recuerdos" y como digo yo, me quedo con Chabelo...
Recuerdo el día que le dieron el balazo a Juan Pablo II, el dia que renunció Carter, el día que lanzaron el Columbia. El día que nos pusieron Cablevisión con ese control con mil botones. El primer horno de microondas y la primera videocassetera. El día que se devaluó el peso. Como mi papá me hacia pararme cada que oía el Himno Nacional. Como él grababa con una máquina de carretes el informe presidencial.
El día del temblor del 85 estaba en una clase de dibujo de 4o. de prepa. En el último piso de la escuela. Las famosas láminas de puntitos. De repente, se me movió la plumilla y volteé a reclamarle a Joe que estaba atrás de mi. "Yo no fui" me contestó. Salimos disparados a las escaleras para bajar. En la insensatez de la edad, nos mandaron a nuestras casas y acabamos en Vips de Insurgentes de pinta. "El centro se cayó" decían por ahí. A los 15 años, no creíamos nada.
El día de ayer mis hijas de 14 años se enteraron del paquete económico de Calderón por sus maestros y lo discutieron con ellos. Supieron del avión de Aeroméxico secuestrado por el fanático exactamente cuando pasó gracias a sus teléfonos de 3G y a sus Itouch. Llegaron a la casa y me preguntaron hasta que vieron que estaban sacandome de quicio. Prendieron la tele y desde un principio me dijeron que no creían que fuera cierto. Yo supe del avión en el momento también y desde la mañana me metí al debate del paquete de Carstens. Hablé con mis amigos de esto. Grillé un poco. Todo con un click, inmediato.
Mi abuelo, compraba costales de arroz y frijoles y los almacenaba en su casa. Como exiliado español, decía que su familia no iba a tener hambre nunca. Eran los tiempos de López Portillo y lo recuerdo perfecto. Hubo una marcha de Cuahutemoc Cardenas en Reforma? ahhhh, mira. Qué sacaron a Sherer? y ese quién es? Que los electricistas amenazan con paro nacional? orale.
Hoy mi mundo es otro. Por primera vez, veo el escenario completo. Mis hijos no pueden ir a la tiendita en bici, porque es peligroso. No pueden comer Pizzerollas porque engordan y somos un país (y una familia, porque no?) de gordos diabéticos. No pueden comer Miguelitos porque les da gastritis. Tele nacional? Como crees?. El Quick ahora se llama Nesquick. Hasta eso cambió. La devaluación está controlada por hilos anónimos. Los precios escalan hacia arriba y te lo justifican con una crisis mundial, costales de arroz? ay a menos que sea orgánico y me imagino que un costal de arroz orgánico debe salir carisimo. Las manifestaciones no son solamente en Reforma, están a lado de mi casa. A los periodistas que ejercen su libertad de expresión los agarran a balazos. No nos bajamos de weyes todos. Que onda wey? no manches wey! Nos faltamos al respeto sin ni siquiera saberlo. La información vuela. Te puedes meter en dos mil lugares de noticias. En mil redes sociales. Tener mil amigos que nunca has visto ni verás. Bajar toda la música que siempre quisiste. Las películas que te perdiste en el cine de a de veras. Hacerte más atractivo de lo que en realidad eres con un click de photoshop (que yo, por supuesto, nunca he usado). Meterte en chismes que ni sabes. Checar lo que esta "hot" en la red. Y además hacerte adicto a esto. No poderlo dejar. Ver el secuestro de un avión en vivo y comentarlo con la mitad del mundo sin moverte de tu cama.
A veces me pregunto: Esto nos hace más o menos humanos? Nos hace mas solitarios o mas populares? Nos hace tener más miedo? O ser mas seguros porque tenemos toda la información y nos deja atar cabos sueltos? Nos hace desear el último gadget para no estar pasados de moda? Nos hace desear lo que vemos en el facebook que tienen los demás? El viaje, la cara, la fiesta, el novio, el comentario de quien desearias te comentara? Nos hace tener celos y envidia de la gente?
Y como decía Don Fernando Soler: "Ay México de mis recuerdos" y como digo yo, me quedo con Chabelo...
martes, 25 de agosto de 2009
Dialoguemos (lo que podamos, por toda la vida)
"No quiero"
"Que te la comas"
"NO QUIERO"
"No te paras hasta que te la comas"
"Pues no me paro"
"Tienes que apretar el acelerador antes de la curva y soltarlo cuando entres"
"Pero ya no me gustan las carreras"
"Eres la única niña que corre, ahora ponme atención"
"Pero ya no me gustan las carreras"
"No tienes permiso"
"Papá, van todos menos yo¨
"No me importa, no sales"
"Esta bien, cuando estés viejito, no te voy a dejar hacer lo que quieras tampoco"
"Que crees m'hija, compré el abono para los partidos del Mundial"
"Ay que padre! Me llevas a la inauguración al Azteca?"
"No, es que vamos todos, estan ocupados mis lugares"
"Pá, no me van a dejar presentar el exámen si no pagas la colegiatura"
"Pos no te digo que pague el abono del Mundial? ahorita no puedo"
"Y que hago entonces?"
"Dile a tu mamá, yo no puedo"
"Tu mamá vendió mi coche, mi micrófono de la XEW y mi colección de discos"
"Pues nunca veniste por ellos"
"Si, pero eso que hizo es de nacos"
"Ni una carta, ni una llamada ahora que estoy acá"
"Tampoco tu me mandas nada, la distancia es la misma"
"Me caso"
"No lo hagas, estas muy chica"
"Ya le dije que si, pusimos la fecha para Marzo"
"Pues, yo no sé si vaya a estar en México"
"Vamos a salir corriendo si quieres, tenemos tiempo, no pasa nada"
"Pá, esta la Iglesia llena"
"Que te importa?"
"Ya tenemos que entrar"
"Conste"
"Que gorda estás"
"Ay Papá! Estoy embarazada de gemelos, pues"
"Si, pero nunca había visto a una mujer tan gorda"
"Que horrible vino"
"Pá es Vega Sicilia, de lo mejor, con la suerte de que aquí en Madrid es regalado"
"Asqueroso"
"Quiero ir"
"No hay lugar para ti"
"Pero es cumpleaños de mi abuelita, no manches, le digo a mi Tia Tere que si me quedo en su casa"
"Ella tampoco tiene lugar"
El tiempo todo lo cura. Nos curará a nosotros. Nos perdonaremos. Y pasaremos estos días horribles y los dejaremos atrás. Y a mis ojos, volverás a ser mi heróe, grande, riendote, cocinando, diciendo chistes, buscando música. Aunque ya estés grande y yo no te deje hacer siempre lo que quieres...
"Que te la comas"
"NO QUIERO"
"No te paras hasta que te la comas"
"Pues no me paro"
"Tienes que apretar el acelerador antes de la curva y soltarlo cuando entres"
"Pero ya no me gustan las carreras"
"Eres la única niña que corre, ahora ponme atención"
"Pero ya no me gustan las carreras"
"No tienes permiso"
"Papá, van todos menos yo¨
"No me importa, no sales"
"Esta bien, cuando estés viejito, no te voy a dejar hacer lo que quieras tampoco"
"Que crees m'hija, compré el abono para los partidos del Mundial"
"Ay que padre! Me llevas a la inauguración al Azteca?"
"No, es que vamos todos, estan ocupados mis lugares"
"Pá, no me van a dejar presentar el exámen si no pagas la colegiatura"
"Pos no te digo que pague el abono del Mundial? ahorita no puedo"
"Y que hago entonces?"
"Dile a tu mamá, yo no puedo"
"Tu mamá vendió mi coche, mi micrófono de la XEW y mi colección de discos"
"Pues nunca veniste por ellos"
"Si, pero eso que hizo es de nacos"
"Ni una carta, ni una llamada ahora que estoy acá"
"Tampoco tu me mandas nada, la distancia es la misma"
"Me caso"
"No lo hagas, estas muy chica"
"Ya le dije que si, pusimos la fecha para Marzo"
"Pues, yo no sé si vaya a estar en México"
"Vamos a salir corriendo si quieres, tenemos tiempo, no pasa nada"
"Pá, esta la Iglesia llena"
"Que te importa?"
"Ya tenemos que entrar"
"Conste"
"Que gorda estás"
"Ay Papá! Estoy embarazada de gemelos, pues"
"Si, pero nunca había visto a una mujer tan gorda"
"Que horrible vino"
"Pá es Vega Sicilia, de lo mejor, con la suerte de que aquí en Madrid es regalado"
"Asqueroso"
"Quiero ir"
"No hay lugar para ti"
"Pero es cumpleaños de mi abuelita, no manches, le digo a mi Tia Tere que si me quedo en su casa"
"Ella tampoco tiene lugar"
El tiempo todo lo cura. Nos curará a nosotros. Nos perdonaremos. Y pasaremos estos días horribles y los dejaremos atrás. Y a mis ojos, volverás a ser mi heróe, grande, riendote, cocinando, diciendo chistes, buscando música. Aunque ya estés grande y yo no te deje hacer siempre lo que quieres...
miércoles, 12 de agosto de 2009
Mi corazón lo explica mejor...
Me siento cansado. De repente me dan ganas de latir a todo lo que da y de repente solo quiero latir cada dos minutos. Ella no lo sabe pero la siento tensa, triste. No sabe que puedo oir todos sus pensamientos. Lo que me gusta mas de ella es su risa. Cuando cierra los ojos, disfruta de su pensamiento y vividamente, suelta una carcajada o esboza una sonrisa. Cuando termina de correr y busca al señor del puestito de la esquina del Bosque de Tlalpan y pide su chocomilk con canela. Siento lo frio de la bebida cerca de mi por el tracto digestivo. Disfruto mucho eso porque estoy trabajando mucho en ese momento. Siento como corre la sangre a través mío y entra rápido y sale despacio.
Pero ahora, ella no puede latir a todo lo que le gusta. No ha podido sentir esa adrenalina que la levanta, que la hace feliz. Ayer le pusieron un aparatito para monitorearme. La escuché reirse con la enfermera cubana que se lo colocaba y le explicaba. Fingía optimismo, yo la conozco. Como no va a conocer un corazón a su dueño?
Se reía cada vez que se lo enseñaba a alguien. Le dió risa cuando se atoró en la camioneta con el cinturón de seguridad y los cables del aparato. Cuando llegó a su casa, se vió en el espejo. Se levanto la sudadera y vió como lo habían colocado. Tres sensores con parche arriba, dos en medio y uno a un lado, todos con sus cables de colores conectados a una cajita en la cintura. La escuché cuando pensó que sería lindo que los cables fueran rosas y morados.
Se rió un rato en la computadora. Le alegraron la vida y se olvidó un poco de lo que le habian puesto. En la noche, la sentí incomoda. No durmió y yo no pude descansar tampoco.
Hoy en la mañana, se lo quitaron y le dieron los resultados. No es mi culpa. Soy un corazón perfecto.
Como explicarle que aunque me han roto en pedazos siempre me recompongo. Como explicarle que aunque no sea más de lo que le dijeron, ella tiene que subirse el animo. He tratado de latir mas fuerte, a veces mas rapido para que se de cuenta que sigo ahí, que no me ha perdido. Que existo. que lato por ella, que siento su oxigeno entrar y salir, que disfruto de lo que me nutre, que me encanta cuando se toma su tinto, que me agrando cuando ama y cuando la aman, que me hago pequeño cuando se enoja y la dejo actuar, que el cerebro y yo nos llevamos bien aunque no nos comuniquemos seguido. Que le indico cuando alguien dice la verdad y cuando alguien miente. Que sé por que calle irse. Porque lato, porque no la dejo.
Lo bueno es que se ha dado cuenta que estoy entero, que ella pensaba que había perdido parte de mi, que yo había desaparecido. Otros corazones se han alejado de nosotros, pero yo siempre estaré con ella. Para ella es mi latido...
Pero ahora, ella no puede latir a todo lo que le gusta. No ha podido sentir esa adrenalina que la levanta, que la hace feliz. Ayer le pusieron un aparatito para monitorearme. La escuché reirse con la enfermera cubana que se lo colocaba y le explicaba. Fingía optimismo, yo la conozco. Como no va a conocer un corazón a su dueño?
Se reía cada vez que se lo enseñaba a alguien. Le dió risa cuando se atoró en la camioneta con el cinturón de seguridad y los cables del aparato. Cuando llegó a su casa, se vió en el espejo. Se levanto la sudadera y vió como lo habían colocado. Tres sensores con parche arriba, dos en medio y uno a un lado, todos con sus cables de colores conectados a una cajita en la cintura. La escuché cuando pensó que sería lindo que los cables fueran rosas y morados.
Se rió un rato en la computadora. Le alegraron la vida y se olvidó un poco de lo que le habian puesto. En la noche, la sentí incomoda. No durmió y yo no pude descansar tampoco.
Hoy en la mañana, se lo quitaron y le dieron los resultados. No es mi culpa. Soy un corazón perfecto.
Como explicarle que aunque me han roto en pedazos siempre me recompongo. Como explicarle que aunque no sea más de lo que le dijeron, ella tiene que subirse el animo. He tratado de latir mas fuerte, a veces mas rapido para que se de cuenta que sigo ahí, que no me ha perdido. Que existo. que lato por ella, que siento su oxigeno entrar y salir, que disfruto de lo que me nutre, que me encanta cuando se toma su tinto, que me agrando cuando ama y cuando la aman, que me hago pequeño cuando se enoja y la dejo actuar, que el cerebro y yo nos llevamos bien aunque no nos comuniquemos seguido. Que le indico cuando alguien dice la verdad y cuando alguien miente. Que sé por que calle irse. Porque lato, porque no la dejo.
Lo bueno es que se ha dado cuenta que estoy entero, que ella pensaba que había perdido parte de mi, que yo había desaparecido. Otros corazones se han alejado de nosotros, pero yo siempre estaré con ella. Para ella es mi latido...
sábado, 18 de julio de 2009
Hoy decido...
Me observa. Me ve diario desde que me levanto hasta que me acuesto. Tiene 3 meses haciéndolo. Me siento acosada por él. Un día tiene una forma de estár. Al día siguiente, otra. He soñado con él. Con su capacidad, con la forma que podria tener de complacerme. Es desordenado. Lo imagino abriéndose y ofreciendome todo lo que tiene por ofrecer.
Hoy me decidí. Lo he pensado toda la noche. Desde la cena con mis amigos de la escuela, estaba máquinando como acercarme. Me aterroriza que me descubran. Que alguien sepa que intenciones tengo. Que mi marido sepa que hago cosas que él no hace y seguramente en su fantasía masculina que le gustaría hacer.
Entonces, me acerco, nerviosa. Estoy cansada de sentirme así y de verlo así, sin actuar. De esa emoción que me causa, porque sé de lo que es capaz.
Veo su aspecto cansado. Como si de esperarme se hubiera arrugado. El sol que le dá todos los días ha mermado su imágen.
Tomo unas tijeras y abro la caja. Lo veo menos amenazante ya de cerca, reviso que venga completo y leo las instrucciones. Hoy tendré un sistema wireless para la tele. Quién me manda no tener fuerza de voluntad...
Hoy me decidí. Lo he pensado toda la noche. Desde la cena con mis amigos de la escuela, estaba máquinando como acercarme. Me aterroriza que me descubran. Que alguien sepa que intenciones tengo. Que mi marido sepa que hago cosas que él no hace y seguramente en su fantasía masculina que le gustaría hacer.
Entonces, me acerco, nerviosa. Estoy cansada de sentirme así y de verlo así, sin actuar. De esa emoción que me causa, porque sé de lo que es capaz.
Veo su aspecto cansado. Como si de esperarme se hubiera arrugado. El sol que le dá todos los días ha mermado su imágen.
Tomo unas tijeras y abro la caja. Lo veo menos amenazante ya de cerca, reviso que venga completo y leo las instrucciones. Hoy tendré un sistema wireless para la tele. Quién me manda no tener fuerza de voluntad...
lunes, 13 de julio de 2009
Ya no fumes Guera...
Domingo, 6:00 pm:
"Falta leche"
"Ay y no tengo cigarros, vamos al Oxxo?"
"No, mejor en la tiendita"
Ay Cancún. Que feliz soy ahí. Regreso renovada, recalculada, creativa, ligera.
Nos paramos en la tiendita de la esquina de casa de mi mamá. Me bajé, compré cigarros, chocorroles, bubulubus /tengo un mes de no comerlos) y leche. Pagué con un billete de 500. Cuando me dieron el cambio, lo aventé a la bolsa.
Saliendo de la tienda, de repente me agarran del cuello. "La bolsa, la bolsa!" me grita. Cuando reacciono traigo una pistola en el cachete. "Calmate, agarrala" le contesto. De repente, toma la bolsa y me avienta. Cuando caigo al suelo, volteo a verlo, esta corriendo. No reacciono. Adolfo me levanta del piso, me ayuda a subir rapido al coche y arranca.
"El pasaporte de Jorge!" le digo.
" Hijole, a ver que hacemos" me contesta mi marido revisando si no me habían lastimado. "Vamos a la delegación"
"No, vamos a la casa, necesito cancelar las tarjetas"
Regreso a mi casa. Me duele el cuello un poco. Pero más me siento enojada. Triste. El ladrón no tenía mas de 20. Y traía yo no más de 300 pesos. Y un perfume que compré en el aeropuerto. Y un lipstick que me encanta y que no me acuerdo ni de que marca era. Y un cepillo chiquito. Y mi frijol rojo de la suerte. Y mi triada celta en la cartera. Cosas mías que a este tipo no le van a servir de nada. Ni el pasaporte de mi hijo. Y el perfume, pues, estaba rico...
7:30 pm Delegación Alvaro Obregón:
Me da un ataque de risa en el coche cuando de repente pienso en la bronca que se viene encima. Adolfo me voltea a ver, pobre. Lidiar con una histérica que tiene que resolver el pasaporte de su hijo en no menos de 15 días para poderse ir al verano "tranquilos".
Al llegar al MP, me sorprende mi voz. Casi telenovelera. "Señor" (le tenía que decir Licenciado?), "me robaron la bolsa, el problema es que venían documentos de mi hijo ahí". Amablemente, lo que me sorprende gratamente, me escucha y me hace describir los hechos en una hoja. Cuando el (si, el) está conforme, me la sella y me dice que tengo que irle a sacar copias. Ajá. Adonde? es domingoooo!!!.
"Pasando el hospital, hay un estacionamiento, pasa el estacionamiento (si, lo dijo dos veces) y da vuelta para la derecha, ahi derecho hay un café internet, ahi no es, sigase derecho y en la siguiente cuadra dice un changarro Copias 24 horas"
Adolfo me voltea a ver. Esta lloviendo, esta oscuro, me agarra la mano. Cuando salimos, me da otro ataque de risa. "Oye, namas nos falta el borrachito aqui gritando". Como si lo invocara. Aparece el teporocho alucinado gritando que si tenías a tu madre viva, lo aprovecharas (¡?). A caminar en la lluvia. Llegamos al mentado changarro multitasking (tambien es cafe internet, la dueña vende tacos de bistec afuera y la abuela vende atole y refrescos), sacamos una copia a 3 pesos cada una.
Todo sea por llegar a San Diego. Mi mente da vueltas entre el calor, la playa, amigos queridos para ver, comer rico. Cuando reacciono, estoy caminando por Tizapán para regresar a la delegación.
"Bien mi seño, ahora la Lic. Blanca (que ganas de ponerle el título a alguien y despúes llamarlo por su nombre de pila) le va a hacer la constatación de los hechos". Chido, constatación.
Me siento y la Licenciada me pregunta todo. Se conduele porque yo nomás no registro. Me ayuda. De repente, como si regalaran algo, llegan como 15 personas. "Es que ya se acabó el futbol" me dice. Orale. La gente se espera a que terminen los partidos para llegar a denunciar. Veo a una chica en los separos y preguntó que que hizo. Me dicen que robó en un centro comercial 800 pesos en mercancía, veo que la sacan y que como no le pagaron la fianza de 18,000 pesos ya se la llevan a Santa Martha.
Cuando voy a firmar, hay que pedir la pluma. Hay una sola pluma para todos los que trabajan ahi. Me dice Blanquita (ella y yo ya somos sisters para entonces) que me van a pasar con el comandante (me espanto) para un interrogatorio. Ajá. Cuando subo, veo un cuate como de 1.90, moreno, barba de candado, cacarizo, que está viendo un programa con Galilea Montijo en la tele que se ve pesima. Me sienta y empieza a preguntarme. Como? Donde? A que hora? Que traia?, Segura que así fué? La lastimo? (dije que no, que tal que me pasa con el médico ). Le doy un poco de entrada y se suelta contandonos cosas, que si los artistas que llegan borrachos, lo que es el robo famélico (hasta se hacen coperachas para ayudar a la gente que roba comida), que asaltan mucho en Tarango, que venden drogas en no se donde, que iba a subir a investigar mi agresión, que....
Claro, ya tengo el telefono del comandante para futuros imprevistos...
Salgo con mi acta, no sin antes despedirme de Blanquita de beso, agradecerle a Nacho el MP el café que nos dió. Adolfo les da el bonche de plumas Bic que les compró en el café internet.
Ay Cancún, tan feliz que soy ahí...
Lunes 7:30, empieza la madre de todas las broncas...
"Guera, ya tienes la cita a las 8 en Villa Olimpica, que favores me pides, neta" me dice mi Cartucho Armado (asi le digo para no ventanearlo porque siempre me ayuda en todo lo que necesito legal). "Me debes una cena en tu casa, mejillones eh?". Ni modo, tan siquiera no tiene fijaciones y me pide que le enseñe los pies.
Salimos disparados, identificación, check. Acta de nacimiento, check. Identificaciones de los padres, check.
Nos formamos en la fila, mientras Adolfo (ahora convertido en chofer y office boy) va a sacar copias. Despues de estudiar tanto y por tantos años, de tener una carrera brillante, el Ph. D., osea mi hubbie, me dice que su sueño dorado era ser mensajero.
"La identificación del niño es del año pasado" me dice un tipejo que se siente el Secretario de Relaciones Exteriores. Me firma la solicitud y me da tiempo para regresar a buscar otra. La casa está revuelta. Todos ayudan a buscar una identificacion de Jorge de la escuela del año. Bingo! aparece. Vamos de regreso. "Le falta un sello en el acta del MP que la certifique" me dice el mismo tipejo que ya me habia caido bien y ahora me cae pesimo. Bolas.
Murphy's Law should be Guera's Law.
Lunes, 9:30 am. Delegación Alvaro Obregón
Siento que no salí nunca de aquí. Parece que todos vivimos en el MP. Esta el mismo abogado que estaba ayer, solo que con diferente outfit.
"Ahhhh seño, tiene que ir a la tesoreria a pagar y regresar y entonces en la UIA (Unidad de Investigación Avanzada ¡?) le sellan".
Me subo al coche. "Adolfo, hay que ir a la tesoreria de San Jeronimo, pagar y regresar"
"Gueraaaaaaa!", si, asi me dicen...
Lunes 10:23 am (me fije en la hora) Tesoreria del DF
Cuando entro a la Tesorería, huelo a cigarro. Veo al señor de información fumando y mascando chicle. "Joven (si, me sale la cosa Sara Garcia en estas circunstancias) como certifico un acta del MP?"
Lo que sigue es una joya:
" Mire señorita, sube al primer piso a que le den el formato, lo llena por triplicado, con tinta negra, viene a la oficialia de partes a que se lo sellen, luego va al Módulo 2, ahí la Licenciada Alma (dale) le sella todos los formatos, luego afuera están las copias, saca tres copias por cada copia que necesite certificar (como?) y luego pasa a pagar $5.50 por cada copia certificada del MP.
Mmmta, adonde consigo la pluma negra???
Lunes 11:30 Delegación, again...
UIA. No la Ibero. La Unidad de Investigaciones Avanzadas. Asi como su nombre, estos de avanzados no tienen nada. Tiene que intervenir un comandante (uta, cuantos hay aqui?) para levantar a la fodonga gorda secretaria que me habia mandado de regreso, para que me acompañe adonde está el MP que me había mandando en primera instancia ahí. Cuando me sellan, agradezco en voz alta. Ellos dicen "De nada". El agradecimiento no era para ellos, conste.
"Nos falta otro pago que hacer para otro sello que necesitamos" le digo a Adolfo...
"No manches, te mato" me contesta.
No puedo evitar la carcajada.... al mensajero no le cae en gracia mi chiste...
12:00 pm. Villa Olimpica.
Al verme entrar por tercera ocasión, el policia de la entrada nos dice que espera que esta vez si. Ya nos ven y hasta siento que nos extrañan. Por fin sale una señorita que nos dice, todo en orden, en 6 dias le damos su pasaporte...
He decidido que voy a releer a Kafka y a dejar de fumar...
sábado, 20 de junio de 2009
La Yoga y yo.
"Te va a encantar, necesitas encontrar tu centro" me dijo Vero mi amiga cuando me platicó del Birhkam Yoga. Vero es la culpable de que yo haya terminado mi primera carrera (en caminata), la del dia del padre en junio del 2007. Creo que se siente con el derecho moral de aconsejarme y guiarme por mi senda deportiva. Despues de todo, ella estaba en la meta aquella vez esperandome a que yo cruzara. "Pues mira, sudar es sexy no? pero odio la yoga" le conteste. "Ay Gueraaaa!" (como si no oyera esa frase miles de veces al dia) "Cuando te he enseñado algo que no te guste?", que chantajista...Le dije que estaba bien, aunque la clase empieza a las 6:30 am. Orale. Empezamos mal. Esta mañana, pensando en que ponerme (los atuendos al final importan muchisimo, que tal que se me nota lo no aryuveda), armada en spandex y camiseta (a ver, seguimos bien) llegué a la cita. Linda casona, antes muebleria, en la Col. Florida. Cuando entré a la sala ya estaba ella esperandome. Casualmente tengo un mat de yoga, pero no me había dado cuenta de lo desentonado que era para la ocasión, naranja, cuando todo era sobrio en cafés, negros y madera. "Chido", pensé, "la única que parece que hace yoga enfrente de la tele soy yo". Agua helada, gatorade helado, vick vapor rub listo por si el olor a humanidad me mataba (al final soy super outdoor sports). Namasté. Ok. ya estoy sudando y apenas me saludan. Sale el maestro, Shorts negros con camiseta. Cuando empieza con la primera posicion, se quita la camiseta. Orale, como el de la tele, pensé. Empiezo a fluir. Y a sudar. Y a tomar agua. No voy a poder. Claro que puedo. Claro que puedo. La mente es todo. Hijole, que calor. Volteo a ver a Vero y esta super concentrada. Yo pense que se iba a reir de mi tantito. No, ni siquiera me hace caso, de hecho, toma un lugar super lejos de mi, supongo que ya me conoce. Bien, a encontrar mi centro, pues. Me duele. Sudo. Junto a mi, una señora ya mayor con muchisima agilidad. Pues como, si yo corro todos los dias? A ver, cuanto falta? ya llevo 45 minutos. Trato de localizar a alguien que le cueste trabajo, de repente me siento solita, necesito a alguien torpe como yo, entonces giro la cabeza y en el espejo me veo. Ja! Sip, soy la unica queno tiene ni idea. Toda la clase va con ritmo, parejitos, cuando me agacho, noto que la ultima pierna que se ve en el espejo es la mia. Minuto 81. Me falta poco, ya me acabé el agua, empiezo con el gatorade. Vamos. 9 minutos mas. Empieza la relajacion, se baja el ritmo. Volteo a verme. Aguanté. Me doy cuenta de mi respiración, es lenta, pausada, Aplauden. Voy a tomar ese aplauso para mi. El cuate de enfrente me ve de reojo, en mala onda, supongo que para checar que no me morí. Namasté para usted tambien asshole. Mi cuerpo resistió el ataque de calor. Soy buenisima, soy la reina de la yoga, me siento perfecto, naci para esto. Entonces hablo con el instructor y me hace notar algunas cosas (ya sé wey, no me interesaba la yoga, pero I'm a natural). Salgo y cuando llego al vestidor, de repente, se me dobla una pierna. Me mareo un poco. Me siento en la banquita del vestidor. Que no me vea Vero que me siento mal. No aguantaría la burla. La conozco perfecto y no soporto el "Te lo dije". Cuando me quito la ropa, no puedo creer, casi la podría exprimir. Me meto a la regadera y la abro con agua helada. Extrañamente, un minuto despues me siento perfecta. No me duele gran cosa el cuerpo. Me siento tranquila. No me reí en toda la clase, chale, osea. Me concentré y terminé lo que tenía que hacer. Estaré dejando de ser yo? Esto de encontrar el centro me esta gustando.
Saliendo Vero me pasa la mano por el hombro, super cariñosa. "Te lo dije". "Mañana a las 6:30 otra vez?...
La segunda oportunidad.
Cuando la vi, deslumbraba, no es que no fuera hermosa, es que en ese momento preciso, la luz reflejaba su vestido color hueso, nuevo, de seda y diseñado especialmente para ella. Traía flores en el pelo. Se veia mas alta de lo normal, no por los tacones, sino por el orgullo que la hacia caminar erguida. Cuando entró al lugar y volteó a verme, una sonrisa cómplice nos unió de repente. Yo sabía que este día iba a llegar. Ella tan obstinada, tan ferréa en sus decisiones me dijo claramente despúes de su divorcio: "Never again". Por alguna razón, no le creí. A ella que le creo todo lo que me dice, porque siempre tiene argumentos para convencerme, no le crei. Caminó despacio cruzando el hermoso jardín-salón. Me abrazó a mi antes que a nadie. "Es lo que siempre había querido" me dijo. "Espero que de verdad lo sea, porque te mereces todo lo que tienes ahora y más" le contesté. Veo al novio de lejos, con una imágen que jamás olvidaré. La veía. Lloraba. En las segundas bodas tambien lloras?. Cuando el juez estuvo conforme con el quorum, entonces si, empezó a hablar, los nombres, las edades (que necedad de recalcar la edad), la salud, bla bla. Entonces, preguntan si alguien sabe de algún impedimento para no realizar el matrimonio. Estuve tentadisima a pararme y decir: " Saben que? esta mujer me dijo que le recordara que no lo iba a volver a hacer, que el amor de verdad no existe, que...que...que..." Se me pasó el momento. Regreso a la Tierra cuando me llaman para firmar. "Le dije que no quería ser testigo". Ni modo. Ahi voy. Estoy más preocupada por el cleveage que por la firma. "¿Si firmo mal será válido esto?" Cuando volteo a ver a los novios, me dirigen una sonrisa y pues no me queda que poner la mas linda de mis firmas. El fotográfo hace lo suyo. Si me sale el ombligo en la foto lo mato. Regreso del lado de la novia y cuando el juez les dice que se acerquen me fugo a la parte de atrás. Need a drink. El mesero me ignora. Casi de misión imposible consigo una copa de champaña. Un gordo junto a mi, esta viendo su iphone con los resultados del partido. "Vamos unocero (asi pegadito), nos están dando en la madre" Trae unas mejillas rojas rojas tipo Juanita Perez, que me indican que esta más que bien servido, sigue platicandome. Oigo el aplauso. Ya se casaron? Huyo del gordo...
"Que amargada" me dice Adolfo cuando me ve la cara. Me aguanto la carcajada. El amor siempre da envidia. Aunque lo tengas en tu casa, en tu familia, apasionado, de diario, de cerca, de todas formas, ver a alguien rehacer su vida tan alegremente, me da envidia. "Dosuno" Me dice el gordo al oido, agarrandome el brazo como si quisiera convencerme. Adolfo me pregunta si lo conozco. "No, pero parece que el a mi si". A lo lejos suena "The way you look tonight". Esa canción me encanta. Ella y El bailan abrazados. De repente, sin contarlo, me emociono. Veo la mano de El en la cintura de Ella. Como la ve con todo el amor del mundo. Me acuerdo de esas pláticas con ella hasta el amanecer. De tanta lágrima. De tanta risa. De lo que pasamos cuando su hijo se enfermó. De cuando la mandaron de la oficina a Madrid por dos semanas y el ex marido no se podía hacer cargo de sus hijos. De tanto amor que hay entre ella, sus padres, sus hijos. De lo buena amiga que es. De como la he tratado de convencer de meterse al facebook. De como fue a levantarme varias veces y no me dejó caer. Ahora entiendo. Ella tenia que encontrar a alguien que viera por ella, como ella ha visto por todos nosotros. Es dharma. Premio de la vida.
"No estoy amargada" le contesté al proveedor de mis quincenas. "Estoy muy emocionada"...
Del Caldero para glotones gorrones...
Veo al pernil de cerdo como un regalo de esos de armar, brillante adentro de su estuche. Lo coloco en una tabla. Tengo cinco especias, liquidos, aceites, ajos y mis manos. Lo unto con la mezcla. Junto a mi hierve una olla con agua. A veces pienso que cocinar es un poco de magia, brujeria, arte. El simple hecho de oir agua hervir me hace sentir como liviana, como si fueran burbujas alrededor mio. Saco los tallarines tailandeses de su empaque. Ni uno roto. En el momento en que los compré para hoy, los traje en la mano para que no se rompiera ni uno. Echo sal al agua hirviendo y el caldero me responde con más revoloteo. "Como las brujas cuando echan patas de rana" Enciendo el wok. La mezcla satay está lista. Un poco de aceite y la alquimia comienza, ya no será mezcla, eleva su categoría a salsa. Oir cuando algo se frie en aceite es como oir aplausos. Siempre me emociona esto. Pienso para mi que aunque el plato no salga rico, ya tuve aplausos anticipados. Los tallarines están listos. El olor de la salsa Satay inunda la cocina. El cerdo está en el horno ahora. Los ajos rostizados para los esparragos están a punto. El Tarte Tartin esta enfriandose hace un rato. Volteo a ver el desastre. Ollas, cuchillos, bowls, frasquitos, frascotes. De verdad parece laboratorio, cueva de magos.
En que momento los cocineros nos convertimos en artistas? cientificos? hedonistas? sibaritas? Expertos?
Alguien que conozco y se siente y se dice gourmand* se deleita en el placer de criticar la comida de otros refiriéndose siempre a el mismo y como lo hubiera hecho mejor, lo hace sin argumentación ni conocimiento alguno. A mi siempre me dice que a lo que le sirvo le falta algo y no sabe exactamente que es (espero que no sean los jalapeños que siempre me pide para acompañar un rissotto o la tabasco para un soberbio cordero au jus). Otro que conozco humildemente me recalca cada vez que lo veo, que su vocacion no es ser financiero sino chef y que se siente inspirado por mi. Y alaba todo lo que hago. Y siempre dice "Un aplauso para la chef" cuando acaba de comer. Y pregunta todo. Y sé que algunas veces ha sido extremadamente amable con mi comida. Otras sé que de plano lo mandé al cielo de gozo. Cuando viene a mi casa, me pregunta de la colección de libros de cocina, de lo nuevo que me llegó del club del vino. La mejor parte de conocerlos, es sentar a estos dos en la misma mesa. Antes me producía un nervio tremendo hacerlo. Inclusive cocinar para mi es tan personal, que muy pocas veces invitaba gente a mi casa. Este pánico escenico que me dominó hasta que el glotón y el agradecido se sentaron en mi mesa por primera vez. Me sentía como la virgen (en serio) al sacrificio. No importaba cuanto me esmerara. Que tan bueno hubiera quedado, al glotón gorrón nunca lo complací, aunque se comía todo y se llevaba itacate. Era mi piedrita en el zapato. Y el agradecido, bueno, me agradecía. Al paso del tiempo, una comida en casa del gloton me hizo ver la realidad. Hizo un bacalao de navidad que decia era receta de su mamá. "Le pongo muchisimo azafrán, tiene muchisima paprika, muchisimo aceite de oliva del super caro (se dice extra virgen idiota), tiene muchisima y muchisimo...." Cuando me lo llevo a la boca, casi me brinca la lengua. "Igual y estoy loca y está delicioso" Volteo a ver a los demás y la cara de horror es la misma en todos. Uno le pregunta aguantandose la risa: "Oye, porque no lo vendes?" A lo que el glotón le contestó "Lo he pensado. Es que sale carísimo, le echo muchisimo... y muchisima..., no me saldría la venta, pero seguro se acabaría rapidisimo". Andele. Lo que se acabó en ese momento fue mi pánico a este blofero falso critico de comida.
Hoy los tuve a los dos de nuevo en mi mesa. Y siempre se aprende algo nuevo. Descubri que a veces, puedes echarle un poco de catsup a la salsa asiática de cinco especias. Despúes entendí que no hay como el vinagrito de los jalapeños (siempre lo tengo a la mano) para echarle a unos esparragos perfectamente grilleados, verdes, brillantes. Y que la sal en la salsa Satay siempre tiene que ser más de la que yo pienso, porque seguro no sé medir para tantas gentes (sic).
Y también aprendí que cuando alguien sonrie y te dice "You nailed it" y te aplaude con el resto de los comensales que no les gusta el catsup, ni el vinagrito, la alquimia de nosotras las brujas vuelve a funcionar... Ah! por cierto. El glotón se llevo itacate para mañana, aunque dijo iba a componer tantito la salsa, que iba a dorar mas el cerdo (osea quemado pues) Y se llevó su tarte tartin para la cenita aunque dice que el caramelo no le gusta tanto, pero que estaba "sabrosita". Al final, la vida es justa para todos...
* Algunos dicen que sólo merecen ser calificados de gourmets, ya que la palabra gourmand para el francés común tiene una desagradable connotación de glotonería. Otros, muchos, más razonablemente, se atienen al significado estricto que ambos términos tienen en el lenguaje gastronómico. Rigurosamente -como tan bien lo señala Prosper Montagné- el gourmet es aquel que sabe y ama los vinos. Un catador, que es un profesional, puede o no ser un gourmet (aunque es preferible y deseable que lo sea). Un gourmet no tiene por qué ser un catador. No necesita saber el extracto seco o el grado exacto de tanino: le basta al gourmet, con apreciar la justeza del añejamiento de un tinto o la frescura de un blanco: la delicadeza de aroma o el regusto al terruño: matices: casi poesía. El gourmand, en cambio (no es necesario citar a Brillat Savarin para demostrarlo) es aquel que ejerce en plenitud las virtudes ya descriptas de la gourmandise. Puede -aunque improbablemente- no ser gourmet. El gourmand es el sabio vocacional, el profundo amateur de la gastronomía. En muchas publicaciones culinarias se usan indistintamente ambos términos para señalar al gastrónomo, al connaisseur, a aquellos que -profesionales o no- dominan el arte del buen comer. Nadie duda de que ese arte se traduce en otra palabra francesa, madre de los dos términos: gourmandise. Ejercitar la gourmandise es, sin duda, saber apreciar las sutilezas de un bouquet, admirar la transparencia del vino, regocijarse ante una salsa correctamente aterciopelada y balanceada en la condimentación, y también, por supuesto, tener alerta la capacidad de crítica, que permite seleccionar, descartar, razonar, saber por qué un manjar no está a punto, cuál es el desequilibrio que le produce alguna incomodidad al gusto. Marie Pichallard, 2005.
viernes, 19 de junio de 2009
No puedes enseñarle a un perro viejo nuevos trucos...
Porque los perros viejos se los saben todos. Es dejar que las cosas corran, fluyan. Siempre intentas pensar que así seguirán. Si ya sabías que algo iba a pasar, porqué sigues con las mismas manías?
La conozco muy bien. Es buena amiga mía. Se ha dejado llevar por alguien que parecía verdaderamente su alma gemela.
"Soy yo pero en hombre"
"No puede ser lo que nos parecemos"
"Hablamos igualito"
Esta mujer, que es dura, fría a veces, decía que lo tenía todo bajo control. "No me voy a dejar llevar por esto" me dijo un día, yo sé cuando parar...
Y asi pasó el tiempo, cuando nos veíamos, no dejaba de platicar de él. De lo formidable que era en la cama, de como le hablaba, de como la entendía cuando le daban sus crisis de identidad (un poco emo), de como se hablaban diario, de como...
Tenía sus momentos de lucidez, y entonces me preguntaba: "Y tú? que cuentas?". Yo le platicaba algo e inmediatamente regresaba a su tema favorito: su novio-amante-compañero perfecto.
Tolero muy bien estas pláticas porque yo soy igual a veces. Me trepo en un tema y no lo suelto.
Acabo de verla. Ese hombre tan perfecto no es perfecto ahora. Tiene muchisimos defectos. Y me cuenta una serie de cosas que son un poco fatal attraction (que bueno que el no tiene un conejo).
Decido entonces que ella ha cometido el mismo error de siempre. Que muchas mujeres cometen. Pensar que el tipo en cuestión es lo que ellas necesitan. Que va a responder a todo como ellas esperan. Que no tiene responsabilidades otras más que estar con ella. Y ella antes comprensiva, controlada, ahora es demandante, sospecha, hurga, espia...
Hemos estereotipado a los hombres. Pero las mujeres no nos quedamos atrás. Cuando una mujer se siente en terreno firme, entonces empieza esta acción devoradora que no los deja vivir. Acaban sintiendose miserables, exigidos, proveedores.
La expresión "Mi vieja" a mi me dice mucho. Es como referirse a su pareja como si fuera una matrona de 50 años que jode y jode todo el dia. He oido a pocos hombres (incluido el mio) decir "Mi mujer" con gran cariño. Nos ganamos el mote de viejas. Dejamos que nuestras manías y creencias dominen nuestro comportamiento.
Nadie nos puede enseñar trucos nuevos... Pero si podemos evitar hacer los mismos todas las veces...
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